J’ai été hospitalisée quelques jours avant le mariage de ma belle-sœur, faible et dépendante…

« Je fais ce métier depuis vingt-trois ans. Vous savez ce que j’ai appris ? Les personnes qui méritent de faire partie de votre vie ne vous demanderont pas de vous faire du mal pour les rendre heureuses. »

Ses paroles m’ont enveloppée comme une lourde couverture. Au bout du couloir, une sonnette a retenti. Sharon s’est levée, m’a tapoté la main doucement et est partie sans un mot de plus.

Mais le sommeil ne venait toujours pas. Je repensais à nos débuts avec Marcus, à l’époque où je croyais sincèrement que nous construisions quelque chose ensemble. Il était charmant, attentionné d’une manière qui me faisait me sentir spéciale. Nous nous retrouvions pour un café entre mes réunions, et il m’écoutait parler de mes projets d’expansion et de prospection. Du moins, c’est ce que je croyais.

Avec le recul, je vois maintenant précisément le moment où son attention s’est mise à vagabonder dès que j’évoquais le travail. Au début, c’était subtil : une légère distraction, des consultations plus fréquentes de son téléphone. Puis, il a commencé à changer de sujet, orientant la conversation vers son travail, sa famille, tout sauf ma réussite grandissante. Je m’étais effacée pour le mettre mal à l’aise : j’avais minimisé mes accomplissements, caché des contrats à six chiffres, fait comme si l’entreprise fonctionnait quasiment toute seule pour être disponible à tout moment. Quelle erreur !

La première fois que j’ai rencontré Patricia, elle m’a dévisagée comme si j’étais une tache sur son tapis hors de prix. C’était lors d’un barbecue familial, environ trois mois après le début de ma relation avec Marcus. Je portais une robe d’été que je trouvais jolie, mais ses premiers mots furent : « Elle vient d’un grand magasin ? » J’aurais dû partir sur-le-champ. Au lieu de cela, j’ai passé l’après-midi à essayer de la séduire : complimenter son jardin, lui poser des questions sur ses recettes, rire à des anecdotes sur l’enfance de Marcus qui étaient à peine drôles.

Elle était restée froide et distante, mais elle s’était considérablement détendue lorsque Bethany, l’ex de Marcus, était arrivée à l’improviste. J’ai appris plus tard que Bethany était issue d’une famille très aisée. Sa famille possédait une chaîne de concessions automobiles dans la région des trois États. Patricia avait adoré Bethany et avait apparemment été anéantie lorsque Marcus l’avait quittée pour sortir avec moi. Il ne lui avait jamais vraiment expliqué pourquoi il avait rompu avec Bethany. À présent, je me demandais s’il avait vraiment rompu, ou si elle s’était simplement lassée de son incapacité à prendre des décisions sans consulter sa mère.

Contre l’avis de tous les médecins, j’ai quitté l’hôpital le matin du mariage d’Amanda. Le médecin m’a averti d’un ton grave que je risquais de graves complications. Mon corps avait besoin de repos, d’hydratation et de la poursuite de mon traitement antibiotique. Partir maintenant risquait de retarder ma guérison de plusieurs semaines.

Mais j’ai quand même signé les papiers de libération, car une partie pathétique de moi croyait encore que si je faisais suffisamment d’efforts, je pourrais me faire accepter par cette famille.

Marcus m’a prise dans ses bras dans un silence glacial, la mâchoire serrée, en m’aidant à monter dans la voiture. J’avais perdu six kilos à l’hôpital, et ma robe flottait sur ma silhouette. Ma peau était d’une pâleur grisâtre qu’aucun maquillage ne pouvait dissimuler.

« Merci d’avoir fait ça », murmura-t-il en démarrant le moteur.

Ce furent les seuls mots qu’il m’adressa durant les quarante minutes de trajet jusqu’au vignoble où se déroulait la cérémonie d’Amanda. Pendant tout ce trajet, je regardais le paysage défiler à toute vitesse par la fenêtre, la tête me faisant mal à chaque cahot. Les papiers de sortie que j’avais signés contre l’avis médical grinçaient dans mon sac. Le médecin m’avait fait signer des décharges de responsabilité supplémentaires, le visage grave, en m’expliquant les risques : insuffisance respiratoire, septicémie, lésions organiques en cas de propagation de l’infection. Tout cela me paraissait moins effrayant que la menace de Patricia de me couper de la famille.

Comment étais-je devenue cette personne ? La femme qui avait bâti à partir de rien une société de gestion immobilière valant plusieurs millions de dollars n’aurait jamais laissé personne la forcer à quitter son lit d’hôpital. Mais en cours de route, je l’avais perdue de vue, enfouie sous des couches de désir de plaire et de tentatives désespérées d’appartenir à un groupe.

Mon téléphone vibra : c’était un message de Jennifer, mon assistante chez Sterling Property Management. Elle s’était occupée de tout pendant mon hospitalisation et elle était très compétente, mais il y avait des contrats à signer et un client potentiel, dont le chiffre d’affaires annuel s’élevait à 300 000 $, qui attendait un appel. Je n’arrivais même pas à penser au travail. J’avais trop mal.

Le mariage était magnifique, je dois l’admettre. Le soleil de fin d’après-midi filtrait à travers les rangs de vignes, baignant tout d’une lumière dorée. Des chaises blanches bordaient une allée de gazon parsemée de pétales de rose. Amanda était resplendissante dans une robe qui coûtait sans doute plus cher que ma voiture.

Mais ce dont je me souviens le plus, ce sont les escaliers : dix-sept marches de pierre qui descendaient du parking jusqu’au lieu de la cérémonie. Marcus s’était garé et avait marché devant sans me proposer son aide, déjà absorbé par sa conversation avec son cousin Derek. Je me suis retrouvée en haut des marches, agrippée à la rampe, calculant si j’aurais la force de descendre sans m’effondrer.

Une voix derrière moi a dit : « Ça a l’air dangereux. »

Je me suis retournée et j’ai vu une femme d’un certain âge, probablement septuagénaire, vêtue d’une robe lavande et de chaussures confortables. Elle m’a souri avec une sincère chaleur.

« Je suis Helen, la grand-tante d’Amanda. Vous devez être la femme de Marcus, Kayla. »

« Oui », ai-je réussi à dire. « Enchanté(e). »

Elle me regarda plus attentivement, une pointe d’inquiétude traversant son visage buriné. « Vous vous sentez bien, ma chérie ? Vous avez l’air plutôt pâle. »

Sa gentillesse m’a fait monter les larmes aux yeux. « Je suis sortie de l’hôpital ce matin. Pneumonie. »

Helen haussa les sourcils. « Et vous êtes venue à un mariage ? Mon Dieu ! Quel dévouement ! »

« Patricia pensait que c’était important », dis-je doucement.

La compréhension se lisait sur le visage d’Helen, suivie d’une sorte de déception résignée. « Bien sûr que oui. Ma nièce a toujours privilégié les apparences au bien-être humain. »

Elle m’a tendu le bras. « Allez, faisons ces pas ensemble. Doucement, doucement. »

Nous avons descendu les marches une à une, Helen bavardant sans cesse et agréablement sur l’histoire du vignoble, la douceur inhabituelle du temps – tout pour me distraire de mon effort évident. Arrivée en bas, j’étais à bout de souffle, comme si j’avais couru un marathon.

« Assieds-toi tout au fond », me dit Helen en me guidant vers une place côté allée. « Comme ça, tu pourras te lever facilement si besoin, et tu seras près des toilettes. » Elle resta avec moi jusqu’au début de la cérémonie, et sa gentillesse fut la seule lueur d’espoir dans un après-midi par ailleurs morose. Lorsqu’elle rejoignit enfin sa famille plus près de l’autel, elle me serra l’épaule et me murmura : « Ne les laisse pas te faire croire que tu n’es pas à la hauteur. Tu l’es. »

Je voulais la croire.

La cérémonie elle-même s’est déroulée dans un flou de douleur et d’épuisement. Amanda et son fiancé, Kyle, ont échangé des vœux auxquels je n’arrivais pas à me concentrer. Des gens pleuraient de joie. Je me concentrais sur ma respiration, sur le fait de ne pas m’évanouir devant deux cents invités.

Lorsque la cérémonie s’acheva et que tout le monde se dirigea vers la tente de réception, je restai assise un instant de plus, reprenant des forces. Patricia passa devant moi avec Amanda, toutes deux riant de quelque chose. Aucune ne me remarqua.

Marcus apparut à mon coude. « Enfin », dit-il. « Allez. »

« Je ne peux pas rester debout aussi longtemps », ai-je dit.

Son visage se crispa de frustration. « Fais de ton mieux, tout simplement. »

L’attente pour recevoir les invités était un supplice : quarante-cinq minutes debout sur des talons que je sentais à peine, à serrer la main de parents dont j’ignorerais le nom, à recevoir les félicitations de la famille de Marcus comme si j’en faisais partie. Patricia se tenait à l’autre bout de la file, la matriarche veillant sur cette réunion de famille parfaite. Lorsqu’un homme âgé la félicita d’avoir élevé des enfants aussi merveilleux, Patricia rayonna et déclara : « Le plus important, c’est de leur inculquer de bonnes valeurs et de savoir ce qui compte vraiment. » Son regard se posa sur moi en prononçant ces mots.

J’ai souri pendant tout le cocktail, même si chaque respiration était douloureuse. J’ai souri pendant le dîner, picorant du saumon que je ne sentais même pas, l’appétit complètement anéanti. Patricia ne m’a pas adressé la parole une seule fois. Marcus a passé la réception à discuter avec ses cousins, me laissant seule à notre table, comme un bagage oublié.

Quand Amanda a lancé son bouquet, plusieurs femmes m’ont bousculée pour l’attraper. J’ai trébuché et me suis rattrapée de justesse à une chaise avant de tomber. Personne ne m’a demandé si j’allais bien.

Le trajet du retour se fit de nouveau dans un silence pesant. Je m’endormis dans la voiture, la tête pressée contre la vitre froide, trop épuisée pour me soucier du volume de la radio que Marcus avait monté à fond, empêchant toute conversation. Arrivée à la maison, je me suis couchée sans même me changer. Marcus ne m’a pas suivie dans la chambre. Je l’ai entendu dans la cuisine : le bruit d’une bouteille de bière qui s’ouvre, le son d’un match à la télévision.

Allongée là, dans l’obscurité, encore vêtue de ma tenue d’invitée au mariage, j’ai eu une révélation. C’était ma vie. C’était mon choix. Un homme qui accordait plus d’importance à l’opinion de sa mère qu’à la santé de sa femme. Une famille qui me considérait comme une obligation plutôt que comme une personne. Un mariage devenu une comédie plutôt qu’un partenariat.

La fièvre est revenue en force vers minuit. J’ai titubé jusqu’à la salle de bain, tremblant tellement que mes dents claquaient. Les antibiotiques étaient dans mon sac à main, encore dans la voiture. Je n’avais pas la force de descendre les escaliers pour les chercher.

« Marcus », ai-je crié faiblement, mais le son de la télévision était trop fort.

J’ai fini par descendre les escaliers à quatre pattes, ma robe emmêlée autour de mes jambes. L’humiliation de la situation aurait dû me faire pleurer, mais j’étais trop malade et trop en colère pour cela. J’ai retrouvé mon sac, avalé les antibiotiques jusqu’à la dernière goutte et suis remontée tant bien que mal. Marcus dormait dans la chambre d’amis quand je suis passée. Il avait préféré y dormir plutôt que de risquer d’attraper ce que j’avais. Cette attention me semblait vaine.

J’ai passé les deux jours suivants alitée, avec une fièvre persistante. Marcus a dormi dans la chambre d’amis, prétextant ne pas vouloir attraper ce que j’avais. Le troisième jour, il est parti travailler avant l’aube sans dire au revoir.

Vers midi, on a frappé à notre porte. Je me suis extirpé du lit, en m’enveloppant les épaules dans une couverture pour me protéger des frissons qui n’avaient rien à voir avec le réglage du thermostat. Patricia se tenait sur le seuil, le visage encore plus glacial qu’à l’hôpital.

« Il faut qu’on parle », dit-elle en me bousculant pour entrer dans la maison sans attendre d’invitation.

J’ai fermé la porte en m’appuyant contre elle pour me soutenir. « De quoi s’agit-il ? »

Elle fouilla dans son énorme sac à main et en sortit un dossier en papier kraft qu’elle jeta sur la table basse avec une cruauté désinvolte. Des papiers en jaillirent : des documents juridiques aux titres en gras.

« Tu es un boulet », dit Patricia d’un ton aussi plat et impassible que si elle lisait une liste de courses. « Signe ces papiers de divorce. »

Je fixais les documents, mon cerveau peinant à assimiler ce que je voyais. « Marcus veut divorcer ? »

« Marcus veut ce qu’il y a de mieux pour lui, ce qui n’inclut pas d’être lié à une femme malade et inutile qui est incapable de remplir ses obligations familiales de base sans créer de drames. »

Patricia s’est assise sur mon canapé, les jambes croisées comme si elle était chez elle. « Tu n’as été qu’une déception depuis le jour de votre mariage. Pas d’enfants, aucune ambition, toujours des excuses pour ne pas aller aux réunions de famille. »

Les remarques des enfants l’ont profondément blessée. Nous essayions d’avoir un enfant depuis deux ans avant que je ne fasse enfin des examens et découvre que j’avais une endométriose. Cette maladie rendait la conception difficile, mais pas impossible. Elle nécessitait un traitement, de la patience et le soutien de mon conjoint. Après le diagnostic, Marcus avait renoncé à essayer : il trouvait que c’était trop de pression, trop médicalisé, et plus du tout romantique. Depuis, Patricia faisait des remarques acerbes sur mon horloge biologique à chaque réunion de famille.

Et cette pique sur son ambition était particulièrement savoureuse venant d’une femme qui n’avait jamais travaillé de sa vie, vivant des investissements immobiliers de son mari tout en s’attribuant le mérite de son sens des affaires.

Quelque chose a changé en moi. Peut-être était-ce la fièvre qui me consumait encore. Peut-être était-ce le poids accumulé de cinq années de maltraitance psychologique. Peut-être avais-je simplement atteint le point de rupture où l’instinct de survie se déclenche et où l’on commence enfin à se défendre.

Je me suis approchée du canapé, j’ai pris les papiers du divorce et je me suis assise sur le fauteuil en face de Patricia. Mes mains ne tremblaient pas tandis que je feuilletais les pages.

« C’est très complet », ai-je remarqué d’une voix étrangement calme. « Les biens sont partagés, les dettes réparties. Marcus garde la maison, la voiture, ses comptes de retraite. Je repars quasiment sans rien après cinq ans de mariage. »

« Vous devriez être reconnaissants de notre générosité », rétorqua Patricia. « Vous pourriez repartir avec bien moins. »

J’ai feuilleté d’autres pages, remarquant le nom de l’avocat : Davidson & Associés. Un cabinet cher, du genre à facturer 800 $ de l’heure. Quelqu’un avait dépensé une fortune pour rédiger ces documents, et il l’avait fait rapidement. La date sur les documents remontait à deux jours, ce qui signifiait que Patricia avait entamé les démarches avant même le mariage.

Elle avait tout manigancé : l’ultimatum de l’hôpital, m’obligeant à venir malgré ma maladie. Tout était orchestré pour me faire passer pour une personne difficile ou faible. Si je n’étais pas venue, j’aurais été la belle-fille égoïste qui ne se donnait même pas la peine d’assister aux réunions de famille. Puisque j’y étais allée, mais en peinant à tenir le coup, j’étais devenue le fardeau malade incapable d’assumer les obligations sociales les plus élémentaires. Dans tous les cas, elle avait gagné.

Du moins, c’est ce qu’elle croyait.

J’ai posé les papiers et je l’ai regardée droit dans les yeux. « Avant de signer quoi que ce soit, il y a quelque chose que vous devriez probablement savoir. »

L’expression de Patricia trahit une pointe d’impatience. « Quoi ? »

« Je suis propriétaire de la société qui gère tous vos biens locatifs. »

Je laissai les mots planer dans l’air, observant la confusion se peindre sur son visage. « Sterling Property Management. C’est ma société. Mon nom de jeune fille est Sterling. Je l’ai créée il y a six ans, avant même de rencontrer Marcus. »

Patricia commença à pâlir. « Ce n’est pas… Vous travaillez comme assistante administrative subalterne. »

J’ai souri, sans aucune chaleur. « C’est ce que j’ai dit à Marcus, car il semblait intimidé par les femmes qui réussissaient. J’avais raison d’être prudente. Mais Sterling Property Management gère quarante-trois propriétés résidentielles dans cette ville, dont les vôtres, sept. Celles qui vous rapportent vos revenus mensuels. »

J’ai vu l’information percer sa façade impeccable. Le portefeuille locatif de Patricia était sa fierté, le trésor que son mari, Robert, avait constitué pendant plus de trente ans. Elle en tirait environ 19 000 dollars par mois, argent qui finançait son abonnement à un club de golf, ses vêtements de créateurs, sa voiture de luxe… et j’en contrôlais chaque centime.

Patricia serra le bord du coussin du canapé dans ses mains. « Tu mens. »

« Vraiment ? » J’ai sorti mon téléphone, malgré sa lourdeur due à ma faiblesse, et j’ai ouvert ma boîte mail. « Voici le rapport locatif de ce mois-ci pour vos propriétés. 5 000 $ pour le duplex sur Oakmont. 3 500 $ pour la maison sur Berkshire. 2 800 $ pour… »

« Arrêtez », lança Patricia d’une voix étranglée.

Mais je n’ai pas arrêté. J’ai continué à faire défiler, découvrant ses courriels les uns après les autres. Des demandes d’entretien qu’elle avait refusées. Des devis de réparation qu’elle avait rejetés. Des plaintes de locataires qu’elle avait ignorées. Trois ans de documents, tous signés ou avec ses réponses par courriel.

« Le contrat de gestion que vous avez signé il y a trois ans comporte une clause », ai-je poursuivi, d’un ton toujours aussi calme. « Si l’une ou l’autre des parties souhaite résilier le contrat, elle doit respecter un préavis de quatre-vingt-dix jours. Cependant, il existe une autre clause que vous n’avez probablement pas lue attentivement. Si le propriétaire est reconnu coupable d’infraction au code du logement ou de harcèlement, la société de gestion peut résilier le contrat immédiatement. »

Les yeux de Patricia s’écarquillèrent. « Que dites-vous ? »

« Je tiens à préciser que vos sept propriétés sont toutes actuellement en infraction avec plusieurs règlements municipaux en matière de logement. Le duplex présente des moisissures noires dans trois appartements, et vous refusez de les traiter malgré les quatre mises en demeure que ma société vous a adressées. La maison de Berkshire possède une installation électrique qui n’a pas été mise aux normes depuis 1974, ce qui représente un grave risque d’incendie. L’immeuble d’appartements de la 7e Rue souffre d’une fuite de toiture qui cause des dommages structurels depuis six mois. »

Son visage était devenu complètement blanc. Je pouvais voir les calculs se dérouler derrière ses yeux, additionnant le coût potentiel des réparations, des amendes, des frais juridiques.

« Vous êtes la gestionnaire de l’immeuble », a sifflé Patricia. « C’est à vous de réparer ça. »

« C’est faux. » Je me suis penchée en avant, sans prêter attention à la légère rotation de la pièce. « Les sociétés de gestion immobilière coordonnent les réparations et signalent les problèmes. C’est au propriétaire qu’il incombe de payer et d’approuver ces réparations. Vous avez ignoré ou refusé toutes mes demandes d’entretien parce que vous ne vouliez pas payer. J’ai tous les documents. »

Son visage était passé de pâle à blanc. « C’est du chantage. »

« Non, ce sont des informations. » J’ai repris les papiers du divorce. « Voilà ce qui va se passer. Tu vas prendre ces papiers et quitter ma maison. Tu vas dire à Marcus que tu as fait une erreur, que tu t’es laissé emporter par tes émotions après le mariage d’Amanda, et que tu penses que nous devrions essayer de sauver notre mariage. »

« Jamais de la vie ! »

« Ou alors, » ai-je poursuivi en l’interrompant, « je résilierai immédiatement notre contrat de gestion et signalerai à la ville chaque infraction au code du bâtiment concernant vos propriétés. Les amendes seront considérables. Le duplex infesté de moisissures noires représente un danger pour la santé publique ; vous pourriez écoper de 50 000 $ d’amende, sans compter le coût de la décontamination complète. Les problèmes électriques ? Au minimum 30 000 $. Quant à la toiture, il s’agit désormais de dommages structurels, ce qui signifie au moins 20 000 $ de réparations, voire davantage si les dégâts se sont étendus. »

Patricia ouvrit la bouche, puis la referma.

« Mais voilà où ça devient vraiment intéressant », dis-je. « Il se trouve que je sais aussi que vous avez déclaré vos revenus locatifs de manière incorrecte. Vous n’avez déclaré que trois propriétés au lieu de sept, dissimulant complètement les revenus des quatre autres. Je le sais car le contrat de gestion vous oblige à fournir des documents fiscaux, que vous avez opportunément « oublié » de mettre à jour après l’acquisition des propriétés quatre à sept. »

Ses mains tremblaient à présent, ses doigts agrippés à son collier de perles comme à une bouée de sauvetage. « Ce n’est pas vrai, n’est-ce pas ? »

« Chaque mot. »

Je me suis levée en m’appuyant sur l’accoudoir de la chaise. Mon corps protestait violemment, mais je suis restée impassible.

« Voilà ce qui va vraiment se passer. Tu vas partir. Tu ne me parleras plus jamais comme ça. Tu ne me demanderas plus jamais rien, jamais. Et si Marcus veut vraiment divorcer, il peut venir me le dire lui-même au lieu d’envoyer sa mère faire le sale boulot à sa place. »

Patricia se leva d’un bond, son sac à main de marque tombant au sol sans qu’on s’en aperçoive. « Espèce de petite peste vindicative… »

« Attention », ai-je prévenu. « Tout ce que vous me direz pourra être utilisé comme preuve de harcèlement, ce qui me donnera le droit de résilier immédiatement le contrat de gestion. »

Elle attrapa son sac à main d’un geste brusque, faisant voler des papiers sur le sol tandis qu’elle les ramassait d’une main tremblante. « Marcus va l’apprendre. »

« Je l’espère bien. Peut-être qu’il finira par avoir du cran et commencera à prendre ses propres décisions. »

Je me suis dirigée vers la porte et je l’ai ouverte. « Au revoir, Patricia. »

Elle m’a dépassée en trombe, courant presque jusqu’à sa Mercedes. Je l’ai vue démarrer en trombe, les pneus crissant sur le bitume. Dès que j’ai refermé la portière, mes jambes ont flanché. Je me suis effondrée au sol, le dos contre le mur, tremblante de tout mon corps sous l’effet de l’effort, de la fièvre et de la chute d’adrénaline.

Qu’est-ce que je venais de faire ?

Pendant des années, j’avais tenu ma vie professionnelle à l’écart de mon mariage, entretenant soigneusement l’illusion d’être une simple travailleuse occupant un emploi modeste. Je l’avais fait pour protéger l’ego de Marcus, pour éviter les inévitables comparaisons qui surgiraient si sa famille savait que j’étais de loin le principal soutien de famille.

Sterling Property Management était mon projet de cœur, né de mes connaissances acquises en école de commerce et d’une détermination sans faille. J’avais commencé avec deux propriétés, des immeubles que mon grand-père m’avait légués à son décès. J’avais appris le droit immobilier, les droits des locataires, la planification de l’entretien et la gestion financière. Je travaillais quatre-vingts heures par semaine pendant que Marcus gravissait les échelons de la compagnie d’assurance d’un ami de son père. En trois ans, j’avais étendu mon portefeuille à quinze propriétés. En cinq ans, j’en avais quarante. Nous employions désormais douze personnes, gérions plus de huit millions de dollars d’actifs immobiliers et réalisions un chiffre d’affaires annuel à sept chiffres. Et j’avais dissimulé tout cela derrière un faux titre et des remarques volontairement désinvoltes sur le fait de « m’occuper de choses liées à l’immobilier » lorsqu’on me demandait ce que je faisais dans la vie.

À l’époque, les mensonges m’avaient paru nécessaires. Dès le début de notre relation, Marcus avait évoqué son désir d’être le soutien de famille, les rôles traditionnels au sein du foyer, et comment son père avait épaulé sa mère pendant qu’elle élevait les enfants. Je l’avais tellement aimé que j’avais fait semblant d’être plus petite que je ne l’étais. Maintenant, assise par terre dans mon pyjama trempé de fièvre, je ne comprenais plus pourquoi cela m’avait semblé être de l’amour plutôt qu’un moyen de m’effacer.

Mon téléphone a vibré. Un texto de Marcus : Maman vient de m’appeler, paniquée. Qu’est-ce que tu lui as bien pu dire ?

J’ai longuement fixé le message avant de répondre : Demandez-lui des informations sur ses biens locatifs.

Trois points sont apparus, puis ont disparu, puis sont réapparus. Cela a duré une minute entière avant qu’il n’envoie : Je rentre à la maison. Il faut qu’on parle.

Oui, nous en avons, ai-je répondu.

J’ai profité du temps avant l’arrivée de Marcus pour me ressaisir : douche, changement de vêtements, prise de température. Toujours 38,5°C, mais mieux que les 39,5°C de tout à l’heure. J’ai préparé un thé dont je ne sentais presque pas le goût et je me suis assise à la table de la cuisine, les papiers du divorce de Patricia étalés devant moi. Plus je lisais, plus la colère montait. Ce n’étaient pas des conditions de divorce justes. C’était une punition savamment orchestrée pour me laisser presque sans rien, tandis que Marcus conservait tout ce que nous avions construit ensemble.

La maison que nous avions achetée était à son seul nom, à la demande de sa mère. « Pour des raisons fiscales », avait-elle dit. J’avais été trop naïve pour poser des questions. Les voitures étaient immatriculées à son nom. Ses comptes de retraite étaient protégés. Même le compte d’épargne commun avait été vidé petit à petit ces six derniers mois, je m’en suis aperçue, transféré sur des comptes auxquels je n’avais apparemment pas accès. Ils préparaient ça depuis un moment. La question était de savoir si Marcus avait participé à ce plan ou si Patricia avait tout orchestré elle-même.