Et cette pensée, cette petite étincelle de sentiment d’appartenance, me réchauffait plus que tous les radiateurs n’auraient jamais pu le faire.
Le jour J arriva enfin, le ciel était d’un bleu pâle et glacial. J’ouvris la porte du garage pour laisser entrer la lumière, puis j’attendis.
M. Owens est arrivé le premier, tenant une petite boîte de biscuits qu’il avait achetée au magasin.
« Je ne savais pas trop quoi apporter », dit-il, presque en s’excusant. « Ça fait longtemps que je n’ai pas assisté à un dîner de Thanksgiving. »
« Tu es parfait », lui ai-je dit, et je le pensais vraiment.
Puis arriva Marissa, portant sa fille sur la hanche, toutes deux emmitouflées dans des écharpes assorties. Les yeux de la fillette s’illuminèrent à la vue des lumières au-dessus d’elle.
« Cet endroit a l’air magique », murmura-t-elle, et ma gorge se serra.
Les adolescents arrivèrent un à un, un peu maladroits, hésitants, mais souriants. Ils s’installèrent à la grande table, se passant de la purée et riant de cette façon spontanée propre à la jeunesse. Quelqu’un brancha son téléphone et mit de la musique beaucoup trop forte, mais qui fit sourire tout le monde. Un autre posa des questions sur la Mustang que j’avais restaurée. Quelqu’un d’autre aida à découper la dinde.
Peu importait qui ils étaient ou d’où ils venaient. Pendant quelques heures, nous étions simplement des gens partageant un moment de chaleur humaine dans un garage éclairé par des guirlandes lumineuses et emplis d’espoir.
Et tandis que je les observais, quelque chose a doucement changé en moi.
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