Le lendemain matin, à 8 h 12 précises, j’ai appelé des déménageurs.
Pas pour demander un devis. Pas pour comparer des options. Pour réserver.
J’ai choisi le premier créneau disponible et payé l’acompte sans hésiter. Puis j’ai commencé à faire mes cartons. Sans colère. Sans drame. Avec méthode.
Les vêtements d’abord. Les documents ensuite. Les objets personnels en dernier.
Je n’ai rien touché qui ne m’appartenait pas.
Ce qui, à vrai dire, était bien moins que ce qu’ils imaginaient.
En rangeant, j’ai retrouvé des choses que j’avais payées discrètement au fil des ans : électroménager, meubles, appareils électroniques. Des objets que ma belle-mère appelait « les biens de la famille ».
J’ai vérifié les factures. Les numéros de série. Les confirmations d’achat.
Ils étaient à moi.
Je les ai emballés avec soin.
Vers midi, ma belle-mère est rentrée plus tôt que prévu. Elle s’est arrêtée net sur le seuil du salon, les yeux écarquillés devant l’espace à moitié vidé.
« Qu’est-ce qui se passe ici ? » a-t-elle demandé, sèchement.
« Je déménage », ai-je répondu calmement.
Son visage s’est durci. « Je ne voulais pas dire tout de suite. »
Je l’ai regardée droit dans les yeux. « Tu m’as dit de partir. »
Elle s’est tournée vers mon mari, tout aussi abasourdi qu’elle. « Qu’est-ce qu’elle fait ? » a-t-elle exigé.
Il a enfin parlé. « Je pensais que tu étais juste… contrariée. Je ne croyais pas que tu partirais vraiment. »
C’est à cet instant que j’ai compris à quel point ils m’avaient toujours sous-estimée.
Dans l’après-midi, les déménageurs descendaient les cartons : le canapé, la table de salle à manger, le lave-linge, le sèche-linge, la télévision. Chaque objet emporté retirait un peu du confort qu’ils croyaient acquis pour toujours.
Ma belle-mère les suivait, de plus en plus affolée.
« Où allez-vous avec ça ? »
« Qui a payé cet objet ? »
« On en a besoin ! »
C’est là que je lui ai dit la vérité.
« Je paie le loyer », ai-je déclaré d’une voix posée. « Tous les mois. Et la plupart de ce que vous voyez ici m’appartient. »
Le sang a quitté son visage.
« Ce n’est pas possible », a-t-elle murmuré.
Pourtant, ça l’était.
Et pour la première fois, la peur a remplacé le sentiment de droit.
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