Ils ont financé un mariage de rêve et refusé de sauver mon fils

Les mois suivants ont été une descente continue. J’ai épuisé mes cartes de crédit, contracté des prêts abusifs, vendu tout ce que je possédais. Même la bague de ma grand-mère est partie chez un prêteur sur gages. J’ai déménagé dans plus petit, encore.

En parallèle, les préparatifs du mariage de Clare prenaient toute la place. Dîners de dégustation, fleuristes hors de prix, lieux somptueux. À chaque appel, tout revenait à la cérémonie.

Quand ma mère m’a parlé de la robe de demoiselle d’honneur à 300 dollars, j’ai expliqué que je ne pouvais pas. Sa réponse a été cinglante : « La vie continue pour les autres. Ce jour est important pour ta sœur. »

Ethan a décliné rapidement. Le traitement expérimental n’était plus possible : nous avions dépassé la fenêtre. Les médecins sont passés aux soins palliatifs. Mon fils a cessé de parler de l’avenir. Il savait.

Clare est venue une fois à l’hôpital. Cinq minutes. Elle avait un essayage.

Le mariage a finalement coûté 230 000 dollars. J’ai appris les chiffres par bribes : 80 000 pour le lieu, 15 000 pour les fleurs, 40 000 pour le repas. Presque trois fois ce qui aurait pu sauver Ethan.

Deux semaines avant la cérémonie, le médecin m’a dit qu’il restait des jours. J’ai appelé mes parents. Ils sont venus quinze minutes, entre deux rendez-vous avec le fleuriste.

Ethan est mort un mardi matin, trois jours avant le mariage. Il s’est éteint dans son sommeil, la main dans la mienne.

La première réaction de ma mère : « Quelle terrible coïncidence… le timing est vraiment mauvais. »

Ils m’ont ensuite demandé de déplacer les funérailles pour ne pas perturber le dîner de répétition du mariage.

J’ai compris alors que quelque chose était définitivement brisé.

L’enterrement a eu lieu le vendredi. Mes parents sont arrivés en retard, sont repartis aussitôt après. Le dimanche, ils célébraient en Toscane.