Ils ont laissé leurs enfants dehors en pleine tempête. J’ai ouvert la porte.

Dans l’ambulance, Hannah respirait sous oxygène. Dean fixait le plafond, les yeux vides.

« Tu peux me dire ce qui s’est passé ? » ai-je demandé doucement.

Il a parlé sans émotion : leurs parents partis à une soirée, la porte automatique, le code qui ne fonctionnait plus, les appels restés sans réponse.

Ils s’étaient retrouvés enfermés dehors.

Dans le garage d’abord. Puis Dean avait porté sa sœur à travers le bois jusqu’à chez moi. Un kilomètre. Dans le froid.

« Tu lui as sauvé la vie », lui ai-je dit.

À l’hôpital, Hannah a été admise en soins intensifs. Dean, en fauteuil roulant.

La police a pris ma déposition. Les services sociaux sont arrivés.

« Si votre logement ne respecte pas les normes demain, les enfants iront en famille d’accueil », m’a dit la travailleuse sociale.

Je n’avais pas vingt-quatre heures.

J’ai commencé à vendre ce que je possédais : le collier de ma grand-mère, mon ordinateur, ma machine à espresso. Tout.

J’ai engagé le meilleur avocat que je pouvais me permettre.

Le lendemain, l’inspection a eu lieu. Mon logement était simple, mais sûr. Approprié.

« Vous pouvez récupérer les enfants demain », m’a-t-elle dit.

Je n’ai jamais autant respiré de soulagement.