Le parrain qui pleurait son fils… sans savoir qu’il vivait

Dans un cimetière noyé de brume, Dante Moretti s’agenouilla devant une pierre tombale. L’homme que toute la ville craignait, le chef mafieux qui n’avait jamais hésité à faire couler le sang, pleurait à chaudes larmes. Devant lui, le nom de son fils de sept ans, Luca. Mort. Du moins, c’est ce qu’il croyait.

Ce que Dante ignorait, c’est que l’enfant était vivant. Caché. Et qu’il assistait, en silence, à l’effondrement de son père.

Le cimetière était immobile, comme si la brume étouffait jusqu’aux sons. Dante avançait seul sur le gravier, ses chaussures noires impeccables contrastant avec son visage ravagé par le chagrin. Sa chevelure blond platine, d’ordinaire parfaitement coiffée, était négligée. Les tatouages qui marquaient son visage et son cou semblaient plus sombres encore sous le poids de la douleur.

Dans sa main, il serrait un petit jouet : une voiture rouge. Le dernier cadeau offert à Luca. Sa montre de luxe, symbole de son pouvoir, lui rappelait cruellement que le temps avait repris ce qu’il aimait le plus.

Trois mois plus tôt, une explosion avait ravagé une maison censée être sécurisée. Luca s’y trouvait, sous la protection de Marco, le bras droit de Dante, son ami le plus proche. Une fuite de gaz, avait-on dit. Les secours avaient retrouvé des restes calcinés, le sac et les baskets de l’enfant. Dante n’avait pas remis en question l’évidence. Il s’était contenté de sombrer.

Sa femme Elena l’avait quitté deux ans auparavant, incapable de supporter la violence de sa vie. Luca était devenu son unique lumière. Et cette lumière s’était éteinte.

Marco était resté à ses côtés, répétant sans cesse qu’il s’occuperait de tout. Dante, vidé, continuait à diriger son empire mécaniquement, comme un homme déjà mort.

À genoux, il effleura la pierre froide.

« Mon fils… comment veux-tu que je vive sans toi ? » murmura-t-il entre deux sanglots.

Il sortit la petite Ferrari rouge et la serra contre lui.

« Je donnerais tout pour te tenir une fois encore… »

À quelques mètres de là, derrière un vieux chêne, Luca regardait. Amaigri, tremblant, les yeux noyés de larmes. Il était vivant. Il venait de s’échapper quelques instants de l’endroit où on le retenait prisonnier.

Il fit un pas vers son père… puis recula.

Si je me montre, ils pourraient lui faire du mal.

La douleur de voir Dante brisé était insupportable, mais Luca resta caché. L’amour luttait contre la peur. Et la peur gagnait, pour l’instant.

Lorsque Dante quitta le cimetière, Luca retourna précipitamment à sa prison. Il ne savait toujours pas qui l’avait enlevé. Jusqu’à cette nuit-là.

Allongé sur un matelas usé, il entendit des voix dans la pièce voisine. Des rires. Il s’approcha de la porte entrouverte.

« Trois mois déjà », dit une femme d’une voix froide. « Personne n’a douté de l’explosion. »

Marco rit doucement.

« Et Dante ? Il pleure encore à la tombe de son fils. »

La femme leva son verre.

« Le poison agit lentement. Chaque verre de whisky le rapproche de la fin. »

Luca sentit son monde s’effondrer.

La femme, c’était Sophia. Celle qui lui chantait des berceuses. Et Marco, l’oncle qu’il adorait.

Ils riaient. Ils prévoyaient la mort de son père.

Luca recula, le souffle coupé. La peur se transforma en détermination.

Ils vont le tuer. Je dois l’empêcher.