Ma sœur s’est moquée de mon intolérance alimentaire devant les invités, puis m’a servi une soupe aux fruits de mer — ce qu’elle n’a pas vu, c’est un PDG milliardaire qui appelait à l’aide, mon auto-injecteur d’urgence déjà en main.

Mais cela m’était égal.
On se souvenait de moi.
On m’embauchait.
Et Magnus Thorne m’avait ouvert des portes que je n’aurais jamais imaginé franchir.
Il était venu un mois après la médiation. Il
s’était présenté à mon minuscule studio avec un contrat déjà rédigé.
Toute ma bibliothèque familiale.
Il avait simplement dit : « Quatre cents ans de documents de la famille Thorne.
Des éditions originales.
De la correspondance personnelle.
Je veux que vous les préserviez. »
J’avais demandé pourquoi.
Pourquoi me confier quelque chose d’aussi précieux ?
Sa réponse avait été, comme à son habitude, directe.
Parce que vous comprenez que certaines choses méritent d’être sauvées, et que d’autres doivent être éliminées, comme un cancer.
Vous connaissez la différence.
Ce contrat à lui seul valait deux cent mille dollars par an pendant les cinq prochaines années.
Il m’avait donné de la crédibilité.
Attiré d’autres clients fortunés.
Me permettant de me développer plus vite que je ne l’avais imaginé.
Un an plus tard, ma société était valorisée à 2,5 millions de dollars.
Je parcourais la bibliothèque, effleurant du bout des doigts les dos des livres, sentant la texture du cuir, du tissu et du vélin.
Chaque livre était un petit univers.
Un fragment préservé des pensées de quelqu’un.
Du monde de quelqu’un.
Certains étaient abîmés lorsqu’ils sont arrivés chez moi.
Taches d’eau.
Moisissures.
Pages rongées par le temps, la négligence et l’acidité.
Je les ai restaurés.
Avec soin.
Méthodiquement.
Avec patience et précision.
J’ai réparé les dégâts, stabilisé ce qui pouvait l’être et, lorsque cela s’avérait nécessaire, pris la difficile décision de me séparer de ce qui était irrémédiablement perdu.
C’était un travail méditatif.
Un travail solitaire.
Un travail qui convenait à quelqu’un qui avait compris que toutes les relations ne pouvaient être réparées,
que parfois, la meilleure chose à faire était de se débarrasser des éléments toxiques et de construire quelque chose de nouveau.
Mes assistants restaurateurs, Emily et David, travaillaient dans l’arrière-boutique sur une collection de lettres du XVIIIe siècle.
J’entendais le doux fredonnement d’Emily.
Le bruissement du papier de soie.
Le travail silencieux de personnes passionnées par leur métier.
J’avais bâti tout cela.
Non pas grâce à l’argent ou aux relations de ma famille.
Mais grâce à la compensation pour avoir frôlé la mort.
Chaque étagère, chaque outil, chaque page soigneusement restaurée, était la preuve que j’avais transformé le pire qui me soit jamais arrivé en quelque chose de beau.
Mon téléphone vibra.
Un message de M. Lewis.
Paiement final effectué.
Affaire classée.
Le troisième et dernier versement.
La dette de Sloane – ou plutôt, la dette de mes parents pour Sloane – était entièrement remboursée.
Je fixai le message un long moment, attendant de ressentir quelque chose.
Du triomphe, peut-être.
Ou un sentiment d’apaisement.
Au lieu de cela, je restai silencieuse.
Je me dirigeai vers la fenêtre. Je
contemplai la ville.
Quelque part là-bas, Sloane était probablement assise dans un box de télémarketing, lisant un script, se faisant raccrocher au nez.
Mes parents étaient probablement dans leur maison hypothéquée, à m’en vouloir, à se dire que j’avais exagéré, que la famille devait pardonner.
Ils avaient tort.
Mais cela n’avait plus d’importance.
Leurs opinions étaient comme des voix venues d’un pays que j’avais quitté.
Lointaines.
Sans importance.
Le problème de quelqu’un d’autre.
Je suis retournée à ma bibliothèque, à la table de restauration où un manuscrit du XVIe siècle attendait mon attention.
Les pages étaient fragiles, les bords noircis par le temps, mais le texte était encore lisible.
Toujours précieux.
Toujours digne d’être sauvé.
Je me suis assise, j’ai enfilé mes gants de coton, j’ai choisi mes outils avec la précision d’un chirurgien.
C’était ce que je faisais maintenant.
Je préservais ce qui était précieux.
J’éliminais les agents nocifs, qu’il s’agisse d’acide sur le papier ou de toxicité dans les liens du sang.
J’ai ouvert le manuscrit avec précaution, j’ai commencé à évaluer les dégâts, à planifier la restauration.
Dehors, le soleil de l’après-midi filtrait à travers les fenêtres, illuminant des particules de poussière qui dansaient comme de la neige dorée.
Ma vie était enfin complète.
Brillante.
Bâtie sur les cendres de la carrière de ma sœur qui a tenté de me tuer.
Et pour la première fois en 26 ans, j’étais exactement là où je devais être.