Trois jours plus tard, la police a frappé à ma porte.
Mon père m’avait dénoncée pour fraude financière.
J’ai calmement remis aux agents les documents de l’héritage. Dix minutes plus tard, ils se sont excusés.
« Il n’y a aucune fraude, » a déclaré l’un d’eux. « Tout vous appartenait légalement. »
L’après-midi même, Daniel m’a rappelée. « Ils paniquent. Plus d’économies. Les services vont être coupés. »
Le soir, un numéro inconnu a appelé.
« Papa s’est effondré », a dit Vanessa d’une voix tremblante.
À l’hôpital, les médecins ont parlé d’un malaise lié au stress. Mon père a demandé à me voir.
Quand je suis entrée, j’ai vu quelque chose de nouveau dans ses yeux : de la honte.
« Je ne pensais pas que tu partirais, » a-t-il murmuré. « Tu revenais toujours. »
« C’était bien le problème, » ai-je répondu.
Puis il a prononcé des mots que je n’avais jamais entendus :
« Je suis désolé. »
Je n’ai pas répondu. Je n’étais pas prête.
Plus tard, Vanessa a lâché : « Il a juste peur. »
« Non, » ai-je dit calmement. « Il fait face aux conséquences. »
Quelques semaines plus tard, une lettre est arrivée. Une excuse, sans exigences.
Je l’ai pliée et rangée.
« Je choisis la paix », ai-je murmuré.
Peut-être que nous nous reparlerons un jour. Peut-être pas.
Mais pour la première fois de ma vie, mon existence m’appartenait — et non à des personnes qui ne m’aimaient que lorsque j’étais utile.
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