L’ultime vengeance d’une femme après des violences domestiques

« Sors. » Je répétai. « Avant que je ne fasse appeler la sécurité. »

Un instant, quelque chose comme de l’incertitude traversa son visage. Puis il déposa les œillets sur la table de chevet et sortit sans un mot de plus.

Ma mère attendit que la porte se ferme pour prendre les fleurs et les jeter à la poubelle.

« Il a de la chance qu’on l’ait laissé entrer, » marmonna-t-elle, la voix tremblante de fureur. « Qu’est-ce que tu vas faire ? »

Je fixais la fenêtre, regardant les lumières de la ville en contrebas. Quelque part, des gens passaient une soirée de mardi ordinaire. Ils regardaient la télé. Mangeaient à emporter. Riaient.

J’avais des bandages couvrant la moitié de mon visage et un mari qui pensait que mon véritable crime était de l’avoir mis dans l’embarras.

Vincent était un comptable senior dans l’une des firmes les plus respectées de la ville. Sa mère, Patricia, dirigeait une société de restauration qui alimentait toutes les collectes de fonds et galas qui comptaient. Sa sœur, Gwen, vivait du nom de famille de son mari riche et de sa présence soigneusement orchestrée sur les réseaux sociaux.

Ils avaient tous observé tandis qu’il lançait une poêle en ma direction. Patricia m’avait littéralement traînée sur le sol, hors de la porte, par les cheveux, alors que je souffrais d’agonie.

Ils pensaient que c’était la fin. Ils pensaient que je m’éclipserais, que je me soignerais, et que je ferais comme si rien ne s’était passé.

Je me retournai vers ma mère.

« Je vais documenter chaque détail, » dis-je doucement. « Les brûlures. Le rapport de police. Les messages. L’argent. Leur comportement fiscal. Tout. »

Je pris mon téléphone avec ma main non bandée et ouvris mes contacts.

« Et ensuite, » ajoutai-je, faisant défiler un numéro que mon collègue m’avait donné il y a quelques mois, « je vais m’assurer qu’ils n’oublieront jamais ce qu’ils m’ont fait. »