J’ai découvert que ma carte de crédit était à découvert – trente-six mille dollars envolés – juste avant mon anniversaire. Mon père a éclaté d’un rire sec : « Ta famille en a plus besoin que toi. » Ma mère a esquissé un sourire forcé et amer : « Fête ça toute seule. » J’ai rétorqué d’une voix glaciale : « Alors ne me recontacte plus. » Ils ignoraient totalement que j’avais plusieurs comptes.

Leurs voix ne résonnent plus en moi.

J’ai construit des murs par respect pour moi-même.

Entre ces murs, j’ai accroché des photos d’amis qui viennent me rendre visite quand je suis malade, avec de la soupe plutôt que des factures. J’ai planté des herbes aromatiques dans des petits pots sur le rebord de la fenêtre. J’ai créé un calendrier rempli de choses que j’ai choisies au lieu de ce que je devais.

J’ai cessé de rechercher les liens du sang et j’ai commencé à privilégier les liens de l’âme.

Du genre à ne pas exiger vos œuvres en guise de paiement.

Du genre qui ne vous épuise pas pour vous sentir rassasié.

Ceux qui appellent non pas parce qu’ils ont besoin d’un renflouement, mais parce qu’ils vous voient.

Mes parents peuvent désormais raconter l’histoire qu’ils veulent.

Ils peuvent me traiter de sans cœur, d’ingrate, d’égoïste.

Ils peuvent se présenter comme les victimes d’une histoire où leur seul crime a été de m’aimer « trop ».

Je m’en fiche.

Parce que je ne suis plus à leur merci.

Je suis à moi. Entièrement. Enfin. Librement.