Le gravier du bas-côté de la route 9 transperçait la semelle de mes baskets, comme pour me rappeler que je n’étais pas censée être là. Noah avait deux ans. Il dormait contre moi, lourd et confiant, sa joue collée à ma clavicule, ses doigts agrippés à mon pull. Chaque poids lourd qui passait faisait vibrer l’air, le sol, mon corps tout entier.
Le diesel, l’air froid, la panique.
Je fixais la ligne blanche au bord de la chaussée comme une corde à laquelle me raccrocher. Avancer jusqu’au prochain virage. Puis jusqu’à la prochaine boîte aux lettres. Juste continuer.
Des pneus ont crissé.
Un pick-up noir a coupé le bas-côté et s’est arrêté net devant moi, projetant du gravier. Sur le tableau de bord, un petit aimant en forme de drapeau américain tremblait encore quand la portière s’est ouverte.
Mon père est sorti du véhicule. Son visage était livide, traversé par une colère si froide que l’après-midi en paraissait plus glacial.
« Olivia, où est ta voiture ? » a-t-il lancé par-dessus le vacarme de la circulation.
L’absence de mes clés m’a fait l’effet d’une douleur fantôme.
« Anthony les a prises », ai-je répondu. « Il dit que je ne suis pas médicalement apte à conduire. »
Le silence de mon père a été plus assourdissant que l’autoroute.
Il a ouvert la portière passager. « Monte. »
Quand j’ai essayé de protester, il m’a coupée d’une phrase ferme, définitive : « On règle ça ce soir. »
À l’intérieur du camion, le bruit de la route s’est étouffé. Noah s’est endormi aussitôt dans son siège. Je fixais son visage paisible pendant que mes mains commençaient à trembler.
« Depuis combien de temps ? » a demandé mon père, sans me regarder.
« Six mois », ai-je murmuré. « Depuis que Noah a eu dix-huit mois. »
Il a serré le volant. « Pourquoi tu ne m’as rien dit ? »
Parce que je ne savais pas comment appeler ça. De l’extérieur, ça ne ressemblait à rien. « Ça ne ressemblait pas à de la violence », ai-je expliqué. « C’est ça, le piège. »
Tout n’avait pas commencé par des cris ou des portes verrouillées. Ça avait commencé par un plat apporté en souriant. Par des phrases raisonnables. Par une aide qui se transformait lentement en contrôle.
Je lui ai parlé de l’argent, des comptes auxquels je n’avais plus accès, de mon téléphone surveillé, de mes déplacements restreints. De la façon dont on m’avait convaincue que j’étais anxieuse, instable, incapable.
Mon père a fini par se garer brusquement sur le bas-côté. Il s’est tourné vers moi.
« Ce n’est pas de l’aide, Olivia », a-t-il dit d’une voix glaciale. « C’est un siège. »
Puis il a enclenché la marche. « On retourne là-bas. Tu prends tes affaires. Tu pars aujourd’hui. »
Ce n’était pas une promesse. C’était une règle.
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