— Il est chaud ! Il respire ! Vérifiez, je vous en prie ! Il n’est pas mort !
Ses pleurs devenaient de plus en plus désespérés. Puis l’un des employés des pompes funèbres, un homme robuste, regarda le visage du « défunt » et pâlit.
— Attendez… — murmura-t-il. — Stop. Il… il n’est pas froid.
Le prêtre s’approcha, se pencha sur le corps et posa deux doigts sur son cou.
— Il y a… un pouls… — souffla-t-il. — Faible, mais présent.
L’église explosa en cris. Certains coururent chercher un médecin, d’autres se mirent à pleurer, d’autres encore à prier.
Et la fillette se blottit encore plus fort contre la poitrine de son père et murmura :
— Je l’avais dit… je le savais… tu ne m’aurais jamais laissée.
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