Il était exactement 15 h 47 lorsque je me suis garé devant notre maison de banlieue, près de Portland. Sur le perron m’attendait un bouquet de lys blancs, entouré d’un ruban noir, le genre de fleurs qu’on voit aux enterrements. Une petite carte était glissée entre les tiges.
« Désolé pour votre perte, Ingred. »
J’ai relu ces mots trois fois, sous une pluie fine qui commençait à tomber. Ma belle-mère, Ingred Barlo, ne m’avait pas adressé la parole depuis quatre mois. Depuis que j’avais refusé qu’elle emmène mon fils Jake tout l’été à Seattle. Depuis que j’avais exigé des visites surveillées à cause de son problème d’alcool.
J’ai appelé immédiatement.
— Gregory, a-t-elle répondu d’une voix froide, tranchante. La voix d’une femme qui avait passé trente ans comme procureure fédérale.
— Quelle perte, Ingred ?
Silence. Puis la ligne a coupé.
Mon fils devait rentrer à 16 h. À 16 h 15, le bus scolaire est passé sans s’arrêter. J’ai appelé l’école.
— Jake a été récupéré à 14 h 30 par un membre de la famille, m’a expliqué la directrice. Ingred Barlo. Elle a présenté une pièce d’identité et parlé d’une urgence familiale.
Je n’ai même pas raccroché. J’étais déjà dans la voiture.
Quarante-huit heures
Chez Ingred, tout était vide. Pas de Jake. Pas d’Ingred. Juste une enveloppe posée sur son bureau, avec mon nom écrit de sa main.
« Tu comprendras dans 48 heures. »
La police est arrivée rapidement, mais sans urgence réelle. Pour eux, il s’agissait d’une grand-mère exerçant ses droits. On m’a conseillé d’attendre.
Je n’ai pas attendu.
Cette nuit-là, mon ami Wesley, analyste en cybersécurité, est venu m’aider. Très vite, il a trouvé des éléments inquiétants : un retrait de 50 000 $ en liquide, des échanges avec un détective privé nommé Bruce Val.
Pire encore, quelqu’un s’était introduit chez moi. Dans mon garage, nous avons découvert un téléphone inconnu et un collier en or. Ce collier appartenait à Monica Woods, une enseignante portée disparue depuis trois jours.
Tout s’est éclairé d’un coup : Ingred était en train de me piéger.
Monica Woods avait disparu le même jour anniversaire de la mort de ma femme Sarah, dix-huit mois plus tôt. Ingred était convaincue que je l’avais tuée. Elle voulait prouver que j’étais un monstre.
Et elle était prête à tout.
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Au dîner de Noël, ma belle-mère s’est emportée contre ma fille de 5 ans. Tout le monde a continué à manger, comme si de rien n’était. Puis mon fils de 8 ans a levé les yeux et a demandé : « Mamie, est-ce que je peux leur montrer ce que tu m’as dit de cacher ? » Un silence de mort s’est installé dans la pièce.
J’avais offert à mes parents un voyage de luxe d’une semaine en Europe, mais ils ont emmené ma sœur sans emploi à la place. « Tu es en retard. »
Ils ont tous ouvert des enveloppes contenant des chèques à six chiffres. La mienne était vierge. Ma mère a dit : « Je suppose que vous n’étiez pas vraiment de la famille. » Puis le véritable exécuteur testamentaire est arrivé et ce qu’il a révélé a anéanti tout ce qu’ils avaient volé.
Le nouveau PDG que j’avais embauché et que j’avais formé a décidé que j’étais « dépassé ». Il a tenté de « faire l’exemple » en m’humiliant publiquement lors d’une réunion de direction, en affichant mon salaire de 340 000 $ et en me qualifiant de « surpayé ». Il pensait que je supplierais pour garder mon poste. Au lieu de cela, je me suis contenté de dire : « Merci pour votre transparence », et je suis parti. J’avais déjà accepté un nouveau poste chez son principal concurrent.