Trois jours plus tard, ma mère a frappé à ma porte.
Plus de perles. Plus de maquillage. Juste une femme épuisée.
« On a tout perdu », a-t-elle murmuré. « Arrête ça. »
Je l’ai regardée longtemps.
« Tu m’as dit un jour que j’avais toujours eu assez », ai-je répondu. « C’était votre excuse pour prendre. Mais ce que je n’avais pas, c’était le respect. Et ça, vous ne pouvez pas le voler. »
Mon frère se tenait derrière elle, incapable de me regarder.
« Vous n’avez pas seulement perdu ma voiture », ai-je ajouté. « Vous m’avez perdue. »
J’ai fermé la porte.
Le silence qui a suivi n’était pas vide. Il était libre.
Plus tard, j’ai récupéré ma voiture dans un dépôt sécurisé. Sale, intacte, témoin muet de tout ce que j’avais traversé pour l’obtenir.
Je suis retournée chez le concessionnaire.
Pas pour prouver quoi que ce soit. Pour moi.
Quand j’ai repris la route le long du lac, fenêtres entrouvertes, l’air froid sur le visage, j’ai compris une chose essentielle.
Le regret n’efface rien.
Mais il prouve ceci :
Ils n’étaient pas propriétaires de moi.
Je l’ai toujours été.
Et pour la première fois, Savannah aussi pouvait respirer.
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