Mon père a craqué en donnant un coup de pied dans ma chaise. « Tais-toi ! » Ma sœur s’est moquée de ma douleur. Le médecin est intervenu. Que s’est-il passé ensuite ?

« Le docteur Hayes m’a demandé de ramener la famille », a-t-elle dit. « Dois-je le faire ? »

Patricia m’a jeté un coup d’œil, puis a hoché la tête.

« Oui », dit-elle. « Faisons-le ensemble. »

J’ai eu un pincement au cœur.

Douglas et Amber entrèrent dans la pièce, visiblement agacés d’avoir dû attendre. Amber était toujours au téléphone, levant à peine les yeux.

Douglas croisa les bras sur sa poitrine.

« Eh bien ? » demanda-t-il. « Qu’est-ce qui ne va pas chez elle ? »

Le docteur Hayes entra derrière eux, le visage impassible et professionnel.

« Monsieur Wallace, dit-il, Stacy a un kyste ovarien rompu. Elle doit être opérée au plus vite pour éviter d’autres complications. »

Douglas leva les yeux au ciel.

« Une opération ? Pour ça ? » railla-t-il. « Vous ne cherchez qu’à gonfler les factures. Elle va bien. Donnez-lui des antidouleurs et renvoyez-la chez elle. »

« Je crains que ce ne soit pas possible », a déclaré calmement le Dr Hayes. « Son état est grave. Sans intervention chirurgicale, elle pourrait développer une septicémie ou une hémorragie interne. »

« Elle a toujours exagéré la douleur », intervint Amber, toujours absorbée par son téléphone. « Tu te souviens quand elle a dit qu’elle s’était foulé la cheville au lycée et qu’en fait ce n’était rien ? »

« C’était une fracture », ai-je dit doucement. « J’ai eu un plâtre pendant six semaines. »

Amber haussa les épaules sans lever les yeux.

« La même chose. »

La mâchoire du Dr Hayes se crispa presque imperceptiblement.

« Monsieur Wallace, dit-il, je dois vous parler d’autre chose. Je vous ai vu agresser physiquement Stacy dans la salle d’attente ce soir. Vous l’avez frappée alors qu’elle souffrait déjà énormément. C’est un délit. »

Le silence se fit dans la pièce.

Le visage de Douglas devint rouge, puis violet.

« Agression ? » aboya-t-il. « Vous plaisantez ? C’était de la discipline. Elle faisait un scandale, elle m’humiliait en public. Je lui ai donné une petite tape pour attirer son attention. »

« Vous lui avez donné un coup de pied dans les côtes », a déclaré le Dr Hayes, d’une voix toujours calme mais empreinte de fermeté. « Je l’ai vu. Une infirmière l’a vu. Nous avons des caméras de sécurité qui ont tout enregistré. »

« C’est ridicule », s’exclama Douglas. « C’est ma fille. Je peux la discipliner comme bon me semble. »

« Elle a vingt-huit ans », intervint Patricia. « Ce n’est pas une enfant. Et même si elle l’était, ce que vous avez fait serait illégal. »

« Nous avons également constaté de multiples ecchymoses sur le corps de Stacy à différents stades de guérison », a-t-elle ajouté, « ce qui suggère un schéma de violence. »

Amber leva enfin les yeux de son téléphone, les yeux brillants de malice.

« Oh mon Dieu », ricana-t-elle. « Tu essaies vraiment de dire que papa te maltraite ? Stacy, tu es pathétique. Tu inventes tout ça pour attirer l’attention. Tu as toujours été jalouse que papa m’aime plus. »

Quelque chose en moi s’est brisé à ces mots.

Non pas parce qu’elles faisaient mal — même si elles faisaient mal — mais parce qu’elles étaient vraies de la manière la plus tordue qui soit.

Douglas aimait davantage Amber. Il l’aimait parce qu’elle n’était pas sienne. Parce que la blesser aurait bouleversé Diane. Parce qu’elle lui renvoyait ses pires défauts et les prenait pour des vertus.

« Je n’invente rien », ai-je murmuré.

Douglas s’approcha de mon lit en pointant un doigt vers mon visage.

« Espèce de petit ingrat ! » gronda-t-il. « Après tout ce que j’ai fait pour toi ? Je t’ai logé, nourri, habillé, et c’est comme ça que tu me remercies ? En mentant à ces gens ? En essayant de me mettre dans le pétrin ? »

« Vous m’avez donné un coup de pied », dis-je d’une voix plus assurée. « Dans la salle d’attente. Vous m’avez donné un coup de pied parce que j’avais mal. »

« Parce que tu étais faible », cracha-t-il. « Exactement comme ta mère. Faible, pleurnicharde et bonne à rien. Tu sais quoi ? » Il se pencha vers toi. « J’aurais préféré que ce soit toi à sa place. Elle, elle valait quelque chose. Toi, tu n’es qu’une déception. »

Les mots frappent comme des coups physiques.

Amber a ri.

J’ai vraiment ri.

« Tout le monde le sait, Stacy, dit-elle. Tu es pathétique. C’est pour ça que tu n’as pas d’amis. C’est pour ça que tu seras toujours seule. »

Je sentais les larmes couler sur mon visage, brûlantes et honteuses. Les médicaments contre la douleur qu’on m’avait donnés me donnaient l’impression d’être détachée de tout, comme si j’assistais à la scène qui arrivait à quelqu’un d’autre.

Le docteur Hayes s’est déplacé pour se placer entre Douglas et mon lit.

« Monsieur, je vous demande de prendre du recul », dit-il. « Vous êtes agressif et vous perturbez mon patient. »

« Votre patiente ? » ricana Douglas. « C’est ma fille. Je lui parlerai comme bon me semble. Pour qui vous prenez-vous ? Un médecin prétentieux qui se croit omniscient ? Vous allez perdre votre emploi pour ça. Je vais poursuivre tout l’hôpital. »

Le docteur Hayes a mis la main dans sa poche et en a sorti son téléphone. Il a tapoté l’écran à plusieurs reprises, puis l’a levé.

La voix de Douglas emplit la pièce — faible mais claire à travers le haut-parleur.

« Elle a toujours exagéré la douleur », dit sa voix enregistrée. « Tu te souviens quand elle disait s’être foulé la cheville au lycée et qu’en fait ce n’était rien ? »

Puis la voix d’Amber : « La même chose. »

Puis ma correction discrète, suivie du haussement d’épaules dédaigneux d’Amber.

Mais l’enregistrement a continué.

Ce document retranscrivait les propos décousus de Douglas sur la discipline, son affirmation qu’il pouvait me traiter comme bon lui semblait, et son souhait que je sois morte à la place de ma mère.

Douglas se décolora le visage.

« Vous m’avez enregistré ? » s’exclama-t-il, haletant. « C’est illégal. Vous ne pouvez pas utiliser ça. »

« En fait, » dit Patricia, « dans cet État, le consentement d’une seule personne suffit pour un enregistrement. Le Dr Hayes y a consenti en s’enregistrant lui-même. Tout ce que vous avez dit est recevable. Je signale officiellement cet incident à la police, comme l’exige mon obligation de déclaration. La sécurité vous raccompagnera hors du bâtiment. Vous n’avez pas le droit d’entrer en contact avec Stacy tant qu’elle est patiente ici. »

Le docteur Hayes appuya sur un bouton mural.

Deux agents de sécurité sont apparus en quelques secondes.

Douglas s’est mis à crier à propos d’avocats, de procès et de droits.

Amber le suivit en courant, criant par-dessus son épaule : « Tu vas le regretter, Stacy. On va te détruire. »

La porte se referma derrière eux.

Le silence soudain fut comme une chute dans les profondeurs de l’eau.

Je n’arrivais pas à m’arrêter de pleurer. Je n’arrivais plus à respirer.

Patricia s’est approchée et a pris ma main.

« Tu es en sécurité maintenant », dit-elle doucement. « Tu n’as rien fait de mal. Tu comprends ? Tu n’as rien fait de mal. »

Mais je ne me sentais pas en sécurité.

J’avais l’impression d’avoir fait exploser toute ma vie.

On m’a emmenée au bloc opératoire trois heures plus tard, après que les examens eurent confirmé le diagnostic du Dr Hayes et que l’équipe chirurgicale fut prête. Patricia est restée avec moi jusqu’à ce que l’anesthésie fasse effet, sa main chaude dans la mienne.

La dernière chose dont je me souviens avant de perdre connaissance, c’est sa voix qui disait : « Tu vas t’en sortir. Je te le promets. »

Je me suis réveillée en salle de réveil avec la gorge irritée par la sonde d’intubation et l’abdomen comme s’il avait été ouvert puis recousu — ce qui était le cas.

Une infirmière de salle de réveil a vérifié mes constantes et m’a dit que l’opération s’était bien déroulée. Ils ont retiré le kyste rompu et réparé les dégâts. Je devrai rester à l’hôpital au moins deux jours pour surveillance.

Deux jours, une éternité.

Deux jours seuls avec mes pensées, à repasser sans cesse les mots de Douglas.

J’aurais préféré que ce soit toi à sa place.

Tu n’es qu’une déception.

Le matin est arrivé lentement.

Je somnolais par intermittence, me réveillant au son des bruits de l’hôpital qui m’entouraient : des pas dans le couloir, des bips lointains, le murmure discret des infirmières qui discutaient à leur poste.

Quand j’ai enfin ouvert complètement les yeux, le Dr Hayes se tenait au pied de mon lit, en train d’examiner un dossier.

« Bonjour », dit-il doucement en remarquant que j’étais réveillée. « Comment te sens-tu ? »

« Comme si j’avais été percuté par un camion », ai-je admis.

Il sourit, mais son sourire n’atteignit pas ses yeux.

« C’est tout à fait normal après une chirurgie abdominale », a-t-il dit. « Vos constantes sont bonnes. L’intervention s’est bien déroulée. »

Il marqua une pause et posa le graphique.

« Stacy, je dois te dire quelque chose », poursuivit-il. « Pendant l’opération, nous avons découvert d’anciennes cicatrices sur tes organes internes. Des cicatrices qui suggèrent un traumatisme antérieur, peut-être dû à des coups violents répétés à l’abdomen. »

Je le fixai du regard, sans comprendre au début.

Alors les souvenirs ont déferlé sur eux.

La fois où Douglas m’a poussé contre le comptoir de la cuisine et où je n’ai pas pu me tenir droit pendant une semaine.

Le jour où il m’a poussée dans l’escalier du sous-sol et où je me suis persuadée que j’avais simplement glissé.

La fois où il m’a donné un coup de poing dans le ventre lors d’une dispute, j’avais dix-neuf ans et j’étais en visite pour Noël. J’étais allée aux urgences et j’avais menti en disant que j’étais tombée en faisant mon jogging.

« Jusqu’à quand ? » ai-je murmuré.

« Des années », dit doucement le Dr Hayes. « Peut-être une décennie, voire plus. Stacy, je ne veux pas vous inquiéter, mais ce type de blessures est compatible avec des sévices physiques répétés. »

Il me regarda fixement.

« Je pense que cela dure depuis bien plus longtemps que ces derniers mois », a-t-il déclaré.

Il avait raison.

Bien sûr qu’il avait raison.

J’étais si douée pour faire semblant, pour minimiser, pour me convaincre que chaque incident était isolé, que ce n’était pas si grave, que j’étais trop sensible.

Mais la preuve était littéralement à l’intérieur de mon corps, inscrite dans les cicatrices et les vieilles blessures.

« Parlez-moi de votre enfance », dit le Dr Hayes en tirant une chaise. « Après la mort de votre mère, comment était-ce ? »

Et pour la deuxième fois en douze heures, je me suis retrouvé à dire la vérité.

Je lui ai parlé de la froideur de Diane et de la façon dont elle incitait Douglas à être plus dur avec moi. Je lui ai raconté comment les choses avaient dégénéré, des mots durs aux brutalités, puis à la violence pure et simple. Je lui ai parlé de ce que c’était que d’apprendre à se faire invisible, à se taire, à ne jamais rien demander, car demander signifiait être puni.

Le docteur Hayes écoutait sans interrompre, son expression s’assombrissant à chaque révélation.

Quand j’eus terminé, il resta silencieux pendant un long moment.

« Tu as survécu », dit-il finalement. « Tu t’en es sortie. Tu as reconstruit ta vie. Tu es devenue enseignante. Il faut une force incroyable pour cela. »

« Mais Stacy, » ajouta-t-il, « tu n’es pas obligée de continuer à lui survivre. Tu peux enfin te libérer de lui. »

« Je ne sais pas comment », ai-je admis.

« Voilà pourquoi nous sommes ici », dit une nouvelle voix.

Patricia entra dans la pièce, et elle n’était pas seule.

Derrière elle se tenait une femme aux cheveux gris acier et aux yeux perçants, peut-être au début de la cinquantaine.

« Stacy, voici l’inspectrice Morgan », dit Patricia. « Elle enquête sur l’agression d’hier soir. »

L’inspecteur Morgan m’a serré la main doucement, en faisant attention à ma perfusion.

« Madame Wallace, dit-elle, j’ai visionné les images de vidéosurveillance des urgences et écouté l’enregistrement du Dr Hayes. Ce qu’a fait votre père constitue une agression. J’aimerais recueillir votre déposition, si vous le souhaitez. »

J’ai hoché la tête, la bouche sèche.

L’inspecteur Morgan s’assit et sortit un carnet.

Elle m’a demandé de lui raconter en détail les événements de la nuit précédente. Je l’ai fait, d’une voix plus assurée que je ne l’aurais cru.

Elle m’a ensuite interrogée sur mes relations avec Douglas, et j’ai répété ce que j’avais dit au Dr Hayes.

Elle prenait des notes minutieuses, posant des questions pour clarifier la situation, le visage impassible mais les yeux bienveillants.

Quand j’eus terminé, elle ferma son cahier.

« Madame Wallace », a-t-elle déclaré, « sur la base des preuves dont nous disposons, nous pouvons tout à fait engager des poursuites pour l’agression d’hier soir. »

« Mais je veux être honnête avec vous », a-t-elle poursuivi. « Constituer un dossier de violences répétées est plus difficile. Les anciennes blessures sont désormais documentées, mais sans témoignages antérieurs, ce sera votre parole contre la sienne. »

« Cependant… » Elle marqua une pause, jetant un coup d’œil à Patricia. « Il y a quelque chose que vous devriez savoir. »

Patricia sortit une tablette et la tourna vers moi.

Sur l’écran s’affichait la photo d’admission à l’hôpital d’une femme aux cheveux noirs et aux yeux fatigués. Elle semblait avoir une trentaine d’années, et son expression exprimait une tristesse familière.

« Cette femme est venue à l’hôpital il y a trois mois avec des blessures similaires aux vôtres », a déclaré Patricia. « Des ecchymoses, d’anciennes fractures, des signes de traumatisme physique ancien. Elle avait indiqué Douglas Wallace comme personne à contacter en cas d’urgence. »

Mon cœur s’est arrêté.

« Qui est-elle ? » ai-je murmuré.

« Elle s’appelle Jennifer Wallace », dit Patricia. « Ce nom vous dit quelque chose ? »

J’ai secoué la tête en fixant la photo.

Il y avait quelque chose de particulier dans son visage — quelque chose dans la forme de ses yeux et la ligne de sa mâchoire.

« Je ne connais aucune Jennifer », ai-je dit.

Patricia et le détective Morgan échangèrent un regard.

« Stacy, dit doucement Patricia, Jennifer est ta demi-sœur. C’est la fille de Douglas issue de son premier mariage, avant qu’il n’épouse ta mère. »

La pièce pencha.

J’avais une sœur.

Une sœur aînée dont je n’avais jamais entendu parler.

« C’est impossible », ai-je soufflé. « Mon père ne s’est jamais marié avant ma mère. »

« Oui », a déclaré le détective Morgan. « Ils ont divorcé lorsque Jennifer avait seize ans. Les dossiers judiciaires sont confidentiels car elle était mineure, mais nous avons pu y accéder dans le cadre de notre enquête. »

« Douglas Wallace a un comportement récurrent », a-t-elle poursuivi. « Jennifer a signalé des abus et a rompu tout contact avec lui il y a des années, mais récemment, elle a tenté de renouer le contact, espérant qu’il avait changé. Le même cycle s’est répété. Il l’a maltraitée. Sa famille actuelle a laissé faire. Jennifer a porté plainte, mais les charges ont été abandonnées faute de preuves. C’était sa parole contre la sienne – et son avocat était très compétent. »

Je ne pouvais plus respirer.

« Où est-elle maintenant ? » ai-je demandé.

« Elle est disposée à vous parler », a dit Patricia. « Si vous souhaitez la rencontrer. »

J’ai hoché la tête, incapable de parler.

J’avais une sœur. J’avais une sœur qui avait survécu au même père, à la même cruauté, au même cycle d’espoir et de souffrance.

Je n’étais pas seul.

Je n’avais jamais été seul.

Ils m’ont renvoyé chez moi deux jours plus tard avec une ordonnance pour des analgésiques, des instructions strictes de repos et aucune indication pour savoir où aller.

Je ne pouvais pas rentrer seule chez moi pendant ma convalescence. Je n’avais personne à qui demander de l’aide. Mes collègues étaient sympathiques, mais pas assez proches pour que je leur demande ça.

Assise au bord du lit d’hôpital, vêtue de mes vêtements de ville, je me sentais libre comme l’air.

Patricia a résolu le problème.

« Il y a un centre d’accueil pour les victimes de violence à une vingtaine de minutes d’ici », a-t-elle dit. « Il y a des chambres individuelles et du personnel médical sur place. Vous pouvez y séjourner le temps de votre rétablissement, jusqu’à ce que vous soyez de nouveau sur pied. C’est un endroit sûr et confidentiel. »

Par fierté, j’ai eu envie de refuser. L’idée de rester dans un refuge, d’être considérée comme une victime de violence, était humiliante.

Mais le pragmatisme l’a emporté.

Je n’avais nulle part où aller, et j’avais encore trop mal au ventre pour que je puisse me débrouiller seule.

« D’accord », ai-je murmuré.

Patricia m’y a conduite elle-même, bavardant nonchalamment du temps et de la circulation, me laissant l’espace nécessaire pour réfléchir.

Le centre de crise était un simple bâtiment en briques situé dans un quartier calme, se fondant parfaitement dans le décor des maisons environnantes. À l’intérieur, l’atmosphère était propre et sereine, avec un éclairage tamisé et un mobilier confortable.

Une employée nommée Caroline m’a conduite à une petite chambre privée avec un lit, une commode et une fenêtre donnant sur un jardin.

« Vous êtes en sécurité ici », dit-elle. « Personne ne connaît cet endroit, à part les résidents et le personnel. Prenez tout le temps qu’il vous faut. »

J’ai déballé le petit sac d’affaires que Patricia m’avait aidée à rassembler dans mon appartement, puis je me suis allongée sur le lit.

Épuisée, j’ai dormi quatorze heures d’affilée – mon corps s’autorisant enfin à se reposer maintenant qu’il se sentait en sécurité.

Quand je me suis réveillé, il était déjà tard dans la matinée.

J’ai pris une douche avec précaution, en évitant les incisions chirurgicales, et je me suis habillée de vêtements doux.

Mon téléphone vibrait par intermittence.

Dix-sept appels manqués de Douglas.

Trente-deux SMS d’Amber.

Cinq messages vocaux que je n’ai pas pu me résoudre à écouter.

J’ai éteint le téléphone et je l’ai laissé dans le tiroir de la commode.

Caroline a frappé à ma porte vers midi.

« Vous avez une visiteuse », dit-elle. « Une femme nommée Jennifer. Elle dit que Patricia lui a dit que vous étiez là. Voulez-vous la voir ? »

Mon cœur battait la chamade.

« Oui », ai-je répondu.

Jennifer attendait dans une petite salle commune avec de grandes fenêtres et des plantes sur toutes les surfaces.

Elle s’est levée quand je suis entrée, et j’ai immédiatement vu que nous nous ressemblions.

Mêmes cheveux foncés. Mêmes yeux bruns. Même silhouette fine.

Elle était plus grande que moi et plus âgée de plusieurs années, mais la ressemblance était indéniable.

« Stacy, dit-elle d’une voix douce. Je suis Jennifer. Je suis ta sœur. »

J’ai commencé à pleurer avant même de pouvoir me retenir.

Jennifer a traversé la pièce et m’a serrée dans ses bras avec précaution, consciente de ma récente opération.

Nous sommes restés là longtemps — deux inconnus qui ne l’étaient pas du tout — enlacés dans une pièce baignée de lumière.

Quand nous nous sommes enfin assis, Jennifer m’a raconté son histoire.

Elle avait grandi comme enfant unique de Douglas jusqu’au divorce de ses parents, lorsqu’elle avait seize ans.

« Il était toujours imprévisible », a-t-elle dit. « Colérique. Autoritaire. Il a frappé ma mère à plusieurs reprises, mais il s’en prenait surtout à moi. À treize ans, c’était des attouchements, des bousculades, des gifles incessantes. Il disait qu’il me forgeait un caractère, qu’il me préparait à la vie. »

« Ma mère a finalement trouvé le courage de le quitter quand je l’en ai suppliée », a-t-elle poursuivi. « Nous avons déménagé dans un autre État. J’ai changé de nom de famille à mes dix-huit ans. Je pensais en avoir fini avec lui pour toujours. »

« Qu’est-ce qui vous a poussé à me contacter ? » ai-je demandé.

Jennifer baissa les yeux sur ses mains.

« Ma mère est décédée l’année dernière », dit-elle. « D’un cancer. Durant ses dernières semaines, elle m’a fait promettre d’essayer de renouer le contact avec lui. Elle disait que les gens peuvent changer, que je devais lui donner une chance de se racheter. J’étais sceptique, mais j’aimais ma mère, alors j’ai essayé. »

« Je lui ai écrit des lettres. Il a répondu. Nous nous sommes rencontrés pour prendre un café. Il semblait différent. Plus âgé. Plus doux. Il s’est excusé pour ce qu’il avait fait quand j’étais jeune. Il m’a présenté à Diane et Amber. Il a dit qu’il voulait reformer une famille. »

Elle laissa échapper un rire amer.

« Laisse-moi deviner », dis-je. « Ça n’a pas duré. »

« Trois visites », dit Jennifer. « C’est le temps que ça a duré. La troisième fois que je suis allée chez lui, j’ai contesté une de ses remarques politiques. Il m’a attrapée par le bras, me l’a tordu et m’a dit que j’étais irrespectueuse. Quand j’ai essayé de me dégager, il m’a plaquée contre le mur. Amber regardait et riait. Diane m’a dit que j’étais trop susceptible. »

« J’ai porté plainte », a-t-elle déclaré. « Ils ont engagé un avocat renommé. Les charges ont été abandonnées. »

« Il a fait du mal aux filles qu’il était censé protéger », conclut-elle. « Il s’est entouré de gens qui ont cautionné sa cruauté. Il a usé de son charme et de son argent pour échapper aux conséquences de ses actes. »

Cette fois, les choses étaient différentes.

Cette fois-ci, nous étions deux.

Et cette fois, nous avions des preuves.

L’inspectrice Morgan est arrivée au centre de crise cet après-midi-là. Elle s’est assise avec Jennifer et moi dans la salle commune, un enregistreur posé sur la table entre nous.

« Je constitue un dossier », a-t-elle déclaré sans ambages. « Grâce à vos deux témoignages, aux dossiers médicaux et aux preuves fournies par l’hôpital, nous disposons d’éléments solides. Mais je dois savoir si vous êtes tous deux prêts à aller de l’avant. »

« Cela impliquera des rapports de police, d’éventuelles comparutions devant le tribunal et une surveillance accrue », a-t-elle ajouté. « Douglas a de l’argent. Il se défendra avec acharnement. »

Jennifer m’a regardé. Je l’ai regardé en retour.

Dans ses yeux, j’ai vu ma propre fatigue, ma propre colère, mon propre besoin désespéré que cela ait un sens.

« J’en suis », ai-je dit.

« Moi aussi », dit Jennifer.

L’inspecteur Morgan sourit d’un air sombre.

« Bien », dit-elle. « Alors assurons-nous qu’il ne recommence jamais avec personne d’autre. »

Au cours de la semaine suivante, nous avons constitué le dossier méthodiquement.

Jennifer a contacté l’avocat de sa mère, qui avait conservé des copies de la procédure de divorce datant de plusieurs années. Parmi ces documents figurait une évaluation psychologique de Douglas, ordonnée par le tribunal. Cette évaluation révélait des comportements agressifs inquiétants, des problèmes de contrôle et un manque d’empathie.

Il avait été scellé avec les documents de divorce, mais le détective Morgan a pu y accéder grâce à un mandat.

J’ai fouillé dans mon téléphone et j’ai retrouvé des SMS de Douglas datant de cinq ans. La plupart étaient froids et méprisants, mais certains étaient ouvertement cruels. Il y avait des messages où il me traitait de bonne à rien, d’idiote, de fardeau.

Je les avais sauvés sans vraiment savoir pourquoi.

Peut-être qu’une partie de moi avait toujours su que j’aurais besoin de preuves.

J’ai également trouvé des messages vocaux.

Je les avais oubliés, mais mon téléphone les avait enregistrés automatiquement.

Je les ai écoutés en présence du détective Morgan et de Patricia, les mains tremblantes.

La voix de Douglas emplit la petite pièce du centre de crise – dure et méchante.

Dans un message, il m’a reproché d’être arrivé en retard au dîner du dimanche.

Dans un autre message, il m’a dit que j’étais une honte pour la famille.

Dans un troisième enregistrement, réalisé deux mois plus tôt, il disait : « Tu sais quel est ton problème, Stacy ? Tu es trop faible pour survivre dans le monde réel. Ta mère aurait honte de ce que tu es devenue. »

Patricia a dû quitter la pièce.

À son retour, ses yeux étaient rouges.

Les dossiers médicaux parlaient d’eux-mêmes.

J’avais dû me rendre six fois aux urgences ces dix dernières années pour des blessures que j’attribuais à ma maladresse.

Entorse au poignet.

Côtes meurtries.

Commotion cérébrale.

Fracture de la cheville.

Lacération profonde au bras.

Épaule déboîtée.

Les médecins avaient relevé des incohérences dans mes explications, mais personne n’avait insisté suffisamment. Personne n’avait posé les bonnes questions.

Maintenant, compte tenu du contexte, la tendance était indéniable.

Mais l’inspecteur Morgan avait besoin de plus.

« Les avocats de la défense sont passés maîtres dans l’art de semer le doute raisonnable », expliqua-t-elle. « Nous avons besoin de témoins corroborants. Des personnes qui ont observé la dynamique entre vous et votre père. Des personnes qui ont remarqué des blessures ou l’ont entendu tenir des propos cruels. »

J’ai repensé à ma vie, à mon isolement.

Mais ensuite je me suis souvenu de mes collègues.

J’ai appelé ma directrice, Margaret, et je lui ai expliqué la situation.

Sa réponse fut immédiate.

« Venez à l’école », dit-elle. « Amenez le détective. Nous devons parler. »