Tout a commencé un mardi soir. En me brossant les dents, j’ai remarqué un chouchou en satin noir sur ma table de nuit. Élégant, brillant, totalement différent de mes élastiques basiques.
Tom a haussé les épaules. « C’est sûrement le tien ou celui de maman. »
Ce n’était ni l’un ni l’autre. Mais j’ai rangé l’objet dans le tiroir, tentant de ne pas y penser.
Deux jours plus tard, en cherchant la télécommande dans le canapé, j’ai trouvé une paire de collants noirs transparents. Mauvaise taille, mauvaise marque. Pas les miens.
Linda a souri en affirmant qu’ils ne lui appartenaient pas. Tom m’a reproché de faire « toute une histoire pour rien » et m’a embrassée sur le sommet du crâne comme on apaise une enfant.
Ce soir-là, j’ai aussi remarqué une odeur de parfum sur l’oreiller de Tom. Ni le mien, ni celui de Linda.
Mon instinct me criait de faire attention.
Le vendredi suivant, après une journée épuisante, j’ai ouvert la porte de notre chambre et je me suis figée. Une robe rouge, moulante et manifestement coûteuse, était étalée de mon côté du lit. Les couvertures étaient froissées.
Tom a prétendu qu’elle appartenait à Emily, une décoratrice d’intérieur, « la fille d’une amie de maman ». Selon lui, elle s’était changée dans notre chambre pour profiter de la lumière.
Linda est apparue aussitôt pour louer le « bon goût » d’Emily et expliquer qu’elle aidait enfin à faire de notre maison un lieu « adulte ».
À cet instant, quelque chose s’est figé en moi. J’ai compris le jeu qu’ils pensaient pouvoir jouer.
La semaine suivante, Tom n’a parlé que d’Emily. « Emily dit que… », « Emily pense que… ». Il s’habillait mieux, se parfumait pour aller « aider maman », et Emily semblait toujours passer en mon absence.
J’ai alors décidé de cesser de douter et d’arrêter de subir.
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