Le petit ami de ma fille a dit : « Ton père est gros et vieux » — il ne savait pas que j’avais entraîné des Marines pendant 15 ans.
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Chapitre 1 : Le calme.
Devant Shane Jones, debout à son établi, les mains assurées tandis qu’il façonnait une boîte en merisier, cadeau d’anniversaire pour sa fille Marcy, l’atelier embaumait la sciure et l’huile de lin, des odeurs familières qui le rassuraient après quinze années passées à former de jeunes Marines à briser des os et à neutraliser les menaces. À 48 ans, sa barbe était plus grise que brune, et il avait accumulé quinze kilos, fruits d’une vie civile plus tranquille. Mais ses mains, elles, n’avaient rien oublié. Elles se souvenaient de chaque point de pression, de chaque clé articulaire, de chaque coup dévastateur qu’il avait infligé à des milliers de soldats.
“Papa.”
Marcy apparut sur le seuil, 22 ans, avec les cheveux noirs de sa mère et ses yeux bleus. Quelque chose clochait. Elle portait un col roulé malgré la chaleur californienne, et son sourire n’atteignait pas tout à fait ses yeux.
« Hé, ma chérie, viens voir ça. »
Shane brandit la boîte, ses assemblages à queue d’aronde parfaits.
“Qu’en penses-tu?”
« C’est magnifique. »
Elle s’approcha et Shane remarqua sa démarche prudente, privilégiant son côté gauche. Son instinct d’instructeur se réveilla – celui-là même qui lui avait permis de survivre à Falloujah et dans la province d’Helman lors de ses missions de reconnaissance, avant de devenir le meilleur instructeur de cartographie des Marines à Quantico.
« Comment se comporte Dustin avec toi ? » Il garda un ton désinvolte, mais ses yeux suivaient la moindre expression.
« Il est bon. Vraiment bon. » La pause fut d’une demi-seconde trop longue. « En fait, on s’entraîne ensemble en ce moment. Il m’apprend les bases de la boxe. »
La mâchoire de Shane se crispa. Dustin Freeman, 26 ans, un combattant MMA arrogant qui s’entraînait dans une salle de sport miteuse du nom de Titans Forge. Ils sortaient ensemble depuis quatre mois, et Shane l’avait détesté dès la première poignée de main : une poigne trop forte, un regard trop insistant, une démonstration de domination maladive qui trahissait une volonté de compenser.
« Marcy. » Shane posa ses outils. « Si quelque chose ne va pas… »
« Tout va bien, papa. Je ne suis plus un enfant. »
Elle l’embrassa sur la joue et se retira avant qu’il ne puisse aller plus loin.
« Maman a besoin d’aide pour le dîner. »
Ce soir-là, Shane était assis en face de sa femme, Lisa, à table, la chaise vide de Marcy entre eux. Lisa, infirmière aux urgences de l’hôpital County General, avait la même ride d’inquiétude entre les sourcils.
« Elle cache des bleus », dit Lisa à voix basse. « Je les ai vus hier en passant chez elle. Des marques de doigts sur le haut de son bras. »
Les jointures de Shane blanchirent autour de sa fourchette.
« Elle a nié. Elle a dit qu’elle s’était cognée contre un chambranle de porte pendant sa séance d’entraînement. »
La voix de Lisa s’est brisée. « J’ai vu suffisamment de victimes de violence conjugale pour faire la différence entre un accident et une agression. »
Shane, le vieux guerrier, avait envie de foncer chez Dustin, mais quinze ans d’entraînement tactique lui avaient appris la patience. On ne gagnait pas un combat en fonçant tête baissée. Il fallait recueillir des renseignements. Il fallait attendre le bon moment. Il fallait frapper quand l’ennemi baissait sa garde.
« Je m’en occupe », a dit Shane.
« Juridiquement, Shane. Promets-le-moi. »
Il croisa le regard de sa femme et ne dit rien. Certaines promesses, il ne pouvait les tenir.
Chapitre 2 : Les orages se préparent.
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