« Je pensais à quelque chose de plus radical », ai-je dit.
“Comme quoi?”
« Comme par exemple, ne pas répéter les mêmes erreurs avec la génération suivante », ai-je dit.
Elle haussa un sourcil.
« Vous comptez avoir un autre enfant à cinquante-cinq ans ? » a-t-elle demandé.
« Petit malin », ai-je dit, sans aucune animosité. « Je parle des gens qui travaillent pour nous. Ceux qui sont là depuis plus longtemps que la plupart des mariages ne durent. »
Elle se tut, désormais intéressée.
« Continuez », dit-elle.
Je lui ai parlé de l’idée du plan d’actionnariat salarié. De céder une partie de mes 72 % non pas à un fonds de capital-investissement aux présentations alléchantes, mais aux gars qui avaient dormi dans leur cabine pendant les tempêtes du Nebraska. Aux femmes des services d’expédition qui avaient assuré le transport de marchandises malgré les pandémies, les tempêtes de neige et les flambées des prix du carburant.
« Donnez-leur la propriété », ai-je dit. « Une vraie propriété. Pas des tasses, des sweats à capuche et des conneries du genre “ici, vous êtes de la famille”. De vraies parts dans l’entreprise. »
Le visage de Maddie s’adoucit.
« Si vous faites cela, » dit-elle, « je pourrais même présenter votre entreprise comme étude de cas. »
« Dans un chapitre qui parle de quoi ? » ai-je demandé.
« C’est comme si les vieux chiens pouvaient apprendre de nouveaux tours », a-t-elle dit.
Elle hésita.
« Et elle a ajouté que le pouvoir n’a de valeur que si l’on est prêt à le partager. »
Nous sommes restés au téléphone plus longtemps que d’habitude. On a parlé de tout et de rien. De ses élèves. D’un gamin arrivé en classe avec une casquette Anchor Point dénichée chez Emmaüs. De l’absurdité de la situation, maintenant que j’ai un bouton « S’abonner ».
« Vous enregistrez vraiment ces histoires pour Internet ? » a-t-elle demandé à un moment donné.
« Apparemment, » dis-je, « les gens aiment regarder les enfants de riches trébucher sur leur propre ombre. »
Elle a ri.
« Souviens-toi, dit-elle, que chaque histoire de “méchant” qu’on t’envoie a un enfant apeuré en arrière-plan, comme tu en avais un pour moi. Ne laisse pas la vengeance occulter l’humanité. »
« Je vais essayer », ai-je dit.
« Bien », répondit-elle. « Maintenant, va manger quelque chose qui ne sort pas d’une boîte, d’accord ? »
« Oui, madame. »
Nous avons raccroché.
La maison semblait un peu moins vide.
Les semaines suivantes à Anchor Point furent marquées davantage par les chuchotements que par les mots.
Les chauffeurs faisaient semblant de ne pas me regarder quand je marchais sur les quais. Les caristes se sont soudain mis à observer des choses très intéressantes au plafond de l’entrepôt. Les RH ont envoyé un courriel sur les « opérations normales » tellement forcé qu’il aurait tout aussi bien pu dire : « On hurle en interne. »
J’ai tenu à être visible sans en faire des tonnes.
J’ai voyagé sur une voie reliant Chicago à Détroit. Assise côté passager, j’ai écouté une conductrice nommée Erica m’expliquer en détail à quel point la situation s’était dégradée depuis qu’un vice-président junior avait décidé d’« optimiser les arrêts ravitaillement » à l’aide d’un tableur et sans la moindre notion de réalité.
« Ce type a essayé de couper nos butées de sécurité dans l’Indiana », dit-elle, les mains fermement posées sur le volant. « Il n’a pas pensé à l’hiver. Il n’a pas pensé aux embouteillages sur l’I-94. Il a juste pensé à ce qui rendait bien sur le plateau. »
« Et comment ça s’est passé ? » ai-je demandé, même si je le savais déjà.
« J’ai eu trois camions à court d’essence en février », a-t-elle déclaré. « L’un d’eux s’est retrouvé sur TikTok. »
C’est le propre de la logistique moderne : une seule erreur et c’est le scandale assuré.
« Cela ne se reproduira plus », ai-je dit.
« Oui ? » dit-elle en me lançant un regard en coin. « Tu en es sûre ? »
« Voilà pourquoi je suis de retour à ce poste plutôt que derrière un bureau », ai-je dit. « Je ne peux pas réparer ce que je ne vois pas. »
Elle grogna, puis hocha la tête.
« Ce gamin qu’ils viennent de virer », dit-elle après un kilomètre ou deux. « Il t’a vraiment renvoyée ? »
« Oui », ai-je répondu.
« Et la plupart de ces objets vous appartiennent vraiment ? » demanda-t-elle.
“Ouais.”
Elle secoua la tête.
« C’est dingue », dit-elle. « Mon père disait toujours : “Ne cherche pas la bagarre avec les gens calmes. S’ils te laissent parler, c’est qu’il y a une raison.” »
J’ai souri.
« Homme intelligent », ai-je dit.
« Il est mort dans un accident d’entrepôt à Gary », a-t-elle ajouté. « Vieille entreprise. Aucun protocole de sécurité. Pas de syndicat. Pas de plan d’actionnariat salarié. Juste une carte de condoléances et une corbeille de fruits. »
Le sourire s’estompa.
« Je suis désolé », ai-je dit.
« Moi aussi », répondit-elle. « Alors, si vous voulez vraiment que des gens comme nous possèdent une part de ça, ne vous contentez pas d’en parler. Faites-le. Rendez-le concret, légal et écrit. Sinon, ce ne sera qu’un discours de plus. »
Ennuyeux. Juridique. Par écrit.
C’était comme si elle avait été dans la pièce lorsque j’ai écrit la section 12-B.
« Noté », ai-je dit.
Nous avons parcouru le reste du trajet dans un silence agréable. Juste deux personnes, une autoroute et une entreprise qui, soudain, semblait représenter bien plus qu’un simple nom sur un papier à en-tête.
La discussion sur le plan d’actionnariat salarié s’est déroulée comme on pouvait s’y attendre avec une salle remplie d’investisseurs habitués à une répartition prévisible des bénéfices.
« Laissez-moi bien comprendre », a déclaré l’un d’eux lors d’un appel Zoom un mois plus tard. « Vous proposez de diluer votre participation majoritaire pour créer un fonds pour les employés ? »
« C’est exact », ai-je dit.
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