Le fils du milliardaire était né sans pouvoir bouger ses jambes, et pendant neuf ans aucun spécialiste au monde n’avait su expliquer pourquoi — jusqu’au jour où la fille de sept ans de la gouvernante déterra un secret qui pourrissait sous les rosiers depuis presque une décennie et fit vaciller toute la maison.
Avant de commencer, laisse un petit commentaire pour dire de quelle ville tu regardes — je les lis tous. C’est parti.
La lumière de fin d’automne filtrait à travers la verrière colorée du manoir Harrington, projetant des éclats d’or glacé sur le marbre en damier. Alexander Harrington se tenait devant la fenêtre de son bureau, les mains jointes dans le dos, observant le jardin comme un capitaine contemple un navire en train de sombrer, incapable pourtant de l’abandonner.
En bas, son fils de neuf ans, Lucas, était assis dans son fauteuil roulant sur mesure en fibre de carbone, dessinant des formes sur l’accoudoir du bout du doigt. Le même endroit près de la fontaine, le même regard vide — chaque jour depuis neuf ans. Alexander revoyait la scène et sentait toujours ce même poignard se planter dans sa poitrine.
« Monsieur Harrington ? »
La voix douce d’Elena venait de l’embrasure de la porte. La gouvernante tordait son tablier comme elle le faisait toujours lorsqu’elle s’apprêtait à demander quelque chose d’impossible.
« Est-ce que Lily pourrait jouer dehors avec Lucas aujourd’hui ? Juste un petit moment ? »
Alexander se retourna. Elena travaillait pour la famille depuis huit ans — discrète, effacée, impeccable dans son travail. Sa fille Lily avait sept ans, des taches de rousseur et une chevelure rousse indisciplinée, et c’était la seule enfant du domaine qui n’avait jamais traité Lucas comme s’il était en porcelaine.
« Elena, tu sais bien qu’il— »
« S’il vous plaît, monsieur. Lily veut l’emmener dans l’ancien jardin de roses. Elle dit que la boue ne lui fait pas peur. » Les yeux d’Elena se remplirent. « Il n’a plus ri depuis que le dernier médecin nous a dit qu’il n’y avait plus rien à tenter. »
Quinze spécialistes. Quinze diagnostics identiques : colonne parfaite, nerfs parfaits, muscles parfaits. « C’est comme si le signal venant de son cerveau n’arrivait tout simplement pas », disaient-ils en haussant les épaules, comme si cela suffisait à expliquer une condamnation à vie.
Alexander ferma les yeux et revit son épouse Isabella — riant dans ce jardin, une semaine avant sa mort en couches, pressant sa main contre son ventre pour qu’il sente Lucas donner des coups. Isabella, qui ne s’était jamais réveillée après la césarienne d’urgence. « Hémorragie imprévue », lui avaient-ils dit. « Rien que l’on aurait pu éviter. »
« Une heure », entendit-il sa propre voix répondre.
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