« Vu », ai-je dit.
Le regard d’Adam s’adoucit.
« Pour ce que ça vaut », dit-il, « je te vois aussi. »
Ces mots tombèrent doucement, non pas comme une révélation, mais comme la confirmation de quelque chose que je commençais à soupçonner.
«Merci», ai-je dit.
Nous avons fini notre café. Nous avons parlé de choses plus légères : la nourriture du réfectoire, le fait que notre ville n’avait pas changé et pourtant, elle nous paraissait plus petite maintenant que nous avions tous les deux vu davantage du monde.
Quand nous nous sommes séparés sur le parking, il m’a serré dans ses bras. Pas une petite tape maladroite dans le dos, mais une vraie étreinte, profonde et réconfortante.
« Quoi que vous fassiez, » dit-il doucement, « faites attention. »
« Je le suis toujours », ai-je répondu.
« Je sais », répondit-il. « Faites attention quand même. »
Plus tard dans la semaine, je suis allée seule en voiture chez mes parents.
Le gravier de l’allée crissait sous mes pneus comme toujours. La lumière du porche vacillait, obstinément fidèle.
Ma mère a ouvert la porte avec un torchon sur l’épaule, et l’odeur du poulet rôti la suivait comme un nuage.
« Maya », dit-elle, surprise. « Nous ne vous attendions pas. »
« Je sais », ai-je dit. « Puis-je entrer ? »
« Bien sûr », dit-elle rapidement en s’écartant. « Votre père est au garage. Il… enfin, il réfléchit beaucoup ces derniers temps. »
Je le croyais.
La maison semblait identique, mais j’ai remarqué des choses que je m’étais refusé à voir auparavant. Ma photo de lycée avait refait surface sur la cheminée, cachée derrière la photo de remise de diplôme d’Adam, mais bien présente. La tache usée sur le tapis près du fauteuil préféré de papa, là où il arpentait la pièce en cachette.
« Je vais lui parler », ai-je dit.
Ma mère hésita. « Ne sois pas trop dure avec lui », dit-elle doucement. « Il pensait bien faire. Il le fait toujours. »
« C’est en partie le problème », ai-je répondu. Mais ma voix était moins mordante qu’elle ne l’aurait été un an auparavant.
Dans le garage, mon père était penché sur l’établi, les outils étalés devant lui. Une tondeuse à gazon à moitié démontée gisait ouverte, telle une patiente sur une table d’opération.
Il ne s’est pas retourné lorsque la porte a grincé.
« Le poulet de ta mère va brûler si elle ne cesse pas de s’inquiéter pour le four », dit-il.
« Heureusement qu’elle a toi pour la superviser », ai-je dit.
Il se figea, puis se redressa lentement.
« Maya », dit-il sans se retourner.
« Si je ne m’abuse », ai-je dit, « c’est toujours moi. »
Il s’essuya les mains avec un chiffon, même s’il n’y avait pas de graisse visible.
« Je n’étais pas sûr que tu reviendrais ici après… tout ça », a-t-il dit.
« Après le salut militaire ? » ai-je demandé. « Après que le colonel m’ait parlé comme à quelqu’un d’inclassable ? »
Il grimace.
« Après ce que j’ai dit sur le parking », a-t-il corrigé. « À propos du sentiment d’échec. À propos du besoin de raconter cette histoire. »
Je me suis appuyée contre le cadre de la porte, les bras croisés.
« Tu mentais ? » ai-je demandé.
Il secoua la tête. « Non. »
«Alors nous partons de la vérité», ai-je dit.
Il se retourna alors, me faisant enfin face. Les rides de son visage semblaient plus profondes que dans mon souvenir, comme si les derniers mois les avaient creusées avec un couteau plus aiguisé.
« Quand tu as quitté l’entraînement », commença-t-il, puis s’arrêta, déglutit et reprit : « Quand tu es partie, j’ai dit à tout le monde que tu avais craqué parce que je ne pouvais pas concevoir qu’une fille puisse s’éloigner du chemin que je lui avais enseigné comme étant le seul honorable. »
« Ce n’est pas le seul chemin », ai-je dit.
Il hocha la tête. « Je le sais maintenant. Ou du moins, j’essaie de le savoir. »
Nous sommes restés là, entourés par les odeurs d’huile, d’herbe coupée et de vieux bois.
« Je l’ai vu vous regarder », dit-il à voix basse. « Le colonel. Je l’ai vu vous saluer comme on salue un supérieur hiérarchique, d’une manière qu’on ne dira jamais à voix haute. Et puis je vous ai entendu me dire que je n’avais pas l’habilitation. »
Il laissa échapper un rire creux.
« Depuis, je n’arrête pas de me répéter cette phrase », a-t-il admis. « “Vous n’avez pas l’autorisation.” Ça m’a mis plus en colère que tout ce que tu m’as jamais dit. Et puis j’ai compris pourquoi. »
“Pourquoi?”
« Parce que c’était vrai », dit-il. « Pour la première fois de ma vie, j’ai dû me rendre à l’évidence : tu as tout un monde sur lequel je n’ai aucun contrôle. Tu es peut-être plus courageux que je ne l’ai jamais imaginé, d’une manière que je ne verrai jamais. Et je détestais avoir passé dix ans à faire comme si c’était le contraire. »
Il passa une main sur son visage.
« Je ne peux pas te demander ce que tu fais, dit-il. Je le sais maintenant. Mais je peux te dire ceci : j’essaie… de me défaire de l’image que je me suis faite de toi. Celle qui est brisée. Celle qui est source de déception. Ce n’est pas facile. Mais j’essaie. »
Les excuses n’étaient pas son genre. Le contrôle, si. Et c’était le plus près qu’il puisse jamais être.
« D’accord », dis-je doucement.
« C’est tout ? » demanda-t-il, presque surpris.
« Vous faites des efforts », ai-je dit. « Vous ne réclamez pas des détails auxquels vous n’avez pas droit. Vous ne faites pas comme si de rien n’était. C’est plus que ce à quoi je m’attendais. »
Il hocha la tête une fois, la gorge nouée.
« J’ai perdu mon fils pendant un an quand il s’est engagé », a-t-il dit. « J’ai cru que j’allais perdre ma fille pour toujours quand elle a terminé sa formation. Je pensais que le seul moyen de supporter ça était de me convaincre que tu ne valais pas la peine de souffrir. En fait, ça ne fait que… répandre la douleur. »
Il paraissait plus petit que dans mon souvenir. Ou peut-être étais-je enfin sortie de son ombre.
« Je ne m’attends pas à ce que tu me pardonnes, dit-il. Pas maintenant. Peut-être jamais. Je voulais juste… que tu saches que ma vision des choses est en train de changer. C’est tout. »
J’ai pris une inspiration.
« Quand j’avais dix-neuf ans, dis-je, et qu’on m’a dit que j’étais inapte, je les ai crus. J’ai laissé ce mot me peser sur la colonne vertébrale. Il m’a fallu des années pour comprendre qu’ils voulaient dire “inapte au rôle qu’on voulait me coller”. Pas inapte, tout court. »
J’ai croisé son regard.
« Tu as contribué à forger cette étiquette, dis-je. Je ne peux pas faire comme si de rien n’était. Mais je refuse désormais qu’elle me définisse. Que tu changes d’avis ou non, je sais qui je suis maintenant. »
Il déglutit, hocha la tête et détourna le regard.
« Je suis… fier que tu sois encore là », finit-il par dire. Ces mots semblaient surgir du plus profond de son être. « Même si la moitié du temps, je ne sais pas où tu te trouves. »
Quelque chose s’est relâché dans ma poitrine, juste un tout petit peu.
« Tant mieux », dis-je. « Parce que je n’ai pas l’intention de m’asseoir de sitôt. »
Il laissa échapper un petit rire surpris.
Quelques minutes plus tard, ma mère nous a appelés pour dîner. Nous avons mangé à la même table où, peu de temps auparavant, il n’y avait pas de place pour moi. Cette fois-ci, il y avait une chaise. Pas de carte avec mon nom. Pas de grande annonce. Juste une place que personne n’avait eu à me réserver à la dernière minute.
Ce n’était pas le pardon. Pas encore. Mais c’était un changement.
Helix avait été neutralisé. Les images avaient été enterrées dans des endroits où aucun civil ne s’aventurerait. Spectre avait discrètement renforcé les liens avec ma vie, à l’insu de mes parents.
Et mon frère m’a regardé dans les yeux et m’a dit qu’il était fier.
Alors que la soirée touchait à sa fin et que le ciel extérieur passait du bleu au violet foncé, mon appareil vibra une fois dans ma poche.
« ATTENTE », affichait à nouveau l’écran.
Mais cette fois-ci, le mot avait une sonorité différente.
Ce n’était pas une menace qui planait au-dessus de ma tête. C’était un rappel de la vie que j’avais choisie : une vie dans l’entre-deux, entre ce que le monde remarquait et ce qu’il ne remarquerait jamais.
Je suis sortie un instant sur le perron, laissant la fraîcheur de la nuit m’envelopper. Plus bas dans la rue, un drapeau flottant sur la pelouse d’un voisin s’agitait légèrement sous la brise.
Derrière moi, par la fenêtre, je voyais ma famille. Ma mère débarrassait la table. Mon père redressait un cadre photo de travers au mur.
Ils ne sauraient jamais tous les détails de ce que j’ai fait.
Mais je le savais.
Et pour la première fois depuis longtemps, cela m’a semblé suffisant.
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