Nous nous sommes mariés par une belle journée de septembre. Mes parents étaient présents. Mon père, ancien colonel de l’armée américaine, incarnait pour moi la droiture et la force. La mère de Darren, Eleanor, était là aussi. Veuve, 60 ans, revenus modestes, toujours prompte à se plaindre de sa situation.
Au début, elle me semblait simplement envahissante. Un peu plaintive, un peu collante, mais inoffensive. Je pensais sincèrement qu’elle était heureuse de voir son fils marié.
Les premiers mois ont été doux. Darren a emménagé chez moi, laissant derrière lui son logement. Nous avons aménagé ensemble, acheté du linge de maison, accroché des photos. Je travaillais beaucoup, lui aussi. Rien d’anormal.
Mon salaire était deux fois supérieur au sien. Nous partagions les frais équitablement. Il ne semblait pas complexé. Du moins, je le croyais.
Un mois après le mariage, Eleanor a commencé à venir régulièrement. Puis de plus en plus souvent. Sans prévenir. Toujours avec des remarques : sur ma cuisine, mon travail, mes horaires.
« Un homme doit être nourri correctement », répétait-elle. « À mon époque, les femmes savaient tenir une maison. »
Darren ne disait rien. Et peu à peu, les demandes d’argent ont commencé.
D’abord 300 dollars pour des médicaments. Puis 500. Puis 2 000 pour une réparation, 1 000 pour un téléviseur, 500 pour des chaussures. Darren a commencé à s’endetter.
Un soir, il m’a demandé de l’aider.
« Juste 2 000 dollars, le temps que je me remette à flot. »
J’ai accepté. Puis encore. Et encore. Jusqu’à ce que cela devienne un engrenage.
Six mois après le mariage, Eleanor est venue me voir seule.
« Je veux que tu me verses 5 000 dollars par mois », a-t-elle déclaré sans détour. « Darren est d’accord. »
J’ai cru mal entendre. C’était près de la moitié de mon salaire net.
Quand j’ai refusé, elle m’a traitée d’égoïste. Darren, le soir même, a minimisé. « Tu as les moyens. »
Nous nous sommes disputés violemment. Finalement, j’ai accepté de verser 1 000 dollars par mois, à contrecœur. L’atmosphère à la maison s’est dégradée. Nous ne nous parlions presque plus.
Eleanor avait désormais un double des clés. Elle entrait quand elle voulait, fouillait dans mes affaires, déplaçait les meubles. Darren la défendait systématiquement.
Un an après le mariage, elle a formulé sa demande ultime : je devais lui céder mon appartement, ou au moins en transférer la moitié à Darren.
J’ai refusé catégoriquement.
Le lendemain, j’ai découvert un document sur la table : une procuration pour disposer de mon bien, avec ma signature… falsifiée.
J’ai compris que la situation était devenue dangereuse.
J’ai consulté une avocate. Elle m’a confirmé que l’appartement était exclusivement à moi, mais m’a avertie : la pression ne ferait qu’augmenter.
Et elle avait raison.
Eleanor a organisé une véritable cabale familiale contre moi. On me traitait de femme avide, irrespectueuse. Darren ne me défendait plus.
Puis, un soir, lors de son anniversaire, tout a explosé.
Devant tous les invités, Eleanor m’a sommée de céder l’appartement. J’ai refusé. J’ai annoncé que j’arrêtais aussi tout versement.
Et Darren m’a frappée.
Avec une assiette. En pleine tête.
Sous les applaudissements de sa mère.
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