Mon grand-père milliardaire a légué 50 millions de dollars à mon père en prononçant seulement quatre mots : « PRENEZ SOIN DE PAPA ». Pourtant, une nuit d’orage, il a été jeté à la rue comme un déchet. Je l’ai secrètement ramené dans ma chambre miteuse que je louais… J’étais loin de me douter que quelques mois plus tard, lorsque l’avocat ouvrirait le testament, une dernière phrase de sa part plongerait toute la famille dans un silence glacial.

La première fois que j’ai tenu 200 millions de dollars entre mes mains, cela ressemblait à une pile de papiers dans une salle de conférence qui sentait légèrement le cirage au citron et le vieux café.

Un minuscule aimant en forme de drapeau américain était de travers sur le mini-frigo en acier inoxydable, le genre de bibelot patriotique qui faisait sourire mon grand-père dans les stations-service le long de l’I-95. Mon père faisait les cent pas entre les fauteuils en cuir, ma mère faisait défiler son téléphone comme si tout cela était un inconvénient, et j’étais assis au bout de la table, faisant rouler le vieux dollar en argent de grand-père entre mes doigts sous le chêne.

« Merci à tous d’être venus », dit M. Thompson en ajustant ses lunettes à monture dorée. La lumière du lustre scintillait sur la table polie et sur la clé USB posée à côté de son dossier. « Nous sommes réunis ici pour honorer les dernières volontés d’Harold Carter. »

Mon cœur se serra à l’évocation de son nom. Harold Carter. Milliardaire éleveur, investisseur… et cet homme de quatre-vingt-deux ans que mon père avait jeté dans la tempête comme un déchet indésirable.

La voix de M. Thompson resta calme, presque solennelle. « Comme vous le savez, de son vivant, M. Carter a légué cinquante millions de dollars à son fils, Richard Carter, en espérant clairement qu’il serait pris en charge durant ses dernières années. »

« Je me suis occupé de lui », intervint mon père, trop vite. Son rire, fort et forcé, résonna contre les panneaux de bois. « Bien sûr que je l’ai fait. »

J’ai appuyé plus fort mon pouce sur la pièce d’un dollar en argent. Menteur.

L’avocat n’a pas bronché. « Ce que vous ignorez peut-être, c’est que le patrimoine restant de M. Carter, au moment de son décès, était estimé à environ deux cents millions de dollars. »

Le silence se fit dans la pièce. On entendait le bourdonnement de la climatisation et le cliquetis des glaçons dans le verre de thé sucré embué posé près du coude de ma mère.

« Deux cents… quoi ? » balbutia mon père. « C’est impossible. »

Le téléphone de Susan lui glissa des mains et s’écrasa sur la table avec un bruit sec. Mes cousins ​​David et Laura cessèrent de chuchoter. Tous les regards dans la pièce se tournèrent vers elle avec convoitise.

M. Thompson poursuivit, imperturbable. « Conformément à son testament notarié, M. Carter lègue le reste de ses biens à… » Il baissa les yeux, puis les releva vers moi. « Mme Saraphina Quinn. »

La pièce d’un dollar en argent a failli me glisser des doigts.

« Quoi ? » rugit mon père en repoussant sa chaise avec une telle violence qu’elle grinça. Son visage devint écarlate, les veines de son cou saillantes. « Non. C’est une erreur. Je suis son fils. C’est moi qui… »

« C’est toi qui l’as jeté sous la pluie », ai-je lancé avant de pouvoir m’en empêcher. Ma voix tremblait, mais elle ne s’est pas brisée. « J’étais là, papa. Je t’ai vu. »

Pendant un instant, personne ne bougea. Puis M. Thompson fit glisser la clé USB vers l’écran plat fixé au mur.

« M. Carter s’attendait à ce qu’il y ait… des questions », a-t-il déclaré. « Il a donc laissé une déclaration vidéo. »

L’écran s’anima et il était là : grand-père dans mon petit appartement, la lumière chaude de la lampe éclairant son visage ridé, sa canne appuyée contre ma table bancale chinée. Son regard traversait l’objectif, traversait la salle de conférence, et se posait directement sur moi.