Si j’avais eu tort, elle aurait ri. Elle m’aurait traité de paranoïaque. Elle m’aurait fait passer pour le petit mari insécure. Mais elle resta immobile, comme quelqu’un qui comprend soudain que toutes les issues sont verrouillées.
J’ai trente-cinq ans et nous étions mariés depuis sept ans. De l’extérieur, nous avions l’air d’un couple solide : deux emplois stables, une maison en banlieue, une vie bien rangée. Barbecues l’été, traditions de fêtes, routines rassurantes.
J’ai toujours cru que l’amour n’avait pas besoin d’être bruyant. J’ai grandi dans une famille où l’on valorisait la stabilité, la présence, la fiabilité. J’ai apporté cela dans mon mariage. Être là. Être constant. Être sûr.
Au début, ma femme disait aimer cela. « Tu es mon calme », murmurait-elle. Puis, quelque part en chemin, le calme est devenu ennuyeux.
Les réseaux sociaux ont accéléré le glissement. Au départ, quelques photos anodines. Puis de plus en plus de mises en scène, de likes, de commentaires d’hommes inconnus. Elle racontait ces interactions comme des trophées.
« Ce type à la salle de sport… »
« Le barista m’a laissé son numéro… »
J’en riais. J’étais même fier, au début. Puis le ton changea. Ce n’était plus léger. C’était presque une menace : Regarde comme ce serait facile.
Peu à peu, j’ai vu les signes. Les messages cachés. Les horaires flous. Les excuses qui ne tenaient qu’une fois. J’ai commencé à observer au lieu de confronter. Par peur. Par déni. Par orgueil aussi.
Un jour, j’ai appelé sa sœur, par réflexe. Elle n’avait pas vu ma femme. Ce jour-là, j’ai compris que quelque chose se fissurait.
Je ne suis pas fier d’avoir attendu. Mais j’attendais des preuves, alors que j’avais surtout peur de rendre la chose réelle.
Les prénoms ont commencé à se répéter. Quatre hommes. Et parmi eux, celui de mon frère.
C’est pour cela que, ce soir-là au restaurant, je n’ai pas discuté. J’étais fatigué de faire semblant. Fatigué d’être « le choix sûr » pendant qu’elle gardait un pied dehors.
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