Je ne me souviens pas du trajet de retour. Je me souviens seulement de m’être assise sur le bord de ma baignoire des heures plus tard, en rinçant le glaçage de mes cheveux, les mains tremblantes. Le glaçage jaune s’écoulait dans le drain en rubans lents et humiliants. Mon téléphone sonna. Le nom d’Ethan brillait sur l’écran.
J’hésitai presque à ignorer l’appel. Puis je répondis.
« Claire », souffla-t-il. Sa voix était mince, frénétique. « Il faut que tu m’écoutes. »
Je m’appuyai contre l’évier, l’eau gouttant sur mon sweat-shirt. « Parle. »
« J’ai fait ça parce que ma mère est en difficulté », dit-il, les mots s’entrechoquant. « Et maintenant tu es… tu es en charge. »
Mon estomac se noua. « Explique. »
Il avala bruyamment. « Margaret utilise mon nom – mes identifiants – chez Dunhill Systems. Elle a accès grâce aux événements de la fondation, aux fournisseurs. Elle a validé des factures. Des frais de consultation fictifs. Ça a commencé petit. Je ne le savais pas au début. »
La pièce sembla soudainement trop petite. « Tu veux dire que ta mère a volé dans mon entreprise. »
« Notre entreprise », corrigea-t-il automatiquement, puis s’arrêta. « De l’entreprise. Oui. Et si tu es PDG, il y aura des audits. Ils font toujours ça quand il y a un changement de direction. Ils trouveront la piste. Et ça mène à moi. »
Le silence de Margaret à la table se rejoua dans ma tête. Le regard dans ses yeux.
« Alors tu m’as menacée », dis-je d’une voix basse, « parce que tu as peur qu’on te prenne. »
« Non », implora-t-il. « J’ai paniqué. Quand tu as dit PDG, c’était comme si l’horloge avait commencé à tourner. Ma mère m’a regardé – je savais qu’elle pensait la même chose. Elle me met la pression depuis des mois. Elle dit qu’on mérite plus. Qu’on mérite ton salaire et tes primes comme des biens familiaux. »
Je ris, un son court et brisé. « Tu m’as agressée en public. »
« Je suis désolé », dit-il trop vite. « S’il te plaît, ne fais rien ce soir. Ne préviens personne. »
« Pourquoi ? »
« Parce que l’équipe de conformité a déjà appelé », avoua-t-il. « Après… après ce qui s’est passé. Quelqu’un a enregistré la scène. Ça circule en ligne. Les ressources humaines l’ont vu. La sécurité aussi. »
La honte monta à nouveau, brûlante et acérée.
« Ma mère est chez moi », ajouta-t-il précipitamment. « Elle n’est pas bien. Elle a jeté un verre. Elle n’est pas stable. »
« Non », répondis-je, surprise par ma propre calme. « Je ne te rencontrerai pas. Tu vas m’envoyer exactement ce que tu viens de dire. Par écrit. Puis tu vas rester loin de mon appartement. »
« Si tu dénonces ça, ma vie est finie. »
« Tu as mis fin à la vie qu’on avait », dis-je. « Pour un gâteau au citron. »
Je raccrochai.
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