J’ai baissé les yeux vers Noé.
« Vraiment ? » lui ai-je demandé.
Il hésita.
« Sera-t-elle méchante ? » murmura-t-il.
Le fait qu’il ait dû poser cette question à propos de sa grand-mère alors qu’elle était alitée à l’hôpital en disait plus long que n’importe quel essai.
« Elle est peut-être fatiguée », ai-je dit. « Elle pourrait dire des choses blessantes sans le vouloir. Si à un moment donné tu veux partir, tu me le dis et on y va. D’accord ? »
Il hocha la tête.
Dans la chambre d’hôpital, ma mère m’a paru petite pour la première fois de ma vie. Ses cheveux étaient aplatis d’un côté, son visage un peu relâché, et le coin gauche de sa bouche ne suivait pas tout à fait le mouvement du droit lorsqu’elle essayait de sourire.
« Tessa », dit-elle d’une voix rauque.
« Salut maman », ai-je répondu.
Son regard s’est déplacé au-delà de moi pour se poser sur Noah.
« Et Noah, » ajouta-t-elle. « Tu as tellement grandi. »
Il a déplacé son poids d’un pied sur l’autre.
« Bonjour », dit-il poliment.
Alyssa rôdait près du pied du lit, les yeux passant de l’un à l’autre comme un arbitre attendant un combat.
Pendant un moment, nous avons parlé de choses rassurantes. Les médecins. La kinésithérapie. La durée de son séjour. Elle se plaignait de la nourriture, du bruit, de l’humiliation de devoir être aidée pour aller aux toilettes. Alyssa a eu des gestes de compassion aux moments opportuns.
Puis, inévitablement, ma mère nous a entraînés en terrain connu.
« J’y ai réfléchi », dit-elle d’une voix légèrement pâteuse mais toujours assurée. « À la famille. À l’importance de rester unis. La vie est courte, Tessa. Trop courte pour les rancunes. »
Je sentais le regard de Noé posé sur moi.
« Je suis d’accord », ai-je dit. « La vie est courte. »
Elle cligna des yeux, surprise que je ne me batte pas contre elle.
« Bien », dit-elle. « Alors tu reviendras le dimanche. On pourra reprendre les choses comme avant que tu décides de… nous punir. »
Alyssa releva brusquement la tête. « Maman… »
« Non », ai-je dit doucement.
Un silence de mort s’installa dans la pièce. Même le bip du moniteur cardiaque sembla s’estomper.
« Non ? » répéta ma mère.
« Je suis contente que tu ailles bien », ai-je dit. « Je veux que tu guérisses. Je suis prête à renouer des liens. Mais je ne reviendrai pas à la situation d’avant. Ce n’était bon ni pour moi, ni pour Noah. »
« Ne l’impliquez pas là-dedans », lança-t-elle sèchement, le visage rouge de colère.
« Il en fait déjà partie », ai-je dit. « Tu l’y as impliqué quand tu as décidé que son cousin “méritait” plus que lui de fêter son anniversaire. »
Ses yeux se remplirent de larmes, de colère et d’autre chose encore, le tout mêlé.
« Encore ça », murmura-t-elle. « Tu ne vas vraiment jamais lâcher l’affaire, n’est-ce pas ? »
« Non », ai-je dit. « Je ne le suis pas. Parce qu’il ne s’agissait pas seulement de billets. C’était toute une vie de décisions comme celle-ci. Les billets, c’était juste la première fois que je décidais de dire non à voix haute. »
Elle ouvrit la bouche, puis la referma. Son regard glissa vers Noah, qui se tenait à mes côtés, la regardant avec un sérieux qui ne convenait pas à une enfant de douze ans.
« Je suis désolée », dit-elle soudainement.
Les mots atterrirent dans la pièce comme un plateau qui tombe.
Alyssa a poussé un cri de surprise.
« Pour les billets ? » ai-je demandé. « Ou pour la totalité ? »
Ma mère a avalé.
« Je ne sais pas », admit-elle, la voix brisée. « Je ne sais pas comment… tout défaire. Je sais seulement que, lorsque je pensais mourir, je revoyais sans cesse ton visage à ce portail. Ton regard sur moi. Comme si j’étais une étrangère. Je ne veux pas être une étrangère pour mon petit-fils. »
Noah se remua, mal à l’aise.
« Tu m’as blessé », dit-il doucement.
Les yeux de ma mère s’écarquillèrent. Je n’étais pas sûre que quelqu’un lui ait déjà dit cela directement auparavant.
« Je sais », dit-elle. « J’essaie… de m’améliorer. »
Ce n’était pas suffisant. Cela ne suffirait jamais à effacer des décennies. Mais c’était plus que ce que j’avais jamais osé espérer.
J’ai pris une inspiration.
« Voilà ce que je peux te proposer », dis-je. « Quand tu seras sorti de l’hôpital et que tu te sentiras mieux, tu pourras venir dîner chez nous. C’est tout simple. Pas de grandes déclarations. Pas de voyage surprise. Juste un dîner. Si tu traites Noah avec respect, on continuera d’essayer. Sinon, on arrêtera. Et il n’y aura plus de seconde chance. »
« C’est très dur », murmura-t-elle.
« C’est très clair », ai-je corrigé.
Elle m’a longuement regardée. Puis, lentement, elle a hoché la tête.
« D’accord », dit-elle.
Sur le chemin du retour, Noah regardait par la fenêtre, repassant en boucle sa visite à l’hôpital.
« La croyez-vous ? » demanda-t-il finalement.
« Je crois qu’elle a peur », ai-je dit. « Parfois, les gens changent quand ils ont peur. Parfois, ils font semblant d’avoir peur pendant un moment, puis ils redeviennent comme avant. Nous allons observer ses actes, pas ses paroles. »
Il hocha lentement la tête.
« J’ai apprécié que vous établissiez des règles », a-t-il dit. « Comme à l’entrée. »
J’ai souri.
« La règle est la même », ai-je dit. « Tu comptes. Cela ne change pas simplement parce que nous sommes dans un bâtiment différent. »
Notre premier dîner après son séjour à l’hôpital fut gênant, comme on pouvait s’y attendre. Ma mère est arrivée dix minutes en avance avec une tarte achetée en magasin et un bouquet de fleurs qui donnait à ma petite table à manger des allures de décor de magazine.
Elle complimentait sans cesse la nourriture, commentait à quel point notre appartement était « confortable », et sursautait chaque fois que Noah parlait directement de quelque chose qu’il aimait et qui ne la concernait pas.
Mais elle a aussi fait quelque chose que je ne lui avais jamais vu faire auparavant : lorsque Noah a parlé d’un court métrage qu’il réalisait pour l’école, elle a écouté sans immédiatement ramener la conversation à Maddie ou à Connor.
« Pourrai-je le voir quand ce sera terminé ? » demanda-t-elle.
Il haussa les épaules, méfiant.
« Peut-être », dit-il.
De petits pas. Pas le pardon. Pas encore. Mais quelque chose.
Les années filèrent comme l’eau qui glisse sur les galets. Noé entra au collège, puis au lycée. Sa voix mua. Ses épaules s’élargirent. Il prit l’habitude de porter un casque audio autour du cou comme un accessoire permanent et maîtrisait parfaitement les logiciels de montage avant même d’avoir l’âge de conduire.
Universal est passé d’une destination magique à un point de référence, un lieu qu’il analysait techniquement plutôt que de vénérer. Il mettait en pause les vidéos des coulisses et me signalait des mouvements de caméra que je remarquais à peine.
« Vous voyez comment ils insistent quand le personnage réalise qu’il est seul ? » disait-il. « On le ressent avec lui. »
À dix-sept ans, il a postulé à des programmes de cinéma.
Nous étions assis ensemble à la table de la cuisine, la même table où j’avais acheté ces billets originaux il y a toutes ces années, et nous remplissions formulaire après formulaire.
« Déclaration personnelle », lut-il l’une des consignes. « Décrivez un moment qui a changé votre vie. »
Il leva les yeux vers moi, les yeux pétillants.
« Laisse-moi deviner », dis-je. « La fois où tu as été puni pour être sorti en douce pour aller à un marathon de films à minuit. »
Il sourit.
« Non », dit-il. « Le jour à la porte. »
J’ai expiré lentement.
« Écris ce qui te semble vrai », ai-je dit.
Il l’a fait.
Des mois plus tard, une enveloppe de l’USC est arrivée dans notre boîte aux lettres : épaisse et d’allure officielle. Nous l’avons ouverte ensemble, sur le même morceau de moquette usée du salon où nous avions jadis mis des pièces dans la tirelire du Fonds d’aventure.
« Cher Noah Walsh, » lut-il d’une voix tremblante. « Félicitations… »
Il n’eut pas le temps de finir sa phrase qu’il hurla si fort que les voisins du dessous tapèrent sur leur plafond.
Nous avons crié, sauté et nous sommes enlacés, riant comme les familles des brochures de parcs d’attractions – sauf que cette fois, nous n’avions aucun scénario à suivre. Juste nous, dans notre petit appartement, l’avenir s’ouvrant sur nous de la plus belle des manières.
Plus tard dans la soirée, après le déluge d’appels téléphoniques, les plats à emporter pour fêter ça et Noah qui a disparu dans sa chambre pour envoyer des SMS à ses amis, je suis restée seule sur le seuil de sa chambre.
La baguette universelle était toujours appuyée contre le mur, un peu poussiéreuse mais intacte.
Je l’ai ramassé, le retournant entre mes mains.
C’était du plastique moulé bon marché. La peinture était écaillée par endroits. De loin, on aurait dit un jouet qu’on jetterait sans hésiter dans un conteneur à dons.
De près, je pouvais voir chaque égratignure, trace de chaque aventure vécue, chaque instant où on l’avait agité avec enthousiasme. Je pouvais encore distinguer la légère empreinte des doigts de Noé qui l’avaient serré fort ce premier jour au parc.
Cela n’avait de valeur pour personne d’autre que nous.
Un peu comme ces billets.
Cette nuit-là, tandis que mon fils dormait dans son lit, la lettre d’admission glissée sous son oreiller comme un cadeau de la petite souris à l’envers, je me tenais près de sa porte et observais le rythme régulier de sa respiration. Il n’était plus le petit garçon qui me serrait la main devant un portail, mais sa silhouette dans la pénombre éveillait encore en moi une émotion viscérale.
J’avais appris que la vengeance ne consistait pas à faire du mal à ceux qui vous avaient fait du mal. Pas vraiment. Cette satisfaction était certes intense et éphémère, comme la piqûre qu’on ressent après avoir plongé la paume de la main dans l’eau froide.
Le véritable pouvoir résidait dans la vie que vous avez construite par la suite.
Dans la manière dont vous avez refusé de rendre votre histoire aux personnes qui avaient prouvé qu’elles ne vous écriraient jamais que comme un personnage secondaire.
Ce jour-là à Universal, il n’était pas question de billets. Il n’était même pas question de ma mère ou de ma sœur, pas au fond.
C’était le moment où une femme à qui l’on avait appris toute sa vie à se contenter des miettes a finalement décidé qu’elle et son fils méritaient toute la table.
J’ai remis la baguette dans son coin et j’ai éteint la lumière.
Dans l’obscurité, entre le souvenir d’une porte qui se refermait violemment derrière nous et l’image d’une autre qui s’ouvrait devant l’avenir de mon fils, j’ai ressenti ce même déclic dans ma poitrine que j’avais ressenti des années auparavant dans ma cuisine.
Pas brisé. Pas fissuré.
Réglé.
Le mien.
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