J’ai élevé seul mon fils handicapé… puis j’ai découvert qu’il n’était pas le mien

Des années plus tard, lors d’une visite de routine à l’hôpital, une infirmière a mentionné le groupe sanguin de Kyle.

« Type AB ? », a-t-elle dit. « Intéressant. Cela vient généralement de parents A ou AB. »

Je l’ai regardée, déstabilisé. « Vous êtes sûre ? »

Elle a confirmé. À l’intérieur, quelque chose s’est fissuré. Ivy et moi étions tous les deux de groupe O.

J’ai essayé d’oublier. Mais cette remarque s’est incrustée dans mon esprit. Quand le kit ADN est arrivé, je l’ai laissé trois jours sur le comptoir, incapable de l’ouvrir. Puis, un soir, après que Kyle s’est endormi, je l’ai fait.

Deux semaines plus tard, le verdict est tombé.

Probabilité de paternité : 0,00 %.

J’ai relu ces mots encore et encore, comme s’ils allaient changer. J’ai écrit au laboratoire. Il n’y avait pas d’erreur.

Kyle n’était pas biologiquement le mien.

Je suis resté assis dans le noir, pleurant non pas pour moi, mais pour lui. Pour la vérité qu’il n’avait jamais demandée.

Et puis un souvenir s’est imposé. Un visage.

Greg. Mon ancien superviseur. Ivy adorait venir à l’entrepôt quand il était là. Je me souvenais maintenant de ses gestes trop familiers, de ses plaisanteries, de la façon dont Ivy le défendait.

Et Kyle… Kyle avait ses yeux.

Je l’ai appelé.

Lorsqu’il a vu les résultats du test, je n’ai pas vu de surprise. Seulement de la panique.

« Tu savais », ai-je dit.

Il a admis. Sans honte. Il m’a expliqué qu’il aurait aidé Ivy… jusqu’à ce que Kyle tombe malade. « Je n’ai pas signé pour ça », a-t-il lâché, froidement.

J’ai failli exploser. Puis j’ai pensé à Kyle. Je me suis rassis.

« Tu es un lâche », ai-je dit.

À ce moment-là, une voix est intervenue derrière lui. Sa femme.

Elle avait tout entendu.

Elle l’a regardé et lui a ordonné de quitter la maison. Puis elle s’est tournée vers moi.

« Vous êtes son père », a-t-elle dit. « Le seul qu’il ait jamais eu. »

Une semaine plus tard, elle m’a appelé. Elle a proposé de prendre en charge les frais de kinésithérapie de Kyle, sans condition.

« Je ne peux pas réparer ce qu’il a fait », m’a-t-elle dit. « Mais je peux faire le bien. »