Ma petite sœur a « emprunté » la voiture neuve que j’avais économisée pour acheter à ma fille de 15 ans, l’a encastrée dans un arbre devant la maison de mes parents, puis a immédiatement appelé la police pour faire accuser ma fille de délit de fuite – les grands-parents ont même signé des déclarations pour protéger leur « benjamine chérie » et faire passer leur petite-fille pour la « mauvaise fille » sur le papier – j’ai tenu ma fille dans mes bras, à moitié endormie, je lui ai dit une seule phrase puis je me suis tue – trois jours plus tard, lors de la réunion au poste, une seule chose que j’ai posée sur la table les a tous les trois rendus livides et ils n’ont pas osé relever la tête.

La nuit où ma sœur a réduit en miettes la voiture flambant neuve de ma fille, l’aimant drapeau américain sur mon frigo était de travers. C’est ce dont je me souviens le plus clairement : ce petit rectangle rouge, blanc et bleu qui glissait sur le côté à chaque fois que je fermais la porte, comme s’il en avait assez de faire semblant que nous étions une famille normale. Trois jours plus tôt, Lily avait soufflé quinze bougies dans notre petite cuisine de banlieue ; trois jours plus tard, j’étais assise sous les néons, à regarder mes parents et ma sœur chérie, le visage figé sur une image de vidéosurveillance, tandis que leurs traits se décomposaient. Entre ces deux moments, il y a eu un coup à la porte à minuit, un arbre sur Oakridge Lane et la décision qui a définitivement mis fin à ma carrière de « personne mature ».

On ne s’attend pas à ce que quelqu’un frappe à sa porte peu après minuit quand on a passé la soirée à ne rien faire de particulier. J’étais en jogging Target, penchée sur un tableur qui refusait de s’équilibrer, la lueur de mon vieux portable baignant le salon d’une lumière bleutée bon marché. Sur la table basse, une assiette vide contenait encore des miettes de brownies en boîte que j’avais sortis du four des heures plus tôt. Dehors, le quartier était calme : pas de sirènes, pas de musique forte, juste le bourdonnement lointain d’une télévision qui filtrait à travers les murs de notre petite maison de plain-pied.

Lily m’avait dit bonsoir une heure plus tôt. J’avais entendu la porte de sa chambre claquer, puis le léger bruit sourd de la musique qui l’endort ces temps-ci. Une jeune fille de quinze ans avec un permis provisoire et une voiture neuve dans l’allée, ça aurait dû être la recette du désastre ; au lieu de ça, c’était elle qui me rappelait les limitations de vitesse. Je me souviens avoir pensé, une fois de plus, que j’avais eu une chance incroyable.

Puis la sonnette retentit une fois. Puis une autre. Ensuite, on frappa violemment à la porte, ce qui me fit sursauter et faillit faire glisser mon ordinateur portable de mes genoux.

Je me suis dit que c’était peut-être un livreur qui s’était trompé d’adresse, ou un voisin qui avait besoin d’un coup de pouce pour démarrer sa voiture. C’était un jeudi soir comme les autres. Les gens normaux ne reçoivent pas de mauvaises nouvelles à leur porte un jeudi soir comme les autres.

J’ai ouvert la porte et la réalité m’a contredit.

Deux agents en uniforme se tenaient sur le perron, sous la faible lumière jaune du lampadaire, arborant tous deux cette expression de « on préférerait être n’importe où ailleurs » qui n’annonce jamais rien de bon. L’un d’eux, plus grand, les cheveux rasés et un bloc-notes à la main, baissa les yeux, puis les releva vers moi.

« Madame », dit-il. « Êtes-vous la propriétaire enregistrée d’une Honda Civic argentée, numéro de plaque… » Il énuméra le tout d’un trait, chaque lettre et chaque chiffre frappant comme un petit marteau.

Mon cerveau a sursauté. Ma voiture. La voiture de Lily. Celle pour laquelle j’avais économisé pendant trois ans 12 000 dollars comptant, pour l’acheter, afin que personne ne puisse la lui prendre plus tard.

« Oui », ai-je dit lentement. « Tout va bien ? »

Il n’a pas répondu directement. Ils ne le font jamais, ni dans les émissions de faits divers, ni dans la vraie vie.

« Votre véhicule a été impliqué dans une collision il y a environ quarante minutes », a-t-il déclaré. « Accident impliquant un seul véhicule, qui a percuté un arbre devant une résidence sur Oakridge Lane. »

La rue de mes parents. J’ai entendu les mots et en même temps, je ne les ai pas entendus. Il y a quarante minutes. Un arbre devant la maison de mes parents. Ma voiture.

Une petite voix stupide en moi a failli se mettre à bafouiller que j’étais restée chez moi toute la nuit, que j’avais des brownies au four, un tableur ouvert et que mon aimant à drapeau était de travers. Je me suis retenue, parce que c’est exactement ce que disent tous les gens paniqués dans ces émissions juste avant que l’écran ne montre leur photo d’identité judiciaire.

« Je ne suis pas sortie de la maison », ai-je dit en m’efforçant de garder un ton neutre. « La voiture devrait être dans l’allée. »

L’agent le plus grand jeta un coup d’œil par-dessus mon épaule, vers la dalle de béton vide. « Nous devons parler à votre fille », dit-il. « Des témoins sur place l’ont identifiée comme étant la conductrice qui est partie et rentrée chez elle. Nous ne faisons aucune supposition. Nous avons simplement besoin de son témoignage. »

J’ai eu un pincement au cœur si soudain que j’ai dû m’appuyer contre le chambranle. Une petite voix, un peu ridicule, a immédiatement répliqué : si elle se cogne contre un arbre, elle est privée de sortie à vie. Puis la réalité m’a rattrapée de plein fouet. Ils n’étaient pas là pour l’aider. Ils étaient là pour elle.

« Les gens présents sur les lieux », ai-je répété. Pas « tes parents ». Pas « ta sœur ». Des gens. Mes parents vivaient dans une impasse tranquille où « gens » signifiait généralement deux retraités et un enfant chéri.

« D’accord », ai-je dit, car mon cerveau ne trouvait pas d’autre mot.

J’ai laissé la porte ouverte et j’ai descendu le couloir, l’air me paraissant soudain lourd. La veilleuse projetait une douce lueur orangée sur la porte de la chambre de Lily. J’ai frappé une fois et je l’ai poussée.

« Lil », ai-je murmuré.

Elle était au lit, les cheveux en bataille, les marques de l’oreiller encore imprimées sur sa joue. Elle cligna des yeux vers moi, l’air désorienté. « Quoi ? Le matin ? » marmonna-t-elle.

Elle portait le même t-shirt trop grand de colonie de vacances qu’elle avait enfilé après sa douche. Une légère trace de mascara coulait sous un œil, car elle était trop fatiguée pour se démaquiller, et elle sentait la lotion à la lavande qu’elle utilisait tous les soirs. Ce n’était pas une enfant qui venait de rentrer en courant après avoir encastré sa voiture dans un arbre.

« Il y a des policiers à la porte », ai-je dit.

Elle se redressa si brusquement que les couvertures se retrouvèrent enroulées autour de sa taille. « Pourquoi ? »

« Ils disent qu’il y a eu un accident avec la Civic », lui ai-je dit. « Ils disent que c’est toi qui conduisais. »

Sa bouche s’ouvrit toute grande. Pendant une seconde, aucun son ne sortit. Puis, à peine plus fort qu’un murmure : « Non. Maman, j’étais là. Non. »

Je me suis écarté pour qu’elle puisse voir les uniformes au bout du couloir. Son visage est passé de somnolent à blanc comme un linge en un instant.

« Mademoiselle Collins ? » appela l’officier le plus grand, d’une voix douce mais ferme. « Pourrions-nous parler à votre fille, s’il vous plaît ? »

Un réflexe s’est déclenché. « Elle est mineure », ai-je dit en me plaçant entre Lily et le couloir. « Elle ne parlera pas sans avocat. Vous pouvez lui poser des questions, mais elle ne répondra à rien sans la présence d’un avocat. »

L’agent le plus petit leva légèrement les mains, comme pour hausser les épaules. « Nous devons simplement confirmer les détails rapportés par les témoins. C’est tout. »

« Où est la voiture ? » ai-je demandé.

« À la fourrière », dit le grand. « Elle est hors d’usage. L’avant est gravement endommagé. Épave. »

Le mot est resté coincé dans ma gorge. Totalement perdu. Douze mille dollars, une douzaine d’emplois à temps partiel et deux remboursements d’impôts, partis en fumée en une phrase.

« Nous avons reçu plusieurs témoignages identifiant un conducteur », a-t-il poursuivi, « mais nous ne pouvons pas divulguer les sources. »

Plusieurs. Pluriels. Et ils ne disaient pas qui. D’une certaine manière, cela faisait plus mal que n’importe quel nom.

Je me suis retournée vers Lily, en m’efforçant de garder un ton calme. « Tu as conduit ce soir ? »

Elle secoua la tête si fort que sa queue de cheval fouetta l’air. « Non, souffla-t-elle. Maman, je te jure, je n’ai rien fait. Tu as les clés. J’étais là. S’il te plaît, dis-leur. »

« Elle a un permis d’apprenti conducteur », ai-je dit aux agents. « Elle n’a conduit avec moi que deux fois, de jour. Vous pouvez vérifier sur n’importe quelle caméra de ce quartier. Elle n’a pas pris cette voiture ce soir. »

« Personne n’a prétendu qu’elle avait la permission », a dit le plus petit, avant de s’interrompre en voyant mon visage. « Le problème, c’est qu’elle a quitté les lieux. »

« Je comprends votre inquiétude », ai-je répondu lentement. « Voici la mienne. On vous raconte une histoire qui ne correspond pas à la réalité. Tant que nous n’aurons pas consulté un avocat, elle ne dira plus un mot. »

Ils ont noté notre refus, leurs stylos crissant sur les formulaires que j’avais envie de déchirer en deux. L’agent le plus grand m’a tendu une carte.

« Vous serez contacté d’ici quelques jours par le détective Owens ou par un représentant du procureur », a-t-il déclaré. « Veuillez vous tenir à votre disposition. »

« Crois-moi, » ai-je dit. « Je ne vais nulle part. »

Ils jetèrent à Lily un dernier regard scrutateur, comme s’ils pouvaient lire la culpabilité sur sa peau, puis disparurent dans la nuit. Je fermai la porte, verrouillai le pêne dormant et pressai mon front contre le bois un instant, écoutant ma respiration.

La maison bourdonnait d’un silence assourdissant.

« Maman ? » La voix de Lily était faible derrière moi. « Est-ce que… est-ce que j’ai des ennuis ? Est-ce qu’ils vont m’arrêter ? »

C’est alors que j’ai réalisé à quel point quinze ans, c’est jeune. Assez vieux pour être accusé. Assez jeune pour se demander si les monstres à la porte existent réellement.

« Regarde-moi », dis-je en traversant la pièce. Elle me regarda. « Tu n’as rien fait de mal. Tu étais là. Tu as respecté les règles. Tu n’as rien à te reprocher. »

Ma voix était plus sèche que je ne l’aurais voulu, étranglée par l’adrénaline. Je l’ai adoucie. « Mais ils pensent autrement. Et je me fiche de ce qu’ils pensent. On va régler ça. Je te crois. »

Elle laissa échapper un soupir de soulagement, comme si elle retenait son souffle depuis une heure. Une larme solitaire coula sur sa joue ; elle l’essuya d’un geste rapide, presque en colère contre elle-même.

« Je ne suis pas une mauvaise conductrice », murmura-t-elle.

« Vous êtes un conducteur prudent », ai-je dit. « C’est pour ça que je vous ai acheté la voiture. »

Cette révélation provoqua une nouvelle vague d’émotion sur son visage. Elle paraissait plus jeune, huit ans, que quinze. « Tu crois que grand-mère et grand-père ont vraiment dit qu’ils m’avaient vue ? » demanda-t-elle.

Mon cœur se serra. Appeler mes parents me donnait soudain l’impression de leur tendre la gorge.

« Je ne sais pas encore ce qu’ils ont dit à la police », ai-je admis. « Mais celui qui leur a parlé n’a pas dit la vérité. On finira par découvrir qui. »

Elle hocha la tête, les yeux encore humides.

« Essaie de dormir », dis-je. « Demain, nous parlerons à quelqu’un dont le métier consiste justement à régler ce genre de problèmes. »

« Comme un avocat ? » murmura-t-elle.

« Exactement comme un avocat », dis-je en repoussant une mèche de cheveux de son front. « Ils ne sont pas prêts pour ce qui les attend. »

Elle laissa échapper un petit rire rauque, puis se blottit sous ses couvertures. J’éteignis la lampe, retournai dans le couloir et aperçus l’aimant drapeau américain de travers sur le réfrigérateur, tout au fond. Il oscillait légèrement quand la climatisation se mit en marche, rouge, blanc et bleu, de travers, comme une mauvaise blague qui clôturait la soirée.

Je pensais que le pire, c’était le coup frappé à minuit.

Ce n’était pas le cas.

Quand on a dix ans de moins que sa sœur, on imagine qu’on la protégera toujours. On n’imagine pas la jeune fille de seize ans que vous gardez une petite fille de six ans grognon pendant que vos parents sortent, ni la jeune femme de vingt ans que vous accompagnez aux toilettes une enfant de dix ans en pleine gueule de bois parce que papa et maman ont trouvé « drôle » de la laisser goûter un peu de vin. Et on n’imagine certainement pas la jeune femme de trente-huit ans que vous, à une heure du matin, réalisez que cette même enfant chérie vient de tenter de donner votre enfant en pâture aux loups.

Enfant, Jenna était « le bébé ». C’était là toute sa description de rôle.

« Elle est encore en train d’apprendre », disait maman quand elle cassait quelque chose.

« Elle est tout simplement expressive », plaisantait son père lorsqu’elle criait sur les serveurs.

J’étais la responsable. La stable. L’enfant « raisonnable ».

On l’entend tellement souvent : « Tu es plus âgé(e). Tu devrais comprendre. » Et finalement, on finit par comprendre, mais pas comme ils l’entendaient. Leur interprétation était simple : mes erreurs étaient des défauts de caractère ; celles de Jenna, des anecdotes.

Quand Jenna s’est fait prendre à voler du gloss à seize ans, mes parents ont supplié le gérant du magasin de ne pas porter plainte et ont passé le trajet du retour à me dire de ne pas « la culpabiliser ». Quand elle a abîmé la vieille berline de papa à dix-neuf ans, c’est devenu une blague familiale récurrente. Quand j’ai eu un petit accrochage à la fac, maman ne m’a pas adressé la parole pendant trois jours.

« Je m’attendais à mieux de ta part », dit-elle, comme si la déception était une supériorité morale.

À la trentaine – divorcée, travaillant à temps plein et élevant Lily – j’avais renoncé à toute forme d’équité. C’était moi qu’on appelait quand on avait besoin d’aide pour les opérations bancaires en ligne ou pour se rendre à un rendez-vous. Jenna changeait d’emploi tous les six mois, déménageait sans cesse, et pourtant, elle avait toujours de l’argent pour s’acheter des baskets et partir en week-end.

« Jenna ne s’est pas encore trouvée », disait son père. « Toi, tu étais toujours si concentrée. » Une façon polie de dire : tu étais toujours seule.

J’ai renoncé à essayer de les convaincre d’appliquer les mêmes critères à Jenna. C’était comme discuter avec quelqu’un de son saint préféré. L’enfant prodige ne pouvait pas pécher ; elle ne pouvait que « lutte ».

Puis Lily est née, et pendant un temps, l’image de l’enfant chéri n’avait plus d’importance. Lily était polie dès sa naissance : petite fille qui rangeait ses jouets sans qu’on le lui demande, enfant de sept ans qui vérifiait deux fois ses devoirs et demandait si elle pouvait aider à remuer la sauce. Quand son père et moi nous sommes séparés, elle a géré la situation discrètement, avec l’aide d’une conseillère scolaire et des promenades le soir, sans portes qui claquent, sans disputes. Sa façon de se rebeller ? Oublier de mettre la vaisselle dans l’évier.

À quatorze ans, alors que la plupart des jeunes supplient de contourner les règles, elle me rappelait les limitations de vitesse depuis le siège passager.

« Maman, il est écrit trente », faisait-elle remarquer.

« On va en vingt-huit », répondais-je.

« Je dis ça comme ça. Trente », répondait-elle.

La voiture était la seule chose dont je pouvais être fière sans complexe : des années d’économies, des heures supplémentaires, des remboursements d’impôts mis de côté, tout ça pour quelque chose de fiable et sûr. Sans fioritures, juste la liberté, avec des airbags et de bons freins. Douze mille dollars de sécurité tranquille.

Pour ses quinze ans, mes parents et Jenna sont enfin venus pour le gâteau et la grande révélation. Lily, coiffée d’un chapeau de fête en papier, se tenait à la fenêtre, faisant semblant de ne pas les voir. L’aimant drapeau américain sur le frigo était exceptionnellement droit, affichant un dessin aux crayons de couleur qu’elle avait fait à cinq ans.

Quand je l’ai emmenée dehors et que je lui ai dit d’ouvrir les yeux, le son qu’elle a poussé en voyant la Civic argentée dans l’allée est un son que je n’oublierai jamais. « Maman. C’est pas possible », a-t-elle murmuré, les yeux aussitôt embués. « Tu n’as pas fait ça. »

Mes parents ont applaudi, déjà en train d’immortaliser l’instant pour leurs pages Facebook. Jenna est restée en retrait, les yeux rivés sur la voiture comme si elle l’avait insultée personnellement.

« Ça doit être sympa », dit-elle d’un ton léger. « J’ai eu un vélo d’occasion à quinze ans. »

« Toi aussi, tu as bousillé la voiture de papa à dix-neuf ans », aurais-je voulu dire, mais je ne l’ai pas fait. La maturité, tu te souviens ?

Lily a failli faire tomber le nœud papillon géant en me serrant dans ses bras. Plus tard, après les photos, le gâteau et les petites conversations, Jenna est restée près du porte-clés à côté du réfrigérateur, où les clés de la Civic étaient accrochées à un petit porte-clés orné – bien sûr – d’un minuscule drapeau américain.

« Voulez-vous que je le déplace pour que personne ne le heurte ? » demanda-t-elle.

« Bien essayé », ai-je ri. « Absolument pas. »

Quelques jours plus tard, elle est repassée « juste pour passer un peu de temps ». J’ai vaguement remarqué qu’elle passait plus de temps à regarder l’allée qu’à observer le projet artistique de Lily.

Maintenant, debout dans la cuisine plongée dans l’obscurité après le départ de la police, mon regard se porta sur ce même crochet à clés. Il manquait une clé.

Un frisson me parcourut l’échine. Ce qui s’était passé cette nuit-là n’était pas un accident. C’était un choix.

C’est à ce moment-là que j’ai cessé de considérer cela comme un malentendu et que j’ai commencé à y voir un coup monté.

Le lendemain matin, un courriel de l’avocat est arrivé dans ma boîte de réception à 8 h 02, alors que je mélangeais du sucre à mon café trop fort.

Ari Kaplan : J’ai bien reçu votre message. Je peux faire une consultation vidéo à midi si cela vous convient.

Quelqu’un, officiellement, allait être de notre côté. Quelle idée folle !

À midi, j’ai cliqué sur le lien. Ari avait l’air de sortir tout droit d’un catalogue de présentation de salle de conférence : cravate de marque, lunettes classiques, bibliothèques en bois sombre derrière lui.

« Racontez-moi ce qui s’est passé », dit-il.

Je lui ai donné la version courte : le permis de Lily, la voiture d’anniversaire pour laquelle j’avais économisé 12 000 $, la maison de mes parents, le coup frappé à la porte à minuit et l’histoire que les policiers disaient avoir déjà entendue sur les lieux.

Il écouta sans l’interrompre, puis hocha la tête une fois. « Bonne nouvelle : aucune accusation n’a été portée pour l’instant », dit-il. « Mauvaise nouvelle : si cela confirme vos dires et ceux de votre fille contre ceux de trois proches qui affirment le contraire, le rapport ne vous sera pas favorable. »

« Alors, que faisons-nous ? » ai-je demandé.

« Première étape », dit-il. « Vous l’avez déjà fait : Lily ne parlera pas à la police sans vous et sans avocat. Deuxième étape : nous rassemblons des preuves. Tout ce qui prouve que Lily était à la maison et que votre sœur avait accès à la voiture. Sonnettes vidéo, messages, relevés d’appels, captures d’écran. Je consulterai le rapport d’incident pour voir exactement ce que votre famille a déclaré. Ensuite, nous ferons tout pour qu’il soit très difficile de faire croire que votre fille était au volant. »

Après avoir raccroché, j’ai trouvé Lily sur le canapé, les yeux rivés sur une émission de pâtisserie, le regard ailleurs. Le présentateur parlait de crème au beurre ; Lily, elle, regardait ailleurs.

« Il nous faut une preuve que tu faisais ce que tous les ados font à minuit », dis-je en m’asseyant à côté d’elle. « Tu fixais ton téléphone. »

« J’étais dans ma chambre tout ce temps », a-t-elle déclaré sur la défensive.

« Bien », ai-je répondu. « Utilisons cela comme une arme. »

Nous avons examiné son téléphone ensemble. À l’heure où les policiers ont indiqué que l’accident s’était produit, ses messages avec ses amis affichaient une série de mèmes et de liens TikTok, chacun avec un horodatage qui la situait clairement dans sa chambre, et non au volant. Nous avons tout capturé d’écran et fait deux sauvegardes.

Je suis ensuite allée chez notre voisin Mark, de l’autre côté de la rue. Mark surveille presque officieusement notre impasse pour protéger ses colis Amazon. S’il y a un écureuil qui éternue près de notre porche, il le sait.

« Salut Mark », dis-je lorsqu’il ouvrit la porte, vêtu d’un vieux t-shirt des Yankees. « Il y a eu un petit… drame hier soir. Ta sonnette vidéo a filmé notre allée, par hasard ? »

Il fronça les sourcils, mais me fit entrer. Quelques clics plus tard, la fenêtre de lecture s’illumina sur son téléphone. Dans une teinte grise et granuleuse, comme en vision nocturne, apparut le perron de ma maison. La Civic était garée dans l’allée, à l’endroit où je l’avais laissée.

Une minute plus tard, Jenna apparut dans le champ. Seule. Capot ouvert, tête baissée, quelque chose qui brillait à la main. Elle se dirigea directement vers le côté conducteur, s’installa, démarra le moteur et s’éloigna.

Pas de deuxième personne. Pas d’adolescent de quinze ans qui se faufile sur le siège passager. Juste ma sœur aînée qui vole la voiture de mon enfant.

J’ai eu un pincement au cœur, mais mon cerveau a classé les images comme des preuves dans un dossier.

« Pouvez-vous me l’envoyer par courriel ? » ai-je demandé, en gardant une voix aussi calme que possible.

« Bien sûr », dit lentement Mark. « Tout va bien ? »

« Pas encore », ai-je dit. « Mais ça le sera. »

De retour chez moi, j’ai transféré la vidéo et les captures d’écran de mon téléphone à Ari avec pour seul objet : documentation. Une heure plus tard, mon téléphone affichait son numéro.

« J’ai reçu la vidéo », dit-il. « Ça a l’air solide. J’ai aussi récupéré le rapport. Vous voulez la partie la plus scandaleuse ? »

« Je me prépare au pire depuis minuit », ai-je répondu.

Il laissa échapper le soupir typique des avocats qui annoncent de mauvaises nouvelles. « La déclaration de votre sœur indique qu’elle était chez vos parents tout ce temps. Elle affirme avoir regardé par la fenêtre et avoir vu Lily conduire juste avant l’accident. »

J’ai eu un nœud à l’estomac.

« Et vos parents ? » ai-je demandé, sachant déjà la réponse et espérant encore.

« Ils l’ont soutenue », a-t-il dit. « Tous deux ont déclaré aux policiers avoir vu une jeune fille – sans aucun doute Lily – au volant. Ils ont signé des déclarations sous serment à cet effet. »

J’ai vu le sourire de ma mère à l’anniversaire de Lily, j’ai entendu le rire de mon père par-dessus des assiettes en carton bon marché, j’ai senti ma poitrine se serrer.

« Il y a plus », ajouta Ari. « Ils ont ajouté quelques détails. Ils ont mentionné que Lily était devenue “plus audacieuse ces derniers temps”, que tu étais “indulgent”, que tu la laissais “tester les limites” avec la voiture. Rien de criminel, mais suffisamment pour se faire une idée. »

Une photo où ma fille était imprudente et moi négligente. Une photo plus facile à vendre que la vérité.

« C’est… délibéré », ai-je dit avec précaution.

« C’est exact », a-t-il acquiescé. « Mais voici la bonne nouvelle : les images du voisin les contredisent formellement. On y voit Jenna prendre la voiture seule depuis votre allée. Les données du téléphone de Lily confirment qu’elle était bien chez elle. C’est incontestable. »

« Que va-t-il se passer ensuite ? » ai-je demandé, en serrant si fort le bord du comptoir que j’avais mal aux doigts.

« J’envoie tout au détective Owens cet après-midi », a-t-il dit. « Et je le signalerai au procureur Whitman. Dès qu’ils verront ça, la situation changera. La réunion de suivi est toujours prévue dans trois jours. Tout le monde sera réuni : vos parents, votre sœur, vous, Lily, les forces de l’ordre et le bureau du procureur. Laissons les preuves parler d’elles-mêmes. »

« Une réunion de famille organisée par le système judiciaire », ai-je murmuré. « J’ai hâte. »

« Je sais que ça fait mal », dit Ari. « Laisse le processus faire son œuvre. Tu n’as pas besoin de te consumer pour réchauffer qui que ce soit cette fois-ci. »

Après avoir raccroché, mon téléphone a vibré presque immédiatement.

Maman.