Je suis rentré chez moi sans prévenir, sous une pluie glaciale, après des mois d’absence. La propriété des Hamptons brillait de lumière, la musique résonnait, des voitures de luxe remplissaient l’allée. Ce n’était pas censé être ainsi.
En montant les marches, j’ai vu un corps recroquevillé sur le paillasson. J’ai d’abord cru à un sac abandonné. Puis la silhouette a bougé.
C’était ma femme.
Béatatrice, avec qui j’étais marié depuis cinquante ans, dormait sur la pierre froide, trempée, vêtue de haillons. Elle serrait contre elle un morceau de pain rassis comme un trésor. Elle ne m’a pas reconnu.
Avant que je puisse réagir, la porte s’est ouverte. La chaleur, les rires, le luxe ont jailli. Mon gendre, Braden, est sorti avec ses invités. Costume italien, scotch à la main, arrogance tranquille.
Il a posé le pied sur l’épaule de ma femme pour essuyer ses chaussures.
En riant, il a expliqué à ses invités qu’elle était « la bonne un peu folle », qu’elle aimait dormir dehors « comme un chien ». Les invités ont ri. Aucun n’a protesté.
Je suis sorti de l’ombre.
Le rire s’est éteint instantanément. Braden a pâli en reconnaissant l’homme censé être mort en Suisse.
Je n’ai pas crié. J’ai seulement dit : « Ces chaussures coûtent 1 200 dollars. Mais ce que tu viens de faire va te coûter beaucoup plus cher. »
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