« Thanksgiving, c’est dans deux semaines », dit-elle d’une voix étrangement monocorde. « Ton père veut que tout le monde soit là : toute la famille, et quelques partenaires commerciaux. Il dit qu’il a prévu quelque chose de spécial. »
« Spécial comme l’annonce spéciale de Marcus en tant que PDG ? »
Il y eut un long silence.
« Sois prête à tout, Caroline. Et peut-être… peut-être devrais-tu arrêter de tout prendre si personnellement. »
Mais tout allait devenir très, très personnel.
Si vous avez déjà subi du favoritisme au sein de votre famille, le repas de Thanksgiving chez les Mitchell à Greenwich était toujours un spectacle. Mais cette année, l’atmosphère était différente. Vingt-sept personnes étaient réunies dans la salle à manger digne d’un magazine de décoration. Des membres de la famille, les associés de Robert, et même Thomas Crawford, son ancien directeur financier, mystérieusement licencié en 1990 mais qui, d’une manière ou d’une autre, était resté dans le cercle social de Robert.
Robert se tenait en bout de table, un verre de cristal levé, le visage rayonnant de fierté.
« Avant de festoyer, je voudrais porter un toast — à la famille, au sang, à l’héritage. »
Son regard croisa celui de Marcus.
« À mon fils biologique, qui perpétue avec honneur le nom de Mitchell. »
Tout le monde a levé son verre. J’ai levé le mien aussi, les mots « vrai fils » résonnant dans mes oreilles.
Puis vinrent les cadeaux.
Robert avait décidé de rendre Thanksgiving spécial en distribuant des cadeaux de Noël en avance. Marcus a reçu une Rolex Submariner.
« Pour le futur PDG », a annoncé Robert.
Mes cousins ont reçu divers gadgets coûteux. Puis Robert est arrivé vers moi, tenant une petite boîte ornée d’un ruban rouge. Le silence s’est fait dans la pièce.
« Et pour Caroline, » dit-il assez fort pour que tout le monde l’entende, « quelque chose qui, je pense, nous intrigue tous depuis des années. »
J’ai ouvert la boîte. À l’intérieur se trouvait un kit ADN Ancestry.
Un silence de mort s’installa dans la pièce. Quelqu’un laissa échapper un cri d’effroi. Le verre de vin de ma mère lui glissa des mains et se brisa sur le sol. Le sourire de Robert était acéré comme un rasoir.
« Pour en finir avec toutes ces blagues de famille. Voyons voir si tu es vraiment de moi, d’accord ? Je veux dire, tu n’as jamais vraiment trouvé ta place, n’est-ce pas ? Peut-être que ceci expliquera pourquoi. »
Vingt-sept paires d’yeux me fixaient. Marcus riait, en fait.
« Oh, voyons, Caroline. Ce n’est qu’une blague. À moins que tu ne sois inquiète pour quelque chose. »
J’ai regardé le kit, puis Robert, puis ma mère qui essayait frénétiquement de nettoyer le vin avec des mains tremblantes.
« Vous voulez que je passe ce test ? » ai-je demandé calmement.
« Si vous êtes vraiment un Mitchell, vous n’avez rien à cacher. »
Je me suis levée lentement, le kit d’ADN à la main. Un silence de mort s’est installé dans la pièce.
« Je passerai votre test », dis-je, ma voix résonnant dans la salle à manger silencieuse. « À une condition. »
Le sourire narquois de Robert s’élargit.
« Vous n’êtes guère en mesure d’imposer des conditions. »
« Il est normal que Marcus en fasse un aussi », ai-je poursuivi en me tournant vers mon frère. « Après tout, si nous vérifions les lignées pour les archives familiales, ne devrions-nous pas être minutieux ? »
Le rire de Marcus s’est interrompu brusquement.
« C’est ridicule. Tout le monde sait que je suis le fils de papa. Je lui ressemble trait pour trait. »
« Alors tu n’as rien à craindre », lui ai-je répété, reprenant ses propres mots. « À moins que quelque chose ne te préoccupe. »
La pièce bruissait de chuchotements. Certains associés semblaient mal à l’aise, tandis que d’autres paraissaient intrigués par le drame qui se déroulait.
La mâchoire de Robert se crispa.
« C’est inutile. Marcus n’a rien à prouver. »
« Mais moi ? » ai-je demandé. « Devant tout le monde ? Soit on passe le test tous les deux, soit je sors sur-le-champ et vous pourrez expliquer à tout le monde pourquoi votre blague ne s’applique qu’à un seul enfant. »
Thomas Crawford prit la parole depuis son siège près de la fenêtre.
« Cela me semble juste, Robert. Ce qui est bon pour l’un devrait l’être pour les deux. »
Ma mère était devenue livide, ses mains crispées sur le bord de la table.
« Ce n’est… ce n’est pas nécessaire. C’est Thanksgiving. Nous devrions être reconnaissants envers notre famille, pas… pas pour ça. »
Robert nous regarda tour à tour, l’air calculateur. Sa réputation était en jeu. Céder le ferait paraître faible.
« Très bien », dit-il finalement. « Marcus passera aussi le test, pour prouver ce que nous savons tous déjà. »
Marcus haussa les épaules, retrouvant sa confiance.
« Peu importe. C’est stupide, mais bon. »
J’ai brandi le kit.
« Une dernière chose. Les résultats seront annoncés publiquement lors du gala de l’entreprise le mois prochain. Puisque vous souhaitiez que cela soit public, allons jusqu’au bout. »
Le lendemain matin, nous nous sommes retrouvés dans le bureau de Robert. Il avait commandé deux autres kits ADN pendant la nuit, non pas chez AncestryDNA, mais chez GeneTech Labs, un laboratoire d’analyses médicales fournissant des documents légaux.
« Si on fait ça, on le fait bien », déclara Robert, comme si l’idée venait de lui. « Pas de place pour le doute ni pour l’erreur. »
James Morrison était présent en tant que témoin, ainsi que Patricia Hayes, membre du conseil d’administration, que Robert avait appelée pour garantir la transparence. J’ai également insisté pour enregistrer toute la procédure sur mon téléphone, ce que Robert a accepté avec un haussement d’épaules.
Nous avons chacun prélevé un échantillon de salive en suivant les instructions, scellé nos échantillons dans les récipients fournis et signé les formulaires de chaîne de traçabilité. Morrison a tout notarié.
« Les résultats seront disponibles sous trois à quatre semaines », précisaient les instructions de GeneTech. « Une documentation légale accompagnera chaque résultat. »
« Ça tombe à pic », dit Robert. « Le gala de l’entreprise a lieu le 15 décembre. Nous aurons les résultats d’ici là. »
Alors que je plaçais mon échantillon dans la boîte d’expédition prépayée, Marcus s’est penché vers moi.
« Tu te rends compte que tu ne fais que te ridiculiser davantage, n’est-ce pas ? Quand ces résultats reviendront, tout le monde saura que papa avait raison à ton sujet depuis le début. »
« Peut-être », dis-je en refermant la boîte. « Ou peut-être que tout le monde finira par connaître la vérité. »
Ma mère, qui était restée silencieuse tout au long du processus, prit soudain la parole.
« J’ai besoin de m’allonger. Je ne me sens pas bien. »
Elle a quitté la pièce rapidement, mais pas avant que je n’aie aperçu son expression dans le miroir près de la porte. La terreur à l’état pur.
Ce soir-là, elle a commencé à prendre des anxiolytiques. Je le sais car j’ai vu le flacon de médicaments sur le comptoir de sa salle de bain lorsque je suis passée prendre de ses nouvelles. L’ordonnance était datée du 29 novembre 2024.
Quelque chose qui était enfoui depuis 35 ans était sur le point de refaire surface, et ma mère savait exactement de quoi il s’agissait.
Trois jours après l’envoi des tests, ma mère s’est présentée à mon appartement sans prévenir. Elle ne l’avait jamais fait en cinq ans.
« Il faut qu’on parle », dit-elle en me bousculant pour entrer dans le salon. « À propos des analyses. Il faut que tu appelles le labo pour les annuler. »
« Pourquoi ferais-je cela ? »
Elle arpentait mon petit salon en se tordant les mains.
« Il y a des choses qu’il vaut mieux laisser enfouies, Caroline. Certaines vérités ne sont utiles à personne. »
« Comme la vérité sur les raisons pour lesquelles papa m’a traité comme un déchet pendant 20 ans ? »
Elle a cessé de faire les cent pas et m’a regardé avec ces yeux coupables que j’avais vus tant de fois.
« Votre père était en voyage d’affaires en 1989 », commença-t-elle. « Le projet Peterson à Chicago. Il était absent pendant trois mois. »
« Marcus est donc né en janvier 1990 », dis-je lentement.
Sa voix n’était qu’un murmure.
« Fais le calcul, Caroline. »
Oui. Marcus aurait été conçu en avril 1989. Papa était à Chicago.
“Oui.”
Elle s’est affalée sur mon canapé.
« Mais Thomas Crawford, lui, ne l’était pas. »
Thomas Crawford. L’ancien directeur financier de Robert, celui qui était présent au dîner de Thanksgiving et qui avait soutenu ma suggestion que Marcus passe également le test.
« Vous et Crawford ? »
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