J’ai hérité de la maison de Walter.
J’y vis désormais.
J’ai démonté la clôture, planche par planche.
Il n’y a plus rien entre les deux terrains.
Michael et Elena, les enfants de la femme tuée, viennent parfois. Nous parlons de Walter. De leur mère. De ce que la vérité change — et de ce qu’elle ne peut pas réparer.
Sur la cheminée, j’ai posé l’un des oiseaux en bois.
Un rappel.
L’histoire n’est pas abstraite.
Elle vit dans les silences, les objets, les choix que l’on transmet.
Mon père a choisi de fuir.
Walter a choisi de rester.
Il a choisi d’aimer derrière une clôture.
Moi, j’ai choisi autre chose.
La vérité plutôt que le confort.
La lumière plutôt que le silence.
La clôture n’existe plus.
La vérité est sortie.
Et si la justice a des limites, la mémoire, elle, en a très peu.
Une clôture n’est que du bois.
Jusqu’au jour où l’on comprend ce qu’elle cachait.
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