Jessica, comme toujours, était au centre de l’attention. Elle racontait des blagues de sa voix aiguë habituelle, faisant éclater de rire les amis de Ryan. Je jetais un coup d’œil autour de la table, essayant de profiter de l’instant, mais mes yeux ne pouvaient détacher mon regard de Sarah. Assise silencieusement dans un coin, son assiette presque intacte, elle déplaçait son morceau de dinde d’un côté à l’autre, comme si elle faisait semblant de manger. Son visage était pâle et ses yeux bruns, d’ordinaire si pétillants, semblaient maintenant ternes.
J’ai ressenti une vague d’inquiétude m’envahir, mais j’ai essayé de me calmer, me disant qu’elle était peut-être simplement fatiguée par le bruit. Soudain, Sarah a tiré doucement sur ma manche. Elle s’est penchée vers moi et a murmuré d’une voix si basse que j’ai dû tendre l’oreille pour l’entendre : « Mamie, j’ai mal au ventre. »
J’ai senti mon cœur s’arrêter un instant. J’ai posé la main sur son front et j’ai perçu une étrange chaleur. « Attends un instant, ma chérie », ai-je dit, essayant de garder mon calme, malgré mon angoisse intérieure. Je me suis levée, avec l’intention d’aller à la cuisine me préparer une tisane à la camomille, le remède que ma mère utilisait pour moi quand j’étais enfant.
Mais avant que je puisse faire un pas, un rire strident retentit de l’autre côté de la table. C’était Jessica. Elle nous fixait, ses lèvres rouges esquissant un sourire moqueur. « Ça recommence avec le drame », lança-t-elle d’un ton si fort que tout le monde se retourna. « Oh, Stella, ne la gâte pas autant. Cette fille veut toujours se faire passer pour la victime et gâcher la fête. »
L’atmosphère se figea. Quelques proches rirent nerveusement, tentant de dissimuler la tension. Ryan, assis à côté de Jessica, paraissait visiblement mal à l’aise. « Allez, Jessica. Ne dis pas ça », murmura-t-il d’une voix faible, incapable de faire taire sa femme.
J’ai regardé Sarah. Ses épaules frêles tremblaient. Sa tête était penchée sur l’assiette. Ses mains étaient crispées sous la table. Ses yeux étaient rouges, mais elle ne pleurait pas. Elle ne disait rien, endurant la situation en silence. J’ai ressenti une douleur lancinante à la poitrine, comme si quelqu’un me serrait fort. J’avais envie de crier : « Défends-la ! » Mais je me suis retenue, craignant qu’un seul mot n’empire tout. Alors, j’ai pris sa main et l’ai serrée doucement, comme une promesse silencieuse de ne pas la laisser seule.
Ryan, sans doute conscient de la tension ambiante, monta le volume de la musique. Les chants de Noël emplirent à nouveau l’air, masquant le silence pesant. Les conversations reprirent, les toasts et les rires fusèrent, chacun s’efforçant de faire comme si de rien n’était.
Je me suis levée, avec l’intention de conduire Sarah dans sa chambre pour qu’elle puisse se reposer et que je puisse mieux m’assurer qu’elle allait bien. Mais au moment où j’ai posé la main sur son épaule, tout a basculé. Sarah a titubé. Ses yeux bruns se sont écarquillés et révulsés. Elle s’est effondrée, entraînant la nappe dans sa chute. Des verres à vin se sont brisés. Le bruit du verre brisé a résonné comme un cri dans le silence.
J’ai hurlé, la voix brisée par la panique. « Sarah, mon enfant ! » Je me suis agenouillée près d’elle, mes mains tremblantes serrant son visage pâle. La musique s’est arrêtée net. Tout le monde a sursauté, effrayé. Des chaises ont bougé. Des cris ont empli la pièce. Ryan a accouru vers nous. Il s’est agenouillé près de moi et a appelé sa fille : « Sarah, réveille-toi, je t’en prie. »
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