Mon père acquiesça d’un signe de tête solennel.
« La responsabilité, Immani. Ça forge le caractère. »
« T’inquiète pas, ma sœur », intervint Ania en riant encore tout en filmant le billet de cinq dollars avec son téléphone, probablement pour sa story Instagram. « Tu peux l’encadrer, après tout. »
Elle leva les yeux, un éclat malicieux pétillant dans les siens.
« Cinq dollars, c’est plus que ce que votre petit musée à but non lucratif vous verse en une heure, n’est-ce pas ? »
Le silence régnait dans la pièce, hormis le clic du téléphone d’Ania. M. Bradshaw fixait intensément un dossier sur son bureau, le visage impassible. Marcus semblait s’ennuyer, comme si tout cela n’était qu’un spectacle sans intérêt.
J’ai senti la chaleur me monter au visage, une humiliation brûlante. Mais je n’ai pas pleuré. Je ne voulais pas leur donner cette satisfaction. Je n’ai pas baissé les yeux sur l’argent. Je n’ai pas regardé ma sœur. J’ai simplement regardé ma mère.
Je soutins son regard, les miens froids et impassibles, jusqu’à ce que son sourire suffisant vacille un instant. À cet instant, je n’étais plus seulement leur déception. J’étais leur public. Et ils étaient loin de se douter que le vrai spectacle allait commencer.
Alors qu’Ania prenait un autre selfie avec sa mère, stupéfaite et aux anges, M. Bradshaw s’éclaircit la gorge. Le son était faible, mais il transperça la pièce comme une lame.
« Si cela conclut la partie de la réunion consacrée aux cadeaux », dit-il d’une voix sèche, « nous pouvons maintenant passer aux procédures juridiques officielles. »
Mon père David leva les yeux avec impatience, déjà à moitié levé de sa chaise.
« De quoi parlez-vous, Bradshaw ? C’est terminé. Le fonds est bouclé. Nous avons une réservation pour dîner à sept heures. »
M. Bradshaw posa sur mon père un regard calme et fixe.
« Monsieur Johnson, vos dispositions financières personnelles sont effectivement réglées. Cependant, mon devoir d’exécuteur testamentaire, lui, ne l’est pas. Nous sommes réunis aujourd’hui pour lever le secret et exécuter le testament de Monsieur Theodore « Theo » Johnson. »
Un silence de mort s’installa dans la pièce. On aurait pu entendre une mouche voler sur l’épaisse moquette.
« Grand-père Théo ? » demanda Ania, la voix empreinte de confusion. « Mais tous ses biens ont déjà été intégrés au fonds familial principal. N’est-ce pas, papa ? »
Mon père regarda Marcus, qui sembla soudain moins sûr de lui.
« Nous pensions que tout était réglé depuis des années », a déclaré Marcus, son assurance professionnelle vacillant pour la première fois.
« Apparemment pas », dit M. Bradshaw en sortant de sa mallette une seconde enveloppe scellée, d’apparence beaucoup plus ancienne. « M. Theodore Johnson avait été très clair : ce testament ne devait être lu qu’à cette réunion précise, en présence de toutes les parties présentes aujourd’hui. »
Une tension nouvelle et différente s’installa dans la pièce. Cela n’était pas prévu. Et lorsque Bradshaw brisa le sceau de cire, je ressentis la première étincelle, infime et inconnue, de quelque chose qui n’était pas du désespoir.
C’était par curiosité.
M. Bradshaw ajusta ses lunettes et commença à lire. Sa voix, un baryton profond et assuré, imposait sa présence à l’auditoire.
« Moi, Theodore « Theo » Johnson, sain d’esprit et de mémoire, déclare que ceci est mon testament. J’ai vu ma famille évoluer au fil des ans. J’ai vu la richesse émousser la détermination que j’avais si durement acquise. C’est pourquoi je lègue mes biens non pas en fonction des souhaits de mes enfants, mais en fonction de ce que je sais de leur caractère. »
Ma mère, Janelle, se remua, mal à l’aise. La mâchoire de mon père se crispa.
Bradshaw a poursuivi.
« À ma petite-fille, Ania Blackwell, je te lègue toute ma collection de montres anciennes, que tu as si souvent admirées. Puisse-t-elle te rappeler que le temps est la seule chose qu’on ne peut racheter. »
Les yeux d’Ania s’illuminèrent.
« Ses montres. Oh mon Dieu, papa. Sa collection de montres. »
Elle savait, comme nous tous, que la collection de grand-père Théo était réputée immense. Elle en calculait déjà mentalement la valeur. Marcus, son mari, hocha légèrement la tête, satisfait.
« Et maintenant, » dit Bradshaw, ses yeux croisant les miens de l’autre côté de la pièce, « à ma petite-fille, Ammani Johnson. »
La famille se tourna vers moi, leurs expressions mêlant curiosité et ennui. Que pouvais-je bien offrir de mieux que ces montres ?
« À Ammani, qui partage mon amour du passé et comprend que notre histoire est notre force, je lègue mon vieux problème : cette maison délabrée en grès brun à Harlem, New York, et tout ce qu’elle contient. Tous les objets hétéroclites, tous les souvenirs, toute la poussière. Tout cela lui appartient. »
Le silence dura le temps d’un battement de cœur avant qu’Ania n’éclate de rire. Ce n’était pas un petit rire. C’était un aboiement sonore et strident, empreint de moquerie.
« Ses vieilles affaires. Ce vieux bâtiment délabré. Oh, la pauvre Emani. »
Mon père a ri en secouant la tête.
« Eh bien, je suppose que c’est réglé. Encore des dettes. Grand-père était toujours sentimental à l’excès. »
Janelle esquissa un sourire mince et compatissant.
« Une maison en grès brun à Harlem », dit-elle, comme si le mot lui-même était déplaisant. « Et tout ce bric-à-brac à l’intérieur. Quelle ironie ! »
J’ai senti la chaleur familière de l’humiliation me piquer les joues. Ils se moquaient encore de moi. D’abord les cinq dollars, et maintenant une maison remplie d’ordures. C’était le coup de grâce, la confirmation ultime de mon inutilité à leurs yeux. J’étais l’éboueur de la famille.
Je fixai le billet de cinq dollars posé sur la table, me sentant complètement vaincue.
Mais Marcus, mon beau-frère, ne riait pas. Il se penchait en avant, son expression soudainement tranchante et calculatrice. Il leva la main.
«Attendez, Bradshaw», dit-il. «C’est un problème juridique.»
Marcus leva la main pour faire taire le rire de sa femme. Son sourire était gras, suffisant.
« En fait, Ammani, » dit-il en s’adressant à moi mais en parlant aussi au reste de la pièce, « tu n’as même pas à t’en soucier. En tant que gestionnaire financier de la famille, je me suis déjà occupé de ce problème pour la succession de grand-père Théo. »
Il se pencha en arrière, les mains écartées.
« C’était une ruine dans un quartier mal famé, un vrai gouffre financier. Je l’ai vendue le mois dernier à un promoteur. J’en ai tiré soixante-quinze mille dollars. Franchement, je vous ai épargné bien des tracas. »
J’ai eu la gorge nouée. Je ne pouvais pas parler. Je l’ai juste fixé du regard, le sang se retirant de mon visage.
«Vous…vous avez fait quoi ?»
« Soixante-quinze mille », dit mon père David en tapotant l’épaule de Marcus. « Beau travail, fiston. C’est plus que ce que je pensais que valait cette décharge. »
Il a vu mon expression horrifiée et a ricané.
« Qu’est-ce qui te prend encore, Ammani ? C’est n’importe quoi. Sois reconnaissant pour les soixante-quinze mille. C’est soixante-quinze mille de plus que ce que tu avais hier. »
Ils me regardaient tous, attendant de la gratitude, mais je ne ressentais qu’une panique froide et grandissante. Il ne savait pas ce qu’il avait fait. Il n’avait aucune idée de ce qu’il venait de donner.
Marcus a en fait sorti un chéquier.
« Soixante-quinze mille », répéta-t-il en cliquant sur son stylo. « Je te le fais tout de suite, mec. Signe juste le reçu de Bradshaw et on peut aller dîner. »
Ma voix n’était qu’un murmure rauque.
« Je ne signe rien. Vous n’en aviez pas le droit. »
« Oh, ne fais pas d’histoires, Ammani », soupira ma mère Janelle en ramassant déjà son sac à main. Elle se leva, signifiant que la réunion était terminée. « Marcus t’a obtenu un prix formidable pour cette ruine. Prends l’argent. »
Mon père David a reculé sa chaise.
« C’est terminé, Bradshaw. Envoyez-nous les documents finaux. »
Lui, Janelle, Ania et Marcus commencèrent à enfiler leurs manteaux, m’ignorant complètement. Ils se dirigeaient déjà vers la porte, dos tourné.
«Nous n’avons pas terminé.»
La voix de M. Bradshaw n’était pas forte, mais elle a figé l’étau.
Mon père se retourna, le visage crispé par l’agacement.
« De quoi parlez-vous ? Les testaments ont été lus. Les biens sont distribués. Nous partons. »
« Veuillez vous asseoir », a insisté Bradshaw.
Il fouilla dans sa mallette et en sortit une dernière enveloppe épaisse, couleur crème, scellée à la cire rouge foncé.
« M. Theodore Johnson a laissé une dernière lettre », dit-il en la brandissant pour que tous puissent la voir. « Ses instructions étaient claires : elle ne devait être ouverte et lue qu’après la signature des deux testaments, et seulement si vous étiez tous présents dans cette pièce. »
Il jeta un coup d’œil autour de la table.
« Et vous l’êtes. »
M. Bradshaw brisa délicatement le sceau de cire rouge. Un silence absolu régnait dans la pièce, seul le léger froissement du parchemin épais lorsqu’il déplia la lettre se fit entendre. Ma famille s’était rassis, mais leur posture restait figée, empreinte d’impatience. Ce n’était là qu’une formalité de plus avant leur dîner de fête.
Bradshaw se mit à lire, et les mots qu’il lisait n’étaient pas les siens. Ils étaient ceux de mon grand-père Théo.
« À ma famille », lut-il. « J’espère que vous vous portez bien. Je vous ai vus changer au fil des ans. J’ai vu la richesse émousser la détermination que j’avais si durement acquise. C’est pourquoi je lègue mes biens non pas en fonction des désirs de mes enfants, mais en fonction de ce que je sais de leur caractère. »
Ma mère, Janelle, se remua inconfortablement sur sa chaise.
« À ma petite-fille, Ania Blackwell, poursuivit Bradshaw, je te lègue toute ma collection de montres anciennes, que tu as si souvent admirées. Ce sont toutes des contrefaçons, mais je sais combien tu aimes les objets brillants et clinquants. »
Ania, qui se pavanait, se figea. Son visage devint pâle.
« Quoi ? Des faux ? Papa, il ne peut pas être sérieux. »
Marcus semblait furieux, ses calculs s’évaporant.
La lettre se poursuivait.
« À mes enfants, David et Janelle, vous avez oublié d’où vous venez. Vous avez oublié les difficultés que nous avons partagées dans ce petit appartement. Vous avez oublié l’époque à Harlem où la solidarité était notre seule richesse. Vous avez troqué votre héritage contre une place à une table qui ne vous respecte pas. Vous êtes tellement occupés à vouloir réussir que vous avez oublié les valeurs traditionnelles qui vous ont permis d’en arriver là. »
Le visage de mon père prenait une teinte violette intense.
« Comment ose-t-il ? » murmura-t-il.
Mais Bradshaw ne s’est pas arrêté.
« Et enfin », lut Bradshaw, sa voix s’adoucissant légèrement, « à ma petite-fille, Immani Johnson. »
Tous les regards se tournèrent vers moi.
« Immani, ma discrète guerrière, la seule à avoir jamais vu l’homme derrière l’argent, la seule à m’avoir accompagnée à écouter la musique. Je te lègue mon vieux souci, cette maison de Harlem. C’est notre véritable héritage. Je sais que tu es la seule à en comprendre la valeur, car tu es la seule à avoir pris la peine de te renseigner. Ne te laisse pas berner. Ne les laisse pas te faire croire que les vieilles choses du grenier ne valent rien. Surtout pas mes vieux enregistrements Blue Note. Ils sont authentiques. Ce sont les masters originaux, et ils sont à toi. »
J’en avais le souffle coupé. Je savais exactement ce qu’il voulait dire. Il ne parlait pas de simples disques. Il parlait des malles verrouillées au grenier, celles qu’il appelait son « trésor privé », celles que moi, en tant que conservatrice d’histoire de la musique, je n’avais fait que rêver d’ouvrir.
« Blue Note », railla Ania en essayant de se reprendre. « C’est quoi ça ? Un genre de vieux disques de jazz ? Encore de la camelote. Qui s’en soucie ? »
Ma mère était déjà de nouveau debout.
« Eh bien, c’était un joli petit spectacle venu d’outre-tombe. Un appartement entier rempli de vieux disques poussiéreux. Immani, tu as vraiment de la chance. »
Je ne les ai pas entendus. J’avais les oreilles qui bourdonnaient. Les masters originaux.
Je me suis levée, ma chaise raclant bruyamment le sol. Je ne les ai pas regardés. Je me suis juste retournée et j’ai couru.
J’ai franchi les lourdes portes du bureau et me suis précipitée dans le couloir, cherchant mon téléphone à tâtons. Peu m’importait qu’ils pensent que je m’enfuyais en pleurant. Je courais vers la vérité.
J’ai défoncé les lourdes portes en chêne de la salle de conférence, mes talons résonnant sur le sol en marbre du couloir. Je n’ai cessé de courir que lorsque j’ai trouvé une petite alcôve près des ascenseurs. Mon cœur battait si fort que j’avais l’impression qu’il allait exploser.
Mes mains tremblaient. J’ai tâtonné avec mon téléphone, manquant de le faire tomber à deux reprises.
« Allez, allez », ai-je murmuré en m’appuyant contre le mur frais, essayant de reprendre mon souffle.
J’ai fait défiler frénétiquement mes contacts, passant devant mes parents, devant Ania, devant tous ceux qui n’avaient aucune importance, jusqu’à trouver le nom dont j’avais besoin.
Dr L. Fry – Smithsonian.
Mon doigt tapotait l’écran. J’ai collé le téléphone à mon oreille, écoutant la sonnerie interminable. Une sonnerie, deux sonneries. J’étais sur le point de raccrocher, persuadé qu’elle ne répondrait pas, quand la ligne a coupé.
« Ici le docteur Fry. »
Sa voix était claire, professionnelle et, heureusement, calme.
« Docteur Fry », ai-je haleté, la voix brisée par la panique. « C’est Ammani. Emani Johnson. La collection dont nous avons parlé. La maison en grès brun de Harlem. »
« Emani, » dit-elle d’un ton plus incisif, « qu’en est-il ? As-tu trouvé quelque chose de nouveau ? As-tu pu ouvrir les coffres verrouillés ? »
« Ils l’ont vendu », ai-je lâché d’une voix étranglée, les mots ayant un goût de poison. « Ma famille. Ils n’étaient pas au courant. Ils ont tout simplement vendu l’immeuble entier et tout ce qu’il contenait. »
La ligne resta silencieuse un instant. J’entendis un léger froissement de papiers, comme si elle consultait mes dossiers.
« Immani, dit-elle d’une voix plus basse, plus pressante. Calme-toi. Dis-moi exactement ce qui s’est passé. Que veux-tu dire par vendu ? »
« Mon beau-frère », balbutiai-je en arpentant le couloir de marbre. « Il… il est l’exécuteur testamentaire. Il l’a vendu à un promoteur le mois dernier. Il vient de l’annoncer. Il a dit qu’il en avait tiré soixante-quinze mille dollars. »
Un autre silence, plus pesant encore. Lorsque le docteur Fry reprit la parole, son calme professionnel avait disparu, remplacé par une urgence glaciale et implacable.
« Soixante-quinze mille, Ammani. À qui l’ont-ils vendu ? Il faut empêcher la vente. Vous devez demander à votre avocat de déposer une injonction immédiatement. »
Sa panique m’a terrifié.
« Je savais que c’était important », ai-je dit. « Je connaissais sa valeur historique grâce à mes recherches pour ma thèse, mais j’ignorais les détails. »
« Immani, » interrompit le Dr Fry, « important n’est pas le mot. Précieux n’est pas le mot. Nous venons de finaliser l’authentification à partir des photographies que vous nous avez envoyées le mois dernier — celles du grenier, celles que votre grand-père a étiquetées « Le bruit de Théo ». »
« Oui », ai-je murmuré.
« Ce ne sont pas de simples disques, Ammani. Ce sont les bandes originales. On parle d’enregistrements inédits, d’une qualité studio exceptionnelle, de John Coltrane et Thelonious Monk. Des sessions de 1957 que l’on croyait perdues à jamais. Des bandes dont les historiens du jazz parlent depuis cinquante ans, persuadés qu’elles avaient été détruites dans un incendie. Ton grand-père ne se contentait pas de collectionner de la musique. Il préservait un pan d’histoire. »
J’appuyai ma tête contre le mur, les genoux flageolants. Mon grand-père, cet homme discret qui adorait le jazz, détenait un véritable trésor culturel.
« Immani, il ne s’agit pas simplement d’une collection », poursuivit le Dr Fry d’une voix intense. « C’est une pièce manquante du patrimoine américain. Le Smithsonian prépare une offre d’acquisition officielle. »
J’ai enfin trouvé ma voix. Je devais savoir.
« Docteur Fry, quel est le prix ? Ils l’ont vendu soixante-quinze mille. Quel est le prix exact ? »
Le docteur Fry prit une profonde inspiration.
« Culturellement, c’est inestimable. Mais pour le fonds d’acquisition du musée, sur la base de l’évaluation préliminaire des seuls masters authentifiés de Coltrane et Monk, notre conseil d’administration a autorisé une offre de vingt-cinq millions de dollars. »
Vingt-cinq millions de dollars.
Je me suis effondrée sur le sol, là, dans le couloir du cabinet d’avocats. Ma famille n’avait pas seulement commis une erreur. Elle n’avait pas seulement été cruelle. Par cupidité et ignorance, elle avait dilapidé une fortune.
« Immani, tu es toujours là ? » La voix du Dr Fry était lointaine. « Tu dois récupérer ce bâtiment. Tu dois protéger cette collection. »
Je me suis levé, l’engourdissement remplacé par une soudaine fureur glaciale.
« Oh oui, je vais le faire », dis-je, ma voix ne tremblant plus. « J’y retourne tout de suite. »
J’ai pris une dernière grande inspiration. Vingt-cinq millions de dollars. Ce chiffre m’a parcouru comme un courant électrique, dissipant le choc et laissant place à une clarté froide et implacable.
J’ai poussé les lourdes portes en chêne de la salle de conférence et je suis rentré.
La scène était celle d’une célébration insouciante et totale. Mon père, David, riait aux éclats à une plaisanterie de Marcus, le visage rouge de victoire. Ma mère, Janelle, se repulpait le rouge à lèvres, vérifiait son reflet dans un miroir de poche doré, déjà passée à autre chose. Ania, quant à elle, prenait des selfies, inclinant son poignet pour exhiber les fausses montres que grand-père Théo lui avait léguées.
Elles rangeaient leurs mallettes, fermaient leurs sacs à main de luxe. Elles étaient satisfaites, victorieuses, prêtes à fêter leur gain de dix-huit millions de dollars et mon humiliation à cinq dollars.
Marcus fut le premier à me remarquer. Il leva les yeux et ce sourire suffisant et huileux que je détestais s’étira sur son visage. Il donna un coup de coude à mon père.
« Oh, regardez qui est de retour », dit Marcus d’une voix assez forte pour que tout le monde l’entende. « Tu es encore là, Ammani ? Je pensais que tu serais déjà à mi-chemin de Harlem pour jeter un œil à ton tas de ferraille. »
Ania gloussa.
« Elle est probablement revenue chercher ses cinq dollars », dit-elle en désignant le billet qui trônait encore sur la table, comme une insulte.
Mon père secoua la tête, jouant son rôle de patriarche déçu.
« Immani, c’est vraiment triste. Prends le chèque de soixante-quinze mille et rentre chez toi. Arrête de te ridiculiser. »
Je n’ai rien dit. Je les ai dépassés, leurs voix se perdant dans le brouhaha ambiant. Je me suis dirigée droit vers le bout de la table où M. Bradshaw était assis, observant la scène en silence. Je sentais leurs regards peser sur moi, intrigués par mon silence.
J’ai regardé Marcus droit dans les yeux. Il souriait toujours d’un air suffisant. Il n’avait aucune idée de ce qui l’attendait. Il pensait avoir gagné. Il se croyait le plus malin de tous. Il venait de commettre une erreur à vingt-cinq millions de dollars.
Je les ai ignorés. Je me suis dirigé directement vers M. Bradshaw, qui était toujours assis, observant la scène se dérouler avec une expression neutre.
« Monsieur Bradshaw, dis-je d’une voix claire et posée, vous êtes l’exécuteur testamentaire de mon grand-père. Je vous prie de déposer immédiatement une requête en référé pour empêcher la vente de la propriété de Harlem. »
Marcus s’avança en riant. Il riait vraiment. Il brandit le chèque qu’il venait de rédiger.
« Immani, c’est trop tard. La vente est conclue. Prends tes soixante-quinze mille dollars et va-t’en. Ne t’humilie pas davantage. »
Je me suis tournée vers lui. J’ai regardé mon beau-frère, l’homme qui venait de gérer tout l’héritage de ma famille.
« Les vieilles choses ? » ai-je dit. « Les vieux disques que vous avez vendus soixante-quinze mille ? »
« Et eux alors ? » dit-il, visiblement ennuyé.
« Je viens de raccrocher avec le Dr Lena Fry. Elle est conservatrice principale au Musée national de l’histoire et de la culture afro-américaines du Smithsonian. »
La mention de ce nom a fait s’arrêter ma mère, qui appliquait son rouge à lèvres à mi-chemin de ses lèvres.
« Ils ont évalué la collection de mon grand-père à partir des photos que j’ai fournies pour ma thèse. Ces disques Blue Note que vous avez vendus ? Ce sont les seules bandes originales connues d’une session perdue de 1957 entre John Coltrane et Thelonious Monk. Le Smithsonian » — j’ai pris une lente et profonde inspiration — « a été autorisé à faire une offre d’acquisition de vingt-cinq millions de dollars. »
Le chèque glissa des doigts engourdis de Marcus et tomba au sol. Le visage parfaitement maquillé d’Ania se relâcha. Mon père se figea, la main toujours posée sur sa mallette. Le seul bruit dans la pièce était le tic-tac discret de l’horloge murale, un son que personne n’avait remarqué jusqu’à cet instant précis.
Le billet de cinq dollars était toujours sur la table.
Ma mère, Janelle, fut la première à rompre le silence. Ce n’était pas un murmure, mais un cri rauque et bestial qui jaillit de sa gorge.
« Vingt-cinq millions ? »
Elle se jeta sur Marcus, ses ongles parfaitement manucurés frappant son visage.
« Espèce d’idiot ! Tu as vendu 25 millions de dollars pour 75 000 ! »
Ania était juste derrière elle, frappant la poitrine de son mari.
« Qu’avez-vous fait ? » hurla-t-elle. « Qu’avez-vous fait de mon argent ? »
La lourde porte d’entrée du manoir Sugarloaf claqua, résonnant dans le vaste hall de marbre. Mon père, David, arracha sa cravate et jeta sa veste par terre. Il se retourna vers Marcus avant même que la porte ne soit complètement fermée.
« Qu’avez-vous fait ? » rugit-il, le visage pourpre. « Vous devez réparer ça immédiatement. Vingt-cinq millions de dollars ! »
Ma mère, Janelle, arpentait le salon, ses mains jouant avec son collier de perles.
« Vingt-cinq millions. Il l’a vendu pour soixante-quinze mille. Je crois que je vais vomir. »
« Appelle-les ! » cria David en se plantant devant Marcus. « Appelle ce promoteur immédiatement. Dis-lui que la vente est annulée. Dis-lui qu’il y a une erreur dans le testament. Je me fiche de ce que tu dis. Annule ce contrat, tout simplement. »
Marcus, qui était resté si calme et posé au cabinet de l’avocat, transpirait abondamment. Son costume de marque lui paraissait soudain trop grand.
« Je ne peux pas », balbutia-t-il en s’essuyant les paumes des mains sur son pantalon.
« Comment ça, tu ne peux pas ? » cria David.
« Le contrat est en béton ! » hurla Marcus, retrouvant une pointe de défi. « Il est signé. La vente est définitive. Ils savaient. Ils devaient forcément savoir ce qu’il contenait. Ils m’ont manipulé. Ils nous ont manipulés. Ils vous ont manipulés. »
Ania poussa un cri strident, sa voix se brisant.
« Ils ne m’ont pas dupé. Je n’ai pas vendu un appartement de vingt-cinq millions de dollars au prix d’une berline de gamme moyenne. »
Elle se retourna vers son mari, ses ongles parfaitement manucurés pointant vers sa poitrine.
« Mes parents t’ont confié la gestion de mes dix-huit millions parce qu’ils te prenaient pour un génie. Ils te croyaient intelligent, et tu t’es fait escroquer de vingt-cinq millions parce que tu étais trop paresseux pour fouiller dans un grenier. »
« Je ne suis pas expert en ferraille, Ania », rétorqua Marcus. « C’était un immeuble abandonné à Harlem. Comment aurais-je pu savoir qu’il était rempli de… de disques magiques ? C’est ton grand-père qui a été idiot de le laisser comme ça. »
« N’osez pas blâmer mon grand-père. »
Je ne m’étais même pas rendu compte que je les avais suivis jusqu’à chez eux avant d’entendre ma propre voix, froide et stridente, venant de l’embrasure de la porte.
Ils se figèrent tous et se tournèrent vers moi, leur panique collective momentanément oubliée.
« Toi », cracha ma mère en plissant les yeux. « C’est de ta faute. »
Mon père m’a pointé du doigt en tremblant.
« Elle a raison. Tu savais. Tu es resté là à nous laisser parler. Tu as laissé Marcus vendre. Tu as tout manigancé. »
L’absurdité de la situation était sidérante. Ils n’étaient pas en colère que Marcus ait tenté de me voler. Ils n’étaient pas en colère d’avoir manqué de respect à l’héritage de grand-père Théo. Ils étaient simplement en colère d’avoir été exclus des bénéfices. Ils étaient en colère que ce soit moi qui détienne la carte à vingt-cinq millions de dollars.
« Je savais que la collection de grand-père était importante », ai-je dit. « Je n’avais aucune idée de sa valeur monétaire avant de parler aujourd’hui avec le Smithsonian. Mais vous… »
J’ai regardé Marcus.
« Tu l’as vendu sans estimation. Tu l’as vendu sans même regarder à l’intérieur. Tu ne t’es pas fait arnaquer, Marcus. Tu as juste été stupide et avide. »
« Sors », m’a sifflé Ania. « Sors de chez nous. »
« Ce n’est pas ta maison, ma chérie, dis-je d’une voix douce. C’est la maison de papa et maman. Celle qu’ils ont hypothéquée pour financer ton fonds de dix-huit millions de dollars. Je me demande ce que dira la banque en apprenant que le génie financier de la famille vient de perdre vingt-cinq millions par pure incompétence. »
La panique revint sur leurs visages, mais cette fois, c’était différent. Il faisait plus froid.
« Quoi… que veux-tu dire ? » demanda Janelle en regardant mon père. « David, de quoi parle-t-elle ? »
« Elle bluffe », dit mon père, mais son regard se porta nerveusement vers Marcus. « Elle essaie juste de nous faire peur. »
« Vraiment ? » ai-je demandé. « Marcus, pourquoi ne leur parles-tu pas de la clause de levier dans l’acte de fiducie, celle qui lie ta gestion de leurs dix-huit millions à ta performance sur le reste des actifs successoraux ? »
Le visage de Marcus devint complètement blanc.
Ania le regarda.
« Marcus, de quoi parle-t-elle ? »
Il ne put répondre. Il me fixait, les yeux écarquillés par une émotion nouvelle. Ce n’était pas de la colère. C’était de la peur. Marcus était muet. Il me fixait, le visage figé par une horreur naissante. Il savait que je le tenais.
Ania nous regardait tour à tour, son esprit vif analysant les nouvelles informations : la clause de levier, les dix-huit millions, les vingt-cinq millions. Je voyais bien que ses pensées s’agitaient. Son mari n’était pas le génie financier qu’il prétendait être. C’était un imbécile qui venait de dilapider son héritage et de tout perdre.
Mais sa colère ne s’abattit pas sur Marcus. Pas encore. Elle se concentra sur la cible la plus sûre et la plus familière de la pièce.
Moi.
« Toi ! » hurla-t-elle soudain d’une voix aiguë et perçante. Elle pointa vers moi un doigt tremblant serti de diamants. « C’est de ta faute. Tu savais. Tu savais ce qu’il y avait dans cet appartement. »
Je suis restée sur mes positions, les bras croisés.
« Je savais ce que grand-père aimait. Je n’en connaissais pas la valeur monétaire jusqu’à aujourd’hui. »
« Menteur ! » hurla-t-elle. « Tu es conservateur. Tu travailles dans un musée. Tu savais exactement combien valaient ces disques. Tu étais assis là, dans ton bureau. Tu as laissé Marcus les vendre. Tu l’as laissé obtenir ce prix. Tu voulais que ça arrive. »
Ma mère, Janelle, s’est emparée de ce nouveau récit comme d’une bouée de sauvetage. Sa panique s’est instantanément muée en une fureur justifiée.
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