Je me suis réveillée seule. Aucun appel. Aucun message. J’ai passé deux nuits à l’hôpital sans visite. On m’a finalement renvoyée chez moi en taxi, faute de quelqu’un pour venir me chercher.
C’est en rentrant que j’ai compris.
J’ai ouvert mon ordinateur et consulté mes comptes. Il ne restait presque plus rien. Puis j’ai vu les lignes une à une : hôtels Disney, billets de parc, restaurants, boutiques. Mon compte courant vidé. Ma carte de crédit plafonnée à 15 000 dollars, entièrement utilisée.
Les dates et heures correspondaient exactement au moment où j’étais en salle d’opération et en réveil post-anesthésie.
Pendant que je luttais pour ma vie, ils faisaient la queue pour Space Mountain.
Quelque chose s’est brisé en moi. Définitivement.
J’ai immédiatement appelé la banque, déclaré les paiements frauduleux, fait bloquer la carte. Puis j’ai fermé mon compte courant et ouvert un nouveau. En vingt minutes, j’ai coupé le robinet.
Quand Michael a appelé, le lendemain, paniqué parce que « la carte ne marchait plus », je lui ai dit la vérité. Je n’ai pas crié. Je n’ai pas pleuré. J’ai simplement dit non.
Ils ont hurlé. M’ont menacée. Ont parlé de police, d’abus, des enfants traumatisés. J’ai raccroché.
Le samedi suivant, je suis allée voir Harold, l’avocat de mon mari. Je lui ai tout raconté. Et j’ai changé mon testament.
Michael n’y figure plus.
Mon patrimoine — la maison, les économies — ira à un hôpital pour enfants, à un refuge pour femmes et à un centre de protection animale.
Le lundi, j’ai fait changer les serrures.
Quand ils sont venus frapper à ma porte, j’ai regardé par le judas. J’ai entendu Emma demander : « Grand-mère, tu es fâchée contre nous ? »
Ça m’a presque fait céder.
Mais je me suis rappelée l’hôpital. La solitude. Le silence.
Je n’ai pas ouvert.
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