J’ai souri quand mon fils m’a dit que je n’étais pas la bienvenue pour Noël, je suis montée dans ma voiture et je suis rentrée chez moi. Deux jours plus tard, mon téléphone affichait 18 appels manqués.

Quand mon fils m’a dit que je ne serais pas la bienvenue chez lui pour Noël, j’ai souri, je suis montée dans ma voiture et j’ai passé un coup de fil.

Au Nouvel An, j’avais fait annuler leurs mensualités hypothécaires.

Et ce n’était que le début de mon plan.

Il fallait rétablir la justice et punir l’arrogance.

Vous n’allez pas croire ce que j’ai fait ensuite.

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« Je pourrais préparer ma fameuse dinde cette année », dis-je en m’enfonçant davantage dans le canapé en cuir de Michael. « Celle avec la farce à la sauge que ta mère adorait. Tu te souviens comme elle disait toujours qu’elle était meilleure que celle de sa grand-mère ? »

Les mots flottaient dans l’air chaud entre nous, se mêlant au parfum des coûteuses bougies à la vanille d’Isabella.

Michael s’est déplacé à côté de moi, son alliance reflétant la lumière de leur sapin de Noël de quatre mètres soixante.

Quelque chose changea dans sa posture, ses épaules se rentrèrent comme s’il se préparait à un impact.

« Papa, dit-il doucement, malheureusement, tu ne seras pas le bienvenu ici pour Noël. »

Ces mots m’ont frappé comme un coup physique.

J’ai cligné des yeux, certaine d’avoir mal entendu.

« Que voulez-vous dire ? Pourquoi ne serais-je pas le bienvenu ? »

Michael ne pouvait pas croiser mon regard, ses yeux fixés sur la table basse en marbre, celle que je l’avais aidé à choisir au printemps dernier lorsqu’Isabella avait décidé que leurs vieux meubles n’étaient pas assez sophistiqués.

« Les parents d’Isabella arrivent, et ils… ils préféreraient que vous ne soyez pas là. »

J’ai eu les mains froides.

« Ils préféreraient », ai-je répété.

« C’est plus simple comme ça, papa. Tu sais à quel point sa famille est attachée aux traditions. Ils ont leur propre façon de faire les choses. »

Sa voix s’affaiblissait à chaque mot, comme s’il se ratatinait de l’intérieur.

J’ai jeté un coup d’œil au salon : les rideaux de soie que j’avais payés quand Isabella s’était plainte du manque d’intimité ; le parquet, financé par mon deuxième prêt hypothécaire ; les moulures qui avaient épuisé ma carte de crédit.

Chaque recoin de cette maison porte mes empreintes digitales, mon sacrifice, mon amour pour mon fils.

« Leur propre façon de faire », dis-je lentement. « Et quelle façon de faire, Michael ? »

Il tressaillit.

« Papa, s’il te plaît, ne rends pas les choses plus difficiles qu’elles ne le sont déjà. »

À travers l’arche de la cuisine, j’apercevais le nouveau robot KitchenAid d’Isabella, le modèle professionnel dont elle avait tant insisté pour avoir besoin pendant sa période pâtisserie des fêtes, qui n’a duré que trois semaines. Deux mille dollars de mon argent, qui prenaient la poussière, probablement utilisés deux fois depuis octobre.

« Où vais-je passer Noël, alors ? » La question est sortie plus bas que je ne l’avais voulu.

Le visage de Michael s’est effondré.

« Tu pourrais peut-être, je ne sais pas, rendre visite à tante Rosa. Ou on pourrait faire quelque chose le week-end prochain. »

Le week-end suivant.

Comme si Noël n’était qu’un rendez-vous de plus, qu’on pouvait reporter par commodité.

Je me suis levée, les genoux protestant après huit années à porter ce fardeau seule.

“Je vois.”

« Papa, attends… »