J’ai vendu mon alliance et je me suis rasé la tête pour la chimiothérapie de ma fille de 9 ans — mais le mot qu’elle a utilisé pour se décrire me hante encore.

« Tu peux lui dire que c’est pour une bonne cause », dit-elle en haussant les sourcils.

« Je lui dirai », ai-je dit. « Mais il doit quand même tenir la caisse. »

Elle tira une chaise et s’assit, son expression soudainement plus âgée que neuf ans.

« Je sais que nous avons besoin de cet argent », a-t-elle dit. « Vous n’avez pas besoin de faire semblant du contraire. »

Je la fixai du regard. « Tu entends plus que je ne le crois », dis-je.

Elle hocha la tête. « Tu parles au téléphone des factures. Et avec grand-mère. Et avec les dames de l’église. Et parfois, tu crois que je dors quand tu pleures dans la salle de bain. »

Cette honnêteté m’a frappé en plein cœur.

« Je suis désolée », ai-je dit. « Je ne voulais pas vous faire porter tout ça. »

« Je m’inquiéterais de toute façon », a-t-elle dit. « Je préfère savoir ce qui est vrai. »

Le voilà de nouveau, ce mot. Vrai. Celui qu’on ne peut pas simplement dire. Il faut le montrer.

« Je vais parler à Todd », ai-je répété.

Il a râlé à propos des horaires du week-end, mais finalement il a changé mon horaire.

« Tu ferais mieux de m’apporter un de ces t-shirts », dit-il en montrant le prospectus. « Ma sœur en voudra un. »

Le jour où les personnes chauves sont belles, la cour de l’hôpital était remplie de chaises pliantes, de rallonges électriques et de coiffeurs en capes noires. Des tas de cheveux de toutes les couleurs jonchaient le sol, formant un étrange tapis arc-en-ciel. On riait, on pleurait, on prenait des photos. Il y avait de la musique, un food truck était garé au bord du trottoir, et pour une fois, le bâtiment de l’hôpital derrière nous ressemblait moins à un lieu de souffrance qu’à un décor.

Emma se tenait à côté de moi, les doigts enfouis dans ses cheveux. Ils avaient tellement poussé que les raser à nouveau serait comme renoncer à quelque chose.

« Tu en es sûr ? » ai-je demandé. « Tu n’as rien à prouver à personne. »

Elle jeta un coup d’œil à une petite fille assise sur une des chaises, qui serrait si fort les accoudoirs que ses jointures étaient blanches, les larmes coulant déjà sur ses joues alors même que le coiffeur n’avait pas encore allumé la tondeuse.

« Je ne le fais pas pour moi », a-t-elle dit. « Je le fais pour elle. »

Nous nous sommes assis côte à côte sur les fauteuils, les tondeuses vrombissant à nouveau. La coiffeuse qui s’était occupée de nous avait des tatouages ​​de roses enroulées autour des bras. Elle m’a enveloppé dans une cape et m’a souri.

« Première fois ? » demanda-t-elle.

« La troisième fois », ai-je dit. « Mais la première fois en extérieur. »

« Alors, les pros », dit-elle.

Tandis que les cheveux tombaient autour de nous, plus courts cette fois mais toujours présents, je me sentais plus légère. Pas seulement sur la tête. Dans la poitrine.

Lorsque le coiffeur eut terminé, Emma sauta à terre, passa une main sur son crâne fraîchement rasé et sourit.

« C’est comme un bouton de réinitialisation », a-t-elle déclaré.

Nous avons pris une photo ensemble pour le bulletin de l’hôpital : deux crânes chauves, deux paires d’yeux qui en avaient vu plus qu’ils n’auraient dû, deux sourires qui ne venaient pas facilement mais qui étaient authentiques quand ils apparaissaient.

Des mois plus tard, cette photo s’est retrouvée sur un tableau d’affichage dans le hall de l’hôpital. Un après-midi, lors d’une consultation de suivi, j’ai vu un inconnu s’arrêter pour la regarder.

« Regarde-les », dit-elle à son amie assise à côté d’elle. « Voilà à quoi ressemble l’amour. »

J’aurais voulu démontrer que l’amour, c’était aussi tenir les cheveux de quelqu’un au-dessus des toilettes d’un hôpital, se battre avec les compagnies d’assurance et vérifier sa température à 2 heures du matin. Mais je ne l’ai pas fait.

Parfois, ça ressemble exactement à cette photo.

La vie n’a jamais repris son cours comme je l’avais secrètement espéré. Certains jours, Emma redevenait une enfant : on se disputait pour les corvées, on se plaignait de ses devoirs de maths, on réclamait plus de temps d’écran. D’autres jours, une odeur, un bruit, un silence particulier me replongeait si vite dans ce fauteuil de l’unité de soins intensifs que je devais m’agripper au comptoir de la cuisine jusqu’à ce que la pièce cesse de tourner.

Il y a encore des rendez-vous de suivi entourés en rouge sur le calendrier. Il y a encore des moments où un bleu sur son tibia me donne la nausée. Il y a encore des nuits où je reste éveillée à compter ses respirations depuis l’embrasure de la porte, comme je le faisais à l’hôpital.

Elle a grandi. Elle lève les yeux au ciel pour d’autres raisons. Elle a des opinions bien arrêtées sur les vêtements, la musique et les garçons de sa classe qui se croient plus drôles qu’ils ne le sont. Elle cache la légère cicatrice sur sa poitrine avec des autocollants ou des colliers, selon son humeur.

Parfois, elle se tient devant le miroir de la salle de bain, en train de se recoiffer — les mêmes cheveux qui étaient tombés un jour dans un lavabo d’hôpital — et soupire.

« Je déteste ça », dit-elle. « Ça ne fait pas ce que je veux. »

Je souris.

« Tu sais, » lui dis-je, « il fut un temps où nous aurions payé cher pour avoir ce problème. »

Elle fait la grimace. « Tu es en train de faire ça », dit-elle.

« Quoi donc ? » demandai-je.

« Le truc où tu utilises le cancer pour gagner tous les débats. »

Je ris, les mains levées en signe de reddition. « C’est juste. »

Je ne lui parle pas des nuits où j’écris encore des mots sur mon poignet. Pas toutes les nuits. Pas comme un rituel. Juste quand le monde me paraît plus lourd que d’habitude : quand une facture arrive avec un montant qui me fait sursauter, quand l’enfant d’une amie est admis au même étage que celui où nous avons fait le tour, quand les infos montrent une autre famille dans un couloir d’hôpital.

En petits caractères, là où moi seule peux les voir en faisant mes courses, en passant le plateau de la quête à l’église ou en tenant la main de ma fille par-dessus la table, j’écris la même phrase.

TOUJOURS LÀ.

Ce n’est pas une garantie. Ce n’est pas une formule magique.

C’est un rappel.

Nous sommes toujours là.

Moi, celle qui a vendu sa bague, s’est rasée la tête et a enfin dit non à tout ce qui ne l’était pas. Emma, ​​la jeune fille qui murmurait « monstre » à son reflet et qui a appris à dire « toujours moi ». Les personnes qui nous ont accompagnées : les infirmières qui écrivaient sur notre cuir chevelu, les amis qui apportaient des plats cuisinés, les collègues qui nous remplaçaient, et même un Dieu avec lequel je me disputais dans le silence des chapelles d’hôpital à trois heures du matin.

Nous sommes toujours là. Monstres. Combattants. Ensemble assorti.

Et tant que nous le serons, nous continuerons à trouver des moyens d’afficher cette vérité là où nous pouvons la voir : sur nos têtes, sur nos poignets, dans les choix que nous faisons quand personne ne nous regarde.

Car parfois, la seule façon de dire à un enfant qu’elle n’est pas seule, c’est de changer soi-même au point que chaque fois qu’elle vous regarde, elle puisse le voir.