Maman a dit qu’on fêterait la fête des mères uniquement avec les enfants sages. Les tiens peuvent s’en passer cette année. Ma fille s’est mise à pleurer. J’ai répondu par SMS : « Compris. Je vais annuler ma carte pour l’événement. » Ils n’arrêtaient pas de rire et d’envoyer des selfies à table, totalement inconscients de ce qui allait se passer ensuite…

J’ai observé les lèvres tremblantes de Laya, et une décision froide et sereine s’est imposée à moi. Ce cycle où l’amour était utilisé comme une arme… c’était terminé. Il prend fin aujourd’hui.

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Pendant toute ma vie d’adulte, je n’étais pas Hannah Romano, la personne. J’étais Hannah Romano, celle qui subvenait aux besoins de tous, celle qui avait toujours un portefeuille bien garni. Ça ne s’est pas fait d’un coup. C’était progressif. C’était prudent. Tout a commencé quand j’ai décroché mon premier vrai travail après mes études. J’étais analyste junior, fière de mon petit salaire, et ma mère, Janice, m’a suggéré de lier nos comptes. « Au cas où, ma chérie », m’avait-elle dit en me tapotant la main. « C’est ce que font les familles. On se soutient mutuellement. »

Je la croyais. Je voulais ce soutien. Je rêvais de la famille aimante que je voyais à la télé. J’avais tellement besoin de son approbation que j’aurais signé n’importe quoi. Alors, j’ai signé. Les urgences ont commencé modestement. « Hannah, je suis un peu juste pour payer la facture d’électricité », disait Janice au téléphone. « Ça ne te dérange pas ? » Ça ne me dérangeait pas.

« Han, mon assurance auto est à payer », m’envoyait mon frère Derek par SMS. « Tu peux me dépanner ? Je te rembourserai. » Il ne m’a jamais remboursé. Puis les demandes se sont multipliées.

J’ai rapidement obtenu des promotions. J’étais compétente dans mon travail. Je travaillais de longues heures, surtout après la naissance de Laya et le départ de son père. Je travaillais pour offrir une belle vie à ma fille, mais ma famille considérait mon salaire comme une ressource.

« Hannah, ma chérie, » me dit Janice un jour en me coinçant dans la cuisine. « Ton frère est tellement talentueux. Mais sa carrière musicale ne décolle pas. Il a juste besoin d’une voiture fiable, d’une voiture sûre. Tu ne voudrais pas que ton frère conduise une voiture dangereuse, n’est-ce pas ? » Alors, je me suis portée garante pour une nouvelle voiture. Trois mois plus tard, les paiements étaient prélevés sur mon compte.

Quand j’ai abordé le sujet, Dererick était furieux. « Je suis artiste, Hannah. Je ne peux pas me soucier des factures. Ça me coupe l’inspiration. Tu es censée me soutenir. »

Ma sœur Chloé était différente. Elle ne pensait qu’à son image. Elle a épousé un homme beau garçon mais sans le sou, et elle était obsédée par les apparences. Elle ne se posait pas de questions, elle dépensait sans compter.

« Pourquoi y a-t-il des frais de 500 $ pour un spa ? » ai-je demandé à Janice, qui gérait la carte de crédit familiale que je remboursais intégralement chaque mois.

« Oh, c’était pour Chloé », dit Janice sans lever les yeux de son magazine. « Elle est tellement stressée. La pauvre. Elle avait besoin d’une journée pour elle. Toi, tu restes assise dans ton joli bureau toute la journée, Hannah. Tu ne connais pas le vrai stress. »

J’étais mère célibataire et je travaillais soixante heures par semaine. Mais je ne discutais pas. Je payais, tout simplement. C’était ma routine. Chaque vendredi, je m’installais devant mon ordinateur portable, j’ouvrais mon application bancaire et je regardais les dépenses : les courses de Janice, l’essence et les additions de restaurant de Dererick, les achats en ligne de Khloé. Des milliers de dollars. Chaque mois.

Je me disais que je maintenais la paix. Mais la paix n’était qu’un mot pour mon silence. La paix signifiait que je n’avais jamais le droit d’avoir un problème. La paix signifiait que j’organisais toutes les fêtes et que ma famille critiquait ma cuisine. La paix signifiait que ma mère m’appelait pour se plaindre de la paresse de Dererick et, dans la foulée, me demandait de payer son loyer.

La seule fois où j’ai essayé de dire non, c’était horrible. « Je… je ne peux pas prendre en charge les vacances de Khloé à Miami cette année », ai-je dit à ma mère au téléphone. « Laya a besoin d’un appareil dentaire et j’essaie d’économiser. » Le silence était pesant. Puis la voix de Janice a repris, empreinte de déception.

« Ah, je vois. »

« Maman, c’est juste… »

« Non, non, je comprends parfaitement », intervint-elle. « Ta sœur va avoir le cœur brisé. Elle t’admire tellement. Elle voulait juste se sentir spéciale pour une fois. Mais tu as raison. Ta nouvelle vie passe avant tout. Il va falloir lui dire que tu ne penses pas qu’elle le mérite. »

La culpabilité m’étouffait. Elle me faisait me sentir égoïste. Elle me faisait me sentir cruelle. J’ai craqué. « Non, attends. Ne lui dis pas ça. Je vais… je vais trouver une solution. Je vais transférer de l’argent. Elle peut partir. »

Le soulagement dans la voix de Janice fut immédiat. « Oh, merveilleux, chéri. Je savais que tu ferais le bon choix. Tu es le pilier de cette famille. Sans toi, nous nous effondrerions. »

J’ai raccroché et j’ai pleuré. Je venais de privilégier les vacances de ma sœur de trente ans aux soins dentaires de ma fille. C’était le système. Ils étaient la famille. J’étais la banque. Laya et moi étions l’agence, existant uniquement pour servir le siège social. Ils exigeaient mon argent, mais jamais mon temps. Ils ne se sont jamais enquis des résultats scolaires de Laya. Ils ne sont jamais venus à son récital de danse. Ils ont oublié son anniversaire l’année dernière, mais jamais une facture à payer.

La paix que j’achetais était à sens unique. Ils étaient paisibles, tandis que j’étais brisée. Ils souriaient pendant que je portais le fardeau. Ils se croyaient en droit de s’approprier le fruit de mon travail, et je me sentais coupable de vouloir en garder une part pour moi.

Voilà l’histoire. Voilà le contrôle. C’était une prison que j’avais construite moi-même. Et j’en avais donné la clé à ma mère. J’avais payé pour leurs vies. Et, en retour, ils m’avaient permis d’être près d’eux — jusqu’à aujourd’hui. Jusqu’à cet appel. Quand ma mère, en deux phrases simples, m’a dit que ma fille — ma douce et innocente Laya — n’était pas assez sage pour faire partie de la famille que je finançais.