Le chien a aboyé devant le cercueil… et la vérité a éclaté

Mes mains tremblaient lorsque j’ai soulevé le couvercle. La chapelle entière semblait retenir son souffle.

À l’intérieur gisait un homme vêtu du costume de mon père… mais totalement inconnu.

Ma mère s’est approchée, a poussé un cri strident et s’est effondrée sur le sol. Autour de nous, les invités murmuraient, horrifiés. Qui était cet homme ? Où était mon père ?

Je suis restée figée, incapable de détourner les yeux de cet étranger allongé là.

Quand ma mère a repris connaissance, elle répétait en boucle, la voix brisée : « Je le savais… Je savais que quelque chose n’allait pas… »

Je me suis agenouillée près d’elle. « Maman, qu’est-ce que tu veux dire ? »

En sanglots, elle a avoué qu’elle n’avait jamais été certaine de l’identification. Face au corps, elle avait paniqué. Elle avait préféré croire que c’était lui plutôt que d’affronter l’idée qu’il était peut-être encore quelque part, perdu.

Le directeur des pompes funèbres est alors intervenu, livide. Une erreur dramatique avait été commise : deux corps non identifiés étaient arrivés à la morgue la même semaine. L’identification s’était basée presque uniquement sur la confirmation de ma mère, l’âge approximatif et les vêtements.

Aucune empreinte digitale n’avait été relevée.

Et cette pensée m’a glacée : mon père pouvait être encore vivant.

À cet instant, Luna s’est dirigée vers la sortie de la chapelle, s’est assise et m’a fixé, silencieuse. Elle n’aboyait plus. Elle attendait.

Je me suis souvenue : la nuit de la disparition de mon père, Luna était revenue couverte de boue, griffée, épuisée. Comme si elle avait essayé de le suivre.

Tout s’est éclairé d’un coup. « Papa l’a emmenée avec lui… Elle sait où il est allé. »

Ma mère m’a suppliée d’être prudente. Mais je savais que je n’avais pas le choix. S’il était blessé, désorienté, perdu… je devais essayer.

« Conduis-moi à lui », ai-je murmuré.

Luna a aboyé une fois, brièvement, puis s’est mise en marche.

Elle avançait avec assurance, le nez au sol, concentrée, comme lors des exercices que son dresseur lui avait appris pour gérer l’errance liée à la démence.

Nous avons traversé les bois, longé un ruisseau, puis suivi un ancien sentier que mon père aimait autrefois.

Après deux heures, Luna s’est figée, puis a soudainement détalé.

Je l’ai suivie en courant jusqu’à une vieille cabane forestière abandonnée.

Et là, sous le porche, il était assis.

Mon père.

Il portait la même veste que le jour de sa disparition, le regard perdu dans les arbres.

« Papa ? » ai-je murmuré, les jambes flageolantes.

Luna s’est précipitée vers lui. Lentement, il a levé les yeux.

« … mon grand ? »

Je me suis effondrée dans ses bras.