Je m’appelle Laura Jennings et, jusqu’à la nuit où tout s’est effondré, je croyais ma famille sûre, stable et parfaitement ordinaire. Mon mari, Daniel, travaillait comme conseiller financier. De mon côté, je dirigeais un cabinet de décoration d’intérieur modeste mais prospère. Notre fille Sophie venait d’avoir dix ans : une enfant douce et lumineuse, aux cheveux châtains et aux grands yeux bleus.
Les ennuis ont commencé le jour de l’anniversaire de Sophie.
La mère de Daniel, Margaret, est arrivée vêtue de l’un de ses tailleurs de créateur habituels, les cheveux argentés impeccablement coiffés, le sourire crispé. Elle avait toujours été compliquée : critique envers ma carrière, condescendante vis-à-vis de mon indépendance, obsédée par l’image de son fils. En revanche, elle couvrait Sophie d’une attention presque excessive, et je fermais les yeux.
Au moment des cadeaux, Margaret a tendu à Sophie une petite boîte en velours. À l’intérieur brillait une montre en or rose, sertie de minuscules diamants. Les adultes ont retenu leur souffle : le présent était outrageusement luxueux pour une fillette de dix ans.
Mais le visage de Sophie s’est assombri.
« Je… je ne veux pas la porter », a-t-elle murmuré.
Daniel l’a doucement réprimandée, cherchant à ne pas embarrasser sa mère. Sophie, pourtant, a refusé catégoriquement, les larmes aux yeux, avant de s’enfuir à l’étage.
Les jours suivants, elle a évité la montre comme si elle brûlait. Un soir, après l’école, je l’ai interrogée à nouveau.
« Ma chérie, pourquoi tu ne veux vraiment pas la porter ? »
Elle a baissé les yeux.
« Tu comprendras si tu l’essaies, maman. »
Le ton de sa voix m’a glacée. Ce n’était pas celui d’une enfant capricieuse, mais d’une enfant inquiète, pressée. Je n’ai pas insisté : elle s’est refermée aussitôt, au bord des larmes.
Cette nuit-là, bien après que tout le monde s’est endormi, je suis descendue discrètement à la cuisine. La montre reposait sur le plan de travail. Je l’ai prise en main : elle était étonnamment lourde pour un objet si fin. En la retournant, j’ai remarqué quelque chose d’étrange au dos, comme si le boîtier avait déjà été ouvert.
J’ai attrapé un petit tournevis dans un tiroir et j’ai délicatement soulevé le couvercle.
Il s’est ouvert bien trop facilement.
À l’intérieur, il n’y avait pas de mécanisme classique. Encastrés dans le métal, se trouvaient une minuscule puce électronique et une batterie. En approchant la lampe de mon téléphone, mes mains se sont mises à trembler.
Ce n’était pas une pièce de la montre.
C’était un dispositif ajouté.
Un dispositif d’écoute.
Un appareil que ma belle-mère avait offert à ma fille.
Mon cœur s’est emballé tandis que la réalité me frappait de plein fouet. Sophie avait senti que quelque chose n’allait pas. Elle n’avait pas exagéré : elle avait eu peur.
Mon corps entier s’est figé. Je me suis reculée de la table, le souffle court.
Une seule réaction était possible.
Appeler la police.
Alors que la tonalité résonnait, je fixais la montre sous la lumière de la cuisine. Je compris à cet instant que cette découverte n’était que le début.
Le véritable cauchemar ne faisait que commencer.
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