« J’ai trouvé le magazine immobilier sous le canapé, avec votre écriture : “À vendre : la maison de la vieille dame. À un prix tout à fait abordable.” Ça vous dit quelque chose ? »
Elle ouvrit la bouche. Elle la referma. Elle ne dit rien.
Ethan était toujours assis, le journal à la main, lisant et relisant comme s’il ne pouvait pas croire ce qui était écrit.
« Maman. Maman, ce n’est pas possible. Nous sommes ta famille. Je suis ton fils. »
« Je sais, Ethan. Tu es mon fils et c’est pour ça que ça me fait si mal de faire ça. »
« Alors pourquoi ? Pourquoi faites-vous ça ? » Sa voix se brisa. « Si l’histoire des cheveux vous a dérangé, Lauren peut s’excuser. Si elle a dit quelque chose qui vous a offensé, on arrangera ça. Mais ça… c’est trop. »
« Trop ? » Je me suis levée. « Tu sais ce qui est trop, Ethan ? C’est de vivre chez moi sans payer de loyer. C’est trop de recevoir 2 000 $ par mois sans travailler. C’est trop de me traiter comme une bonne. C’est trop de vouloir vendre ma maison dans mon dos. »
« Nous n’avons jamais eu l’intention de vendre quoi que ce soit ! » s’écria Lauren. « Ce magazine n’était qu’une idée, une conversation. Ce n’est pas un crime. »
« Vous avez raison. Ce n’est pas un crime, mais c’est un manque de respect flagrant. Un manque de respect énorme. »
M. Wallace s’éclaircit la gorge.
« Permettez-moi de vous expliquer la procédure légale. Vous disposez de 30 jours pour quitter les lieux. Passé ce délai, si vous n’êtes pas parti volontairement, nous entamerons une procédure d’expulsion judiciaire. Je dois également vous informer que le virement bancaire mensuel de 2 000 $ est annulé à compter d’aujourd’hui. »
Lauren laissa échapper un rire incrédule.
« Annulé ? Vous annulez aussi l’argent ? Patricia, vous vous rendez compte de ce que vous faites ? Vous nous laissez sans abri. »
« Personne ne vous laissera sans abri. Vous avez 30 jours pour trouver un logement. Et Ethan a des mains. Il peut travailler. »
« Mais s’il n’a pas de travail ? » s’écria Lauren. « Comment allons-nous payer le loyer sans argent ? »
« Ce n’est pas mon problème », ai-je dit. Et chaque mot sortait d’une voix ferme et claire. « Vous êtes adultes. Vous devez apprendre à subvenir à vos besoins. »
Ethan me regarda comme si j’étais une étrangère, comme s’il ne reconnaissait pas la femme qui se tenait devant lui.
« Qui êtes-vous ? » demanda-t-il d’une voix étranglée. « Ma mère ne ferait jamais ça. Ma mère nous a toujours soutenus. Elle a toujours été là. Que vous est-il arrivé ? »
Cette question m’a transpercé. Parce qu’il avait raison. J’avais toujours été là, toujours. Mais eux, ils n’avaient jamais été là pour moi.
« Que m’est-il arrivé ? » ai-je répété. « Je me suis réveillée. J’ai ouvert les yeux. J’ai compris que l’amour, ce n’est pas se sacrifier jusqu’à disparaître. Que l’amour, ce n’est pas se laisser piétiner. Que l’amour, le véritable amour, a aussi des limites. »
« Mais nous sommes ta famille », a insisté Ethan.
« Je suis ton fils unique. »
“And I am your mother. But that doesn’t mean you should treat me as if I don’t matter, as if I were an old piece of furniture taking up space.”
Lauren crossed her arms.
“This is ridiculous, Ethan. We’re not leaving. This woman is crazy. We can fight this legally. We’ve been living here for two years. We have rights.”
Mr. Wallace looked at her firmly.
“Mrs. Lauren, I suggest you consult with your own attorney, but I’ll tell you in advance that you don’t have a case. There is no lease agreement. You have not paid for utilities. Legally, you are guests, and the owner of the property has every right to ask you to leave.”
Lauren glared at him. Then she looked at me, and in her eyes, I saw something I had never seen before. Hatred. Pure hatred.
“This isn’t going to end here, Patricia. I swear to you, you’re going to regret this.”
“Perhaps,” I said, “but at least I’ll be able to regret it in my own house. In peace.”
Ethan put the papers on the coffee table. He stood up. His eyes were red. I don’t know if from rage or sadness.
“Are you really going to do this?”
“Yes.”
“There’s no way you’ll change your mind?”
“No.”
He nodded slowly, as if accepting something he didn’t want to accept.
“Okay, then I guess I have nothing more to say.”
He went up the stairs. I heard his bedroom door slam shut.
Lauren pointed a finger at me.
“You’re going to end up alone. You know that? Completely alone. And no one is going to be there when you get old and sick. No one.”
“I prefer to be alone than in bad company,” I replied.
She let out a bitter laugh. She grabbed her purse. She slammed the front door shut as she left.
The silence that remained was dense, heavy, but also liberating.
Mr. Wallace stood up.
“Mrs. Patricia, are you okay?”
I nodded.
“Yes, I’m fine.”
“You did the right thing. I know it’s not easy, but you did the right thing.”
“Thank you, Mr. Wallace.”
“If you need anything, anything at all, you call me.”
“All right.”
I walked him to the door. When he left, I closed it slowly. I locked it. And there, standing in the entryway of my own house, I allowed myself to breathe, to really breathe.
I didn’t cry. I didn’t feel like crying. I felt relief, like taking off a shoe that has been pinching all day. Like letting go of a weight you had been carrying without realizing it.
I went up to my bedroom. I lay down on the bed. I closed my eyes and I thought about Robert, about how he would be proud of me, about how he would say, “Well done, my love. Well done.”
That afternoon, Ethan did not leave his room. Lauren returned at dusk. I heard them talking loudly, arguing, searching for solutions that didn’t exist. I stayed in my bedroom reading, drinking chamomile tea, watching the sky turn orange and pink outside the window. And for the first time in a long time, I felt like the owner of myself.
At 9:00 at night, someone knocked on my bedroom door.
“Mom.”
It was Ethan.
“Come in.”
He entered slowly. His eyes were puffy, his face pale.
“Can we talk?”
“Of course.”
Il s’assit sur la chaise près de la fenêtre. Je restai allongée sur le lit, mon livre posé sur ma poitrine.
« Maman, je… je ne savais pas que tu ressentais ça. Je ne le savais vraiment pas. »
«Vous ne saviez pas que j’étais blessée qu’on me coupe les cheveux sans ma permission ?»
« Oui. Enfin, c’est ça. Mais je pensais que ça te passerait vite. Je pensais que tu exagérais. »
« Je n’exagérais pas, Ethan. Ces cheveux étaient importants pour moi. C’était mon lien avec ton père. C’était mon identité. Et Lauren me les a coupés comme si je ne comptais pour rien. Et toi ? Tu l’as défendue. »
Il baissa les yeux.
« Je suis désolé. Je suis vraiment désolé. »
« Êtes-vous désolé de ce qui s’est passé, ou êtes-vous désolé parce qu’il y a des conséquences maintenant ? »
Il leva les yeux. Il me fixa du regard.
« Est-ce important ? »
« Oui, Ethan. Oui, c’est important. »
Un long silence gênant s’installa.
« Maman, nous n’avons nulle part où aller. Nous n’avons pas d’économies. Je… je n’ai pas réussi à trouver de travail. Je ne sais pas ce que nous allons faire. »
« Vous avez 30 jours. C’est suffisant pour chercher un emploi, trouver un logement, prendre un nouveau départ. »
« Et si nous n’y arrivons pas ? »
« Tu vas y arriver. Tu es intelligent. Tu en es capable. C’est juste que tu n’as jamais eu à essayer parce que j’étais toujours là pour tout résoudre. »
« Et maintenant, tu ne le seras plus ? »
« Pas comme avant. Non. »
Ses yeux se remplirent de larmes.
« Tu ne m’aimes plus. »
Cette question m’a brisé le cœur.
« Je t’aime, Ethan. Je t’aimerai toujours. Tu es mon fils. Mais t’aimer ne signifie pas accepter le manque de respect. T’aimer ne signifie pas m’effacer. T’aimer ne signifie pas me perdre. »
« Alors, qu’est-ce que cela signifie ? »
« Cela signifie te laisser grandir, te laisser tomber, et avoir confiance en ta capacité à te relever seul. »
Il essuya ses larmes du revers de la main.
« Je ne sais pas si je peux. »
«Je sais que tu peux.»
Il resta assis là quelques minutes de plus. Puis il se leva.
« Maman, y a-t-il un moyen de remédier à cela ? De te faire changer d’avis ? »
J’y ai réfléchi. J’y ai vraiment réfléchi.
« Peut-être. Mais pas maintenant. Maintenant, j’ai besoin que tu partes. J’ai besoin de mon espace. J’ai besoin de ma maison. J’ai besoin de retrouver ma vie. »
Il hocha la tête. Il partit sans rien ajouter. Et je restai là, dans ma chambre, sentant en moi un apaisement, comme des os brisés qui commencent enfin à se consolider.
Dehors, la nuit était constellée d’étoiles. Le citronnier se balançait sous le vent. Les arbustes rouges brillaient au clair de lune. Et moi, Patricia Riley, 58 ans, je sentais que je retrouvais enfin le chemin de moi-même.
Pensez-vous que j’ai été trop dur, ou pensez-vous que j’ai bien agi ? J’aimerais connaître votre avis. Laissez-moi un commentaire.
Les jours suivants furent comme vivre dans une maison divisée. Eux dans leur monde, moi dans le mien. Nous partagions le même toit, mais respirions un air différent. Samedi, Ethan et Lauren sont partis tôt. Ils ne m’ont pas dit où ils allaient. Je n’ai pas posé la question. J’en ai profité pour faire le ménage, non par obligation, mais parce que j’avais besoin d’occuper mes mains. J’avais besoin de me sentir productive pendant que mon esprit assimilait tout ce qui s’était passé.
En faisant la poussière dans le salon, j’ai trouvé d’autres choses. Une addition d’un restaurant chic de Beverly Hills. Trois cents dollars pour un seul dîner. Un sac d’une boutique de luxe de la Cinquième Avenue. Deux mille cinq cents dollars de vêtements. Le tout réglé avec la carte de crédit que je leur avais donnée pour les urgences.
Urgences.
J’ai mis les reçus dans une boîte, non pas pour me plaindre, non pas pour me disputer, mais simplement pour me rappeler que j’avais pris la bonne décision.
Cet après-midi-là, alors que j’arrosais les plantes dans le jardin, mon amie Roberta est arrivée. Nous nous connaissions depuis vingt ans. Elle était institutrice au collège, veuve comme moi, une femme de 62 ans aux cheveux entièrement blancs et au rire communicatif. Je lui avais expliqué au téléphone ce qui se passait, et sans que je le lui demande, elle est arrivée avec un sac de viennoiseries et un thermos de café.
« Je suis venue vous tenir compagnie », dit-elle simplement.
Nous étions assis dans le jardin, à l’ombre du citronnier. Le soleil de l’après-midi baignait tout d’une lumière dorée. Les bosquets rouges semblaient plus vivants que jamais.
« Comment allez-vous ? » demanda Roberta.
« Je ne sais pas. Parfois, j’ai l’impression d’avoir bien agi. D’autres fois, j’ai l’impression d’être la pire mère du monde. »
« Tu n’es pas la pire mère du monde, Patricia. Tu es une mère qui a enfin posé des limites, qui a enfin compris qu’elle aussi compte. »
« Mais c’est mon fils, Roberta. Mon seul fils. »
« Et tu es sa seule mère. Mais cela ne signifie pas que tu dois te sacrifier jusqu’à disparaître. »
J’ai pris une gorgée de café. Il était parfait, avec la juste dose de sucre. Roberta savait toujours comment je l’aimais.
« Tu sais ce qui est le pire ? » ai-je dit. « Qu’Ethan ne se soit même pas vraiment excusé. Il est venu dans ma chambre hier. Il a pleuré. Il a dit qu’il ne savait pas quoi faire. Mais il n’a jamais dit : “Maman, pardonne-moi. J’ai eu tort. Je t’ai déçue.” »
« Parce qu’il ne comprend toujours pas. Il pense toujours que c’est vous qui avez tort, que c’est vous qui êtes injuste. »
« Et s’il a raison ? Et si c’est moi qui ai tort ? »
Roberta m’a pris la main.
« Patricia, regarde-moi. Tu trouves ça normal que quelqu’un te coupe les cheveux pendant que tu dors ? »
“Non.”
« Pensez-vous qu’il soit acceptable qu’ils envisagent de vendre votre maison sans votre autorisation ? »
“Non.”
« Trouvez-vous normal qu’ils vivent de votre argent sans travailler et sans même vous remercier ? »
“Non.”
« Alors vous n’avez pas tort. Vous posez des limites, et les limites font mal, surtout quand on n’en a jamais posé auparavant. »
Elle avait raison. Roberta avait toujours raison.
Nous sommes restés là jusqu’au coucher du soleil, jusqu’à ce que le ciel se teinte d’orange et de violet, jusqu’à l’apparition des premières étoiles. Quand elle est partie, je me suis sentie moins seule, moins folle, moins coupable.
Dimanche, Lauren est venue me voir. J’étais dans la cuisine en train de préparer une tisane à la camomille quand elle est entrée. Ses cheveux étaient détachés. Elle n’était pas maquillée et arborait une expression que je ne lui avais jamais vue auparavant, une sorte de vulnérabilité.
« Belle-mère, il faut que je vous parle. »
“Dites-moi.”
Elle était assise à table. Elle jouait avec ses ongles. Des ongles parfaitement manucurés, avec une french manucure et des paillettes. Sans doute réalisés dans un salon de luxe.
« Je sais que les choses n’allaient pas bien entre nous. »
«Non, ils n’ont pas été bons.»
« Et je tiens à ce que vous sachiez que je comprends pourquoi vous êtes en colère. »
« Je ne suis pas en colère, Lauren. Je suis déçue. Il y a une différence. »
Elle baissa les yeux.
« Cette histoire de cheveux était une erreur. Je l’admets. Je n’aurais pas dû le faire. »
« Pourquoi as-tu fait ça ? »
Il y eut un long silence, si long que je pensai qu’elle ne répondrait pas.
“Pourquoi?”
« Parce que j’étais jaloux. »
Cette réponse m’a surpris.
« Jaloux de quoi ? De moi ? »
« Ethan t’aime tellement, il parle toujours de toi, il te prend toujours en exemple. “Ma mère faisait ci, ma mère disait ça, ma mère cuisinait mieux.” Toujours toi. Et moi… je voulais juste qu’il me voie, qu’il m’apprécie. Pour la première fois depuis le début de tout ça, j’ai vu Lauren telle qu’elle était vraiment. Une femme fragile. Une femme qui se battait contre un fantôme. Une femme qui ne savait pas se construire un espace sans détruire celui des autres. »
« Lauren, je n’ai jamais été ta rivale. Je n’ai jamais voulu l’être. »
« Je sais. Mais c’est ce que j’ai ressenti. Et quand je t’ai vue avec ces longs cheveux, si parfaits, si soignés, si tiens, j’ai eu envie de te les prendre. J’ai voulu que tu ressentes ce que j’ai ressenti. Petit, insignifiant. »
« Et maintenant ? Comment vous sentez-vous maintenant ? »
« On a peur. On n’a pas d’argent. On n’a nulle part où aller. Ethan est désespéré. Il pleure la nuit. Il ne dort pas. Il ne mange pas. Et moi ? Je ne sais pas quoi faire. »
«Vous pouvez tous les deux chercher du travail.»
« On essaie, mais personne ne veut embaucher Ethan. Et moi ? Je n’ai jamais eu de vrai travail. J’ai étudié le graphisme, mais je n’ai jamais exercé. J’ai toujours dépendu de mes parents, puis d’Ethan, et maintenant de vous. »
« Alors il est temps pour vous d’apprendre. Il est temps pour vous deux d’apprendre. »
Elle leva les yeux. Ses yeux étaient rouges.
« N’y a-t-il aucun moyen de nous pardonner ? De nous donner une autre chance ? »
J’y ai réfléchi. J’y ai vraiment réfléchi.
« Peut-être un jour, mais pas maintenant. Maintenant, j’ai besoin que tu partes. J’ai besoin de reprendre possession de mon espace, de ma vie, de ma dignité. »
« Et si on n’y arrive pas ? Et si on se retrouve à la rue ? »
« Tu ne te retrouveras pas à la rue. Tu as une famille, des amis, des ressources. Il te suffit d’arrêter d’attendre de moi que je résolve tous tes problèmes. »
Lauren hocha lentement la tête et se leva. Avant de partir, elle s’arrêta à la porte.
« Belle-mère… Patricia, je suis désolé. Je suis vraiment désolé. »
“Je sais.”
Et je crois que c’était vrai. Je crois qu’elle l’a ressenti. Mais parfois, les excuses arrivent trop tard, quand le mal est déjà fait, quand la confiance est déjà rompue.
Les jours suivants s’écoulèrent dans un calme tendu. Ethan et Lauren commencèrent à faire leurs valises lentement, avec ressentiment et douleur. Je les observais de loin. Je ne leur proposai aucune aide, aucun conseil. Je me contentai de les regarder.
Un après-midi, alors qu’ils faisaient leurs cartons dans leur chambre, Ethan est descendu au salon où j’étais en train de lire.
« Maman, on a trouvé un appartement dans le Queens. Il est petit et vieux, mais c’est tout ce qu’on peut se permettre. »
« Je suis content que vous ayez trouvé quelque chose. »
« Tu es content ? » Sa voix était empreinte d’amertume. « Es-tu vraiment content de nous voir dans cet état ? En train de lutter, de souffrir ? »
« Je ne suis pas content de te voir souffrir, Ethan. Mais je suis content de te voir lutter, car cela signifie que tu grandis, que tu apprends. »
« Apprendre quoi ? À haïr ma propre mère. »
Ces mots m’ont transpercé comme des couteaux.
« Si c’est ce que tu ressens, je ne peux rien y changer. Mais j’espère qu’un jour tu comprendras que ce que je fais n’est pas motivé par la haine, mais par l’amour. »
« L’amour ? » Il laissa échapper un rire sec. « Ça ne ressemble pas du tout à de l’amour, maman. »
« Le véritable amour n’est pas toujours agréable. Ce n’est pas dire oui à tout. Ce n’est pas se laisser marcher sur les pieds. Le véritable amour, c’est aussi dire non. C’est poser des limites. C’est enseigner par l’exemple. »
« Eh bien, votre exemple me détruit. »
Il est parti sans rien ajouter. Et je suis restée là, le livre ouvert entre mes mains, sentant enfin les larmes couler.
J’ai pleuré. J’ai pleuré comme je n’avais pas pleuré depuis des jours, tellement ça faisait mal. Tellement mal. Ça faisait mal de savoir que mon fils me voyait comme une méchante. Ça faisait mal de savoir qu’il ne comprendrait peut-être jamais. Ça faisait mal de porter le poids de la culpabilité d’une décision que je savais juste, mais qui me pesait énormément.
Roberta avait raison. Les limites font mal, surtout quand on n’en a jamais fixées auparavant.
Le mercredi de la semaine suivante, un camion de déménagement est arrivé, petit et vieux, avec deux hommes qui ont chargé les quelques affaires d’Ethan et Lauren. Je suis restée dans ma chambre. Je ne suis pas descendue leur dire au revoir. Je n’en étais pas capable. Je savais que si je voyais Ethan charger ses cartons dans le camion, si je le voyais fermer la porte pour la dernière fois, je craquerais. Et je ne pouvais pas craquer. Pas encore.
J’ai entendu des voix, des pas, le bruit de cartons qu’on traînait, le moteur du camion qui démarrait, puis le silence.
Je suis descendue lentement les escaliers. La maison était vide, complètement vide. La chambre qu’ils avaient occupée pendant deux ans était propre. Les lits étaient faits, les fenêtres ouvertes. Ils avaient laissé un mot sur la table de chevet. Je l’ai pris d’une main tremblante. C’était l’écriture d’Ethan.
« Maman, je ne sais pas si je pourrai un jour te pardonner, mais je veux que tu saches que malgré tout, je t’aime. Je t’aimerai toujours. Tu es ma maman, et rien ne changera ça. J’espère qu’un jour tu comprendras le mal que tu nous as fait. J’espère qu’un jour tu le regretteras, mais j’espère aussi qu’un jour je comprendrai pourquoi tu as fait ça. Prends soin de toi, Ethan. »
J’ai plié le mot. Je l’ai glissé dans la poche de mon chemisier. J’ai traversé la maison. Ma maison, enfin de nouveau entièrement mienne.
Je suis sortie dans le jardin. Les villias rouges étaient toujours là. Le citronnier portait encore des fruits. L’air sentait la terre humide, car il avait plu tôt le matin. Je me suis assise sur le banc en fer que Robert avait installé des années auparavant, le même banc où nous avions l’habitude de nous asseoir le dimanche pour boire du café, le même banc où il me tressait les cheveux. Et là, à l’ombre du citronnier, alors que le soleil filtrait à travers les feuilles, j’ai laissé couler mes larmes.
J’ai pleuré pour tout. Pour mes cheveux perdus. Pour mon fils parti. Pour ma relation brisée. Pour la femme que j’ai dû devenir pour survivre. Mais j’ai aussi pleuré de soulagement, car j’étais enfin seule. J’avais enfin retrouvé ma maison. Je pouvais enfin respirer sans avoir l’impression de marcher sur des œufs.
Je ne savais pas si j’avais bien agi. Je ne savais pas si Ethan me pardonnerait un jour. Je ne savais pas si je me pardonnerais un jour. Mais je savais une chose, une chose avec une certitude absolue : j’avais retrouvé ma dignité. Et ça… ça valait toutes les souffrances du monde.
Croyez-vous qu’une mère puisse aimer son fils et le laisser partir malgré tout ? Dites-moi. Car je me pose encore la question.
Les premières semaines après leur départ furent les plus difficiles. Non pas que le chaos ou la tension me manquaient, mais parce que la maison, ma maison, me paraissait immense, trop silencieuse, trop empreinte d’absences. Je me levais à six heures du matin comme toujours. Mais il n’y avait plus personne pour qui cuisiner. Plus personne à servir. Plus aucune voix dans le salon, plus aucun bruit de pas dans l’escalier, plus aucune porte qui claque. Juste moi et mon silence.
Les premiers jours, j’ai beaucoup pleuré. J’ai pleuré en me préparant un café. J’ai pleuré en arrosant les plantes du jardin. J’ai pleuré en pliant mon linge propre, consciente que je ne pliais que le mien, et celui de personne d’autre.
Roberta venait me voir trois fois par semaine. Elle apportait à manger. Elle apportait sa compagnie. Elle apportait son rire si particulier qui comblait le vide.
« As-tu eu des nouvelles d’Ethan ? » me demandait-elle toujours.
« Non, rien. »
« L’avez-vous appelé ? »
“Non.”
“Pourquoi pas?”
« Parce que j’ai besoin de lui laisser de l’espace. J’ai besoin qu’il digère tout ça à sa manière. J’ai besoin… j’ai besoin qu’il décide lui-même s’il veut me reparler. »
Roberta acquiesça. Elle n’insista pas. Elle me serra simplement la main et me resservit du thé.
Un après-midi, en rangeant le placard de la chambre d’Ethan, j’ai trouvé des affaires qu’ils avaient laissées derrière eux : une boîte avec de vieilles photos. Ethan bébé. Ethan à sa première communion. Ethan à sa remise de diplôme. Robert le tenant dans ses bras quand il avait trois ans.
Assis par terre, entouré de souvenirs, je me suis demandé : à quel moment tout a basculé ? À quel moment l’enfant qui riait sur ces photos s’est-il transformé en cet homme qui me regardait avec ressentiment ?
Peut-être que c’était progressif. Peut-être que c’était de ma faute. Peut-être que je l’ai trop gâté. Peut-être que je lui ai tout donné sans lui apprendre à apprécier quoi que ce soit. Ou peut-être… peut-être que c’est tout simplement comme ça. Parfois, les enfants grandissent, ils partent. Et parfois, quand ils reviennent, ils ne sont plus les mêmes. Et vous non plus.
J’ai rangé les photos. Je les ai mises dans une boîte étiquetée à son nom. Un jour, je les lui donnerais quand il serait prêt, quand je serais prête. Mais pas ce jour-là.
Les semaines passèrent. Octobre laissa place à novembre. Les matins étaient plus frais. Le citronnier commença à perdre ses feuilles. Les villias continuaient de fleurir. Obstinées, belles, résistantes.
J’ai commencé à instaurer une nouvelle routine. Je me levais tôt. Je faisais du yoga dans le jardin au lever du soleil. Je préparais des petits déjeuners rien que pour moi. Je lisais. Je peignais à l’aquarelle, une activité que j’avais abandonnée il y a des années. Je visitais des musées. J’allais seule dans des cafés et savourais le silence.
Lentement, très lentement, j’ai commencé à me sentir à nouveau entière, comme si j’avais été brisée si longtemps que je ne me souvenais plus de ce que c’était que d’être complète.
Un samedi matin, alors que je prenais mon café dans le jardin, mon téléphone a sonné. C’était un numéro inconnu. J’ai hésité. J’ai failli ne pas répondre, mais quelque chose m’a poussé à décrocher.
“Bonjour?”
« Madame Patricia Mendoza ? »
« Oui, c’est moi. »
« Bonjour. Je vous appelle de l’hôpital municipal. Nous avons un patient qui vous a désigné comme personne à contacter en cas d’urgence. Il s’agit d’Ethan Mendoza Riley. »
Mon cœur s’est arrêté.
« Que s’est-il passé ? Est-ce qu’il va bien ? »
« Il a eu un accident de voiture. Rien de grave, mais il a quelques contusions et un bras fracturé. Son état est stable. Il vous demande de venir. »
« J’arrive. Je suis en route. »
J’ai raccroché. J’ai attrapé mon sac, mes clés. Je suis sortie en courant. La route vers l’hôpital semblait interminable. La circulation était dense ce samedi matin. Mon esprit n’arrêtait pas d’imaginer des scénarios. Et si c’était plus grave qu’ils ne le disaient ? Et s’il était seul ? Et s’il avait besoin d’une opération ?
Arrivée à l’hôpital, j’ai couru aux urgences. J’ai donné son nom. On m’a conduite dans une salle d’attente. Et là, après 20 minutes qui m’ont paru une éternité, une infirmière m’a appelée.
« Vous pouvez entrer. Chambre quatre. »
Je suis entré lentement, et il était là, Ethan, sur un lit d’hôpital, le bras droit plâtré, un gros bleu sur le front, les yeux fermés.
« Ethan », ai-je murmuré.
Il ouvrit les yeux. Il me vit et il se mit à pleurer.
“Maman.”
J’ai couru vers lui. Je l’ai serré dans mes bras avec précaution pour ne pas lui faire mal au bras. Et j’ai pleuré avec lui. J’ai pleuré comme je n’avais pas pleuré depuis des semaines. J’ai pleuré de soulagement, de peur, d’amour.
« Je suis là, mon amour. Je suis là. »
« Pardonne-moi, maman. Pardonne-moi pour tout. Pour la façon dont je t’ai traitée. Pour ce que je t’ai fait. Pour… »
«Chut, n’en parlons pas maintenant. Le plus important, c’est que tu ailles bien.»
Nous sommes restés ainsi, enlacés, pleurant, pansant une blessure brisée.
Au bout d’un moment, je me suis assis sur la chaise à côté de son lit. Il m’a raconté ce qui s’était passé. Il se rendait à un entretien d’embauche. Une voiture a grillé un stop. Elle l’a percuté du côté passager. Ce n’était pas grave, mais le choc avait été violent.
« Et Lauren ? » ai-je demandé.
«Elle est partie.»
« Que voulez-vous dire par “elle est partie” ? »
« Il y a deux semaines, elle m’a quitté. Elle a dit qu’elle ne pouvait plus continuer à vivre comme ça, sans argent, dans cet appartement horrible, en me considérant comme un raté. »
« Ethan… »
« Tu as raison, maman. Je suis un raté. Je n’ai pas réussi à trouver du travail. Je n’ai pas pu payer le loyer. Je n’ai plus d’argent, plus de nourriture, plus rien. »
« Pourquoi ne m’as-tu pas appelé ? »
« Parce que j’étais orgueilleux. Parce que j’étais en colère. Parce que… parce que je pensais pouvoir y arriver seul. Et maintenant, je sais que je ne peux pas. Pas sans aide. Et tout ce que je veux, c’est te demander pardon. Et si tu me donnes une autre chance, je te jure que je vais changer. Je vais faire des efforts. Je vais te respecter. Je vais être le fils que tu mérites. »
Je l’ai regardé. Mon fils, mon petit garçon, si brisé, si perdu. Et j’ai senti quelque chose changer en moi.
« Ethan, je t’aime. Je t’aimerai toujours. Tu es mon fils. Mais… mais tu ne veux pas que je rentre à la maison. Je comprends. »
« Ce n’est pas ça. Enfin, pas exactement. C’est que j’ai besoin que tu comprennes quelque chose. Ce qui s’est passé n’est pas seulement de ta faute. C’est aussi la mienne. Je t’ai tout donné sans t’apprendre à apprécier quoi que ce soit. J’ai tout résolu pour toi sans te laisser le temps d’apprendre. Je t’ai tellement protégé que je ne t’ai pas préparé à la vie. »
“Maman-“
« Laisse-moi terminer. Tu as maintenant une chance, une chance de recommencer à zéro, de construire ta propre vie. Et je vais t’aider, mais pas comme avant. Non pas en te donnant tout, mais en te soutenant pour que tu puisses y arriver par toi-même. »
“Qu’est-ce que cela signifie?”
« Cela signifie que je vais payer trois mois de loyer pour un appartement correct. Pas un appartement de luxe, juste un appartement correct. Et je vais te donner de l’argent pour la nourriture pendant cette même période, mais seulement trois mois. Après cela, tu devras te débrouiller seul. »
« Et si je n’y arrive pas ? »
« Tu vas y arriver. Parce que maintenant tu sais ce que c’est que de n’avoir rien. Maintenant tu sais ce que c’est que de lutter. Et ça… ça va te rendre plus fort. »
Il a serré ma main de sa main valide.
« Et pouvons-nous reparler comme avant ? »
« Mieux qu’avant. Parce que maintenant, nous allons être honnêtes. Maintenant, nous allons fixer des limites. Maintenant, nous allons construire une véritable relation. Non pas basée sur le fait que je donne et que tu reçoives, mais sur le respect mutuel. »
« Je te promets que j’essaierai. »
« N’essaie pas. Fais-le. »
Je suis restée avec lui jusqu’à sa sortie de l’hôpital, le même après-midi. Je l’ai raccompagné à son appartement dans le Queens. Il était petit, sombre et froid, mais c’était le sien.
« Demain, on cherchera un meilleur appartement », lui ai-je dit. « Et on va faire un plan, un vrai plan, avec des objectifs, des échéances et des responsabilités. »
« Merci, maman. »
« Ne me remerciez pas encore. Remerciez-moi quand vous aurez reçu votre premier salaire, quand vous pourrez payer votre propre loyer, quand vous pourrez me regarder dans les yeux et me dire : « J’ai réussi. » »
Ce soir-là, sur le chemin du retour, je roulais lentement, perdue dans mes pensées. J’avais retrouvé mon fils, mais pas comme je l’avais perdu. Je l’avais retrouvé d’une autre manière : plus sain, plus réel. Je n’étais plus la mère qui résolvait tout. Je n’étais plus la mère qui s’était sacrifiée jusqu’à disparaître. Désormais, j’étais la mère qui guidait, qui accompagnait, qui fixait des limites, qui aimait intelligemment. Et ça, c’était mieux que tout ce que j’avais connu.
En rentrant, la lune éclairait le jardin, les villas brillaient, les citronniers se balançaient dans le vent. Je me suis assise sur le banc en fer, celui-là même où Robert me tressait les cheveux, celui-là même où j’avais pleuré le jour du départ d’Ethan. Et là, sous le ciel étoilé, j’ai ressenti quelque chose que je n’avais pas éprouvé depuis des mois.
Paix.
Ce n’était pas la paix de la fin. C’était la paix du commencement, de la renaissance, de la compréhension que parfois il faut lâcher prise pour mieux s’accrocher, que parfois il faut briser pour reconstruire plus fort.
J’ai sorti mon téléphone, ouvert la galerie, regardé les photos d’Ethan enfant, puis les plus récentes, celles qu’on avait prises ensemble ces dernières années, et j’ai vu quelque chose d’inédit. Sur les anciennes photos, je souriais sincèrement, du plus profond de mon être. Sur les récentes, mon sourire était forcé, mais mon regard était triste, vide, perdu.
Quand ai-je cessé d’être moi-même ? Quand ai-je laissé cela se produire ?
Peu importait, car je retrouvais maintenant mon chemin.
Je me suis levée, je suis entrée dans la maison, je suis montée dans ma chambre et, devant le miroir, j’ai vu la femme qui me regardait : cheveux courts, rides plus marquées, yeux fatigués mais clairs. Ce n’était plus la même femme qu’il y a quelques mois. Ce n’était plus celle qui s’était endormie chez le coiffeur. Ce n’était plus celle qui gardait le silence par peur de la solitude. C’était une autre, plus forte, qui avait appris que le véritable amour inclut aussi l’amour de soi.
J’ai touché mes cheveux courts. Ils avaient un peu repoussé. Bientôt, il faudrait que je retourne chez le coiffeur avec Martha pour les faire retoucher. Et j’ai réalisé quelque chose. Ils ne me manquaient plus. Les cheveux longs, cette identité que j’avais portée pendant trente ans, je n’en avais plus besoin car j’avais trouvé une nouvelle identité. Une identité qui ne dépendait ni de mon apparence, ni de mon fils, ni de mon rôle d’épouse, ni de celui de mère dévouée. Une identité qui ne dépendait que de moi, de celle que je choisissais d’être chaque jour.
J’ai souri à mon reflet et, pour la première fois depuis longtemps, c’était un vrai sourire.
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