Il y eut un long et lourd soupir. « Tu es un idiot, Jameson. »
« Je suis un homme qui a la clé de la porte de derrière. »
« Vous n’avez pas la clé de son bureau, ni celle de son coffre-fort », rétorqua Arthur. « Vous allez vous faire prendre. C’est de la folie. »
« Alors trouvez-moi quelqu’un qui ne se fera pas prendre. »
Un autre silence. Plus long cette fois. « Ça va à l’encontre de tous les protocoles… Bon sang. Il y a… quelqu’un. Une spécialiste. Une ancienne du MI6. On l’a utilisée pour… des exfiltrations délicates au sein d’entreprises. Elle s’appelle Ren. Elle est à Chicago. »
« Dix minutes », ai-je dit.
« Elle te trouvera. Elle sera dans une camionnette Sparkle Clean Solutions. Et du Jameson ? »
“Quoi?”
« Essayez de ne pas vous faire arrêter. Le conseil d’administration me fera la peau. »
J’ai raccroché et suis retourné dans la ruelle. La rage était toujours là, une fournaise glaciale dans ma poitrine. « Jim » avait disparu. Jameson Blackwood était de retour.
À minuit pile, une camionnette de nettoyage blanche s’est arrêtée. La porte latérale s’est ouverte.
« Monte, milliardaire », murmura une femme aux cheveux noirs courts et au regard fixe. Elle me lança une combinaison grise de femme de ménage. « Et essaie de ne pas nous faire repérer. »
J’ai failli sourire.
Nous sommes entrés par le quai de chargement arrière, poussant balais et seaux. L’équipe de nuit levait à peine les yeux. Nous étions invisibles. Ren se déplaçait avec une précision chirurgicale et silencieuse, à la fois terrifiante et admirable. Moi, en revanche, je me sentais maladroit, le cœur battant la chamade. J’étais un roi dans ma salle de réunion, mais là, au cœur même de mon immeuble, je n’étais qu’un fardeau, un balai à la main.
« Le bureau de Finch est sur la mezzanine », ai-je murmuré.
« Je sais », dit-elle sans même me regarder. « J’ai récupéré les plans il y a cinq minutes. Votre sécurité est défaillante. »
Nous sommes arrivés au bureau. La serrure était un clavier numérique standard de qualité professionnelle. Ren a sorti un petit appareil de sa ceinture, l’a approché du clavier pendant une seconde, et le voyant est devenu vert.
« Tu es prise », dit-elle.
Le bureau était sombre, empestant le tabac froid et l’eau de Cologne bon marché. C’était le sanctuaire d’un petit homme à l’ego démesuré.
« En sécurité ? » murmura Ren.
« Derrière l’étagère », dis-je en montrant du doigt. « Les manuels de développement personnel. »
Ren parcourut du regard les photos posées sur son bureau. Un trophée de baseball pour enfants. Un garçon en uniforme, maillot numéro « 1 ».
« Des amateurs », railla-t-elle. Elle se dirigea vers le coffre-fort, dissimulé derrière un cadre représentant un loup, et composa un code : 2-0-2-3-1l’année et le numéro du maillot.
Le coffre-fort s’ouvrit d’un clic.
J’en ai eu le souffle coupé. À l’intérieur, soigneusement empilés, se trouvaient des billets de banque, un passeport et un unique registre relié en cuir noir.
Pendant que je faisais le guet, les nerfs à vif, Ren travaillait. Elle ne s’est pas contentée de prendre le registre. Elle a sorti un scanner portable et un ordinateur portable. Elle a photographié chaque page, ses mains se déplaçant à toute vitesse. Puis, elle a branché un petit appareil sur l’ordinateur de bureau de Finch.
« Il clone le disque dur », murmura-t-elle. « Il utilise une deuxième comptabilité cryptée. C’est là que se cache la vraie saleté. »
« Combien de temps ? »
« J’ai besoin de cinq minutes de plus. »
Un son.
Un pas dans le couloir.
J’ai eu la chair de poule. J’ai attrapé ma serpillière, essayant d’avoir l’air blasé, comme un agent d’entretien qui attend. Un gardien de sécurité est apparu au coin du couloir. Il m’a vu, planté devant la porte ouverte du bureau.
Il plissa les yeux. « Vous êtes nouveaux. »
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