Elle sortit un mouchoir et s’essuya les yeux.
« Nonso est allé au cimetière. Il a trouvé la tombe de votre fils. Il veut vous voir. Non pas pour s’excuser, mais pour expier ses fautes. »
J’ai accepté. Nous nous sommes retrouvés au cimetière, sous le même manguier où j’ai enterré Chidera.
Nonso arriva silencieusement, les épaules affaissées.
« Lucía… »
«Ne dis rien.»
Il s’agenouilla près de la tombe et sanglota comme un enfant.
—Pardonne-moi, mon fils. Tu n’as jamais été une erreur.
Nous avons planté un petit arbre à côté de la pierre tombale.
« Qu’auriez-vous aimé que Chidera devienne ? » m’a-t-il demandé, la voix brisée.
« Un homme bien. Comme celui que tu peux encore devenir. »
À partir de ce jour, Nonso a changé. Il finance une école pour les jeunes filles expulsées pour grossesse adolescente. Il l’a appelée « La Maison de Chidera ».
« Aucune fille ne devrait vivre ce que vous avez vécu », m’a-t-il dit lorsqu’il m’a invitée à visiter l’école.
Le bâtiment est simple, mais empreint de joie. On y trouve une fresque représentant une mère levant son enfant vers le ciel.
Nonso me verse une allocation mensuelle. Je ne l’ai jamais demandée.
« Ce n’est pas de la charité, Lucía. C’est de la justice. »
Je vis toujours modestement. Je cuisine, je balaie et je lave le linge. Mais maintenant, je dors mieux.
J’ai raconté mon histoire. Enfin, quelqu’un m’a écouté.
Aujourd’hui, en traversant la cour de récréation et en voyant les filles en cours, je repense au chemin parcouru. L’une d’elles, avec de longues tresses et un sourire timide, s’approche de moi :
« Êtes-vous la mère de Chidera ? »
« Oui, pourquoi ? »
« Je veux être comme toi : forte, même si j’ai peur. »
Je la serre dans mes bras.
« Tu es déjà forte, il te suffit d’y croire. »
Parfois, Nonso m’appelle pour me demander comment se passe l’école. Il parle moins, il écoute plus.
« Merci, Lucía », dit-il. « De me donner une seconde chance d’être père, même si c’est pour d’autres enfants. »
Dans le hall principal, il y a une plaque :
« La maison de Chidera. Pour qu’aucune mère ne cache sa solitude et qu’aucun enfant ne soit invisible. »
Je ne sais pas si je pardonnerai un jour complètement. Mais je sais que le silence ne m’appartient plus.
Maintenant, quand je balaie le jardin, je le fais la tête haute.
Car parfois, la poussière que l’on nettoie est la même que celle que l’on avale pour survivre.
Mais si vous racontez votre histoire, cette poussière devient une graine.
Et de là poussent des arbres qui offrent leur ombre à d’autres.
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