Le pari d’une vie : quarante ans pour l’impossible

Le vol vers Édimbourg dura huit heures, durant lesquelles je doutai souvent de ma raison. À soixante-huit ans, je n’avais jamais voyagé seule à l’étranger. Pourtant, quelque chose en moi savait que Bart n’avait rien improvisé.

Je dis à nos enfants, Perl et Oilia, que j’avais besoin de quelques jours pour faire mon deuil. Je restai vague, comme il me l’avait demandé.

Après plusieurs heures de route à travers des paysages de plus en plus sauvages, le château apparut soudain au détour d’un virage. Bien plus impressionnant que sur les photos : hautes murailles de pierre grise, tours rondes, jardins en terrasses dominant les montagnes.

La clé s’inséra parfaitement dans la serrure. Les lourdes portes s’ouvrirent sans un bruit.

« Bonjour, Madame Blackwood. Nous vous attendions. »

Un majordome âgé, Henderson, m’accueillit avec un respect solennel. Il m’expliqua qu’il travaillait pour Bart depuis quinze ans et que toute l’équipe se préparait à mon arrivée depuis longtemps.

On me conduisit à des appartements privés dignes d’une reine : salon avec cheminée monumentale, chambre à baldaquin, bibliothèque personnelle. Après m’être reposée, Henderson me remit une nouvelle lettre de Bart.

Il y révélait enfin la vérité.

En 1999, lors de recherches historiques en Écosse, Bart avait découvert un trésor perdu depuis 1746 : celui des partisans des Stuart après la bataille de Culloden. Couronnes, or, armes cérémonielles, artefacts d’une valeur estimée à cinq cents millions de livres.

Il expliquait avoir travaillé avec les autorités britanniques, donné une partie des pièces à des musées nationaux et investi le reste pour financer l’entretien du domaine. Dix-sept ans plus tôt, il avait acheté Raven’s Hollow Castle pour m’y préparer une vie nouvelle.

« Tout ce que tu vois ici t’appartient, » écrivait-il. « Le château, les terres, la collection. Tu es la gardienne de ce trésor et libre d’en faire ce que tu jugeras juste. »

Je passai la nuit à marcher dans les couloirs, incapable de dormir, tentant de concilier la femme que j’avais été avec cette nouvelle réalité.

Le lendemain, Henderson me conduisit au coffre souterrain. Les salles, aménagées comme un musée, abritaient des joyaux étincelants, des couronnes, des manuscrits. Dans la dernière pièce se dressait un trône ancien, restauré.

« Votre mari espérait que vous vous assiériez ici un jour, » dit Henderson. « Il disait que vous méritiez une couronne à la hauteur de votre dignité. »

Je compris alors que Bart ne m’avait pas seulement laissé une fortune, mais une responsabilité et une possibilité : celle de me réinventer.