Pendant les funérailles, la petite fille s’est soudain approchée du cercueil ouvert, a posé ses mains sur la poitrine de son père et est montée dedans, se blottissant contre lui de tout son corps. Elle a posé doucement sa tête sur son épaule, comme si elle avait peur de le réveiller, et s’est mise à pleurer doucement, murmurant d’une voix tremblante :
— Papa, s’il te plaît, ne pars pas… Je sais que tu m’entends… Ne me laisse pas…
Ses frêles épaules tremblaient, ses larmes tombaient sur le costume noir du défunt, et ses petits doigts s’accrochaient à sa manche comme si elle tentait de le retenir entre la vie et la mort.
Les gens autour étaient d’abord déconcertés.
Certains détournaient le regard, d’autres essuyaient discrètement leurs yeux. Plusieurs murmuraient que la fillette ne parvenait pas à accepter qu’elle était désormais orpheline, qu’elle était trop jeune pour comprendre que son père ne reviendrait jamais.
— Pauvre enfant… — murmura une femme avec compassion.


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