Dans le garage, j’ai saisi la batte de baseball appuyée contre le mur.
Quand je suis revenue au salon, mes parents se sont figés.
J’ai frappé la table basse en acajou. Le verre a explosé.
Ma mère a crié.
J’ai continué : le cadre décoratif, l’horloge ancienne, les vases. Tout ce qu’ils chérissaient s’est brisé.
« Arrête ! » hurlait mon père, blême.
« Ça fait quoi de voir quelque chose que vous aimez détruit sous vos yeux ? » ai-je demandé.
« Cette horloge valait 5 000 dollars ! »
« Et le costume d’Oliver valait trois ans de sa vie. »
Je les ai regardés droit dans les yeux.
« Dehors. Maintenant. »
Je les ai menacés d’appeler la police pour agression. Ils sont partis.
Après leur départ, Oliver est descendu.
Je l’ai serré contre moi au milieu des débris.
Son costume était détruit.
Mais lui était en sécurité.
Le lendemain, nous sommes allés ensemble acheter de meilleurs matériaux. Nous avons recommencé.
J’ai changé les serrures, déposé plainte, bloqué leurs numéros.
Les mois suivants, Oliver et moi avons travaillé ensemble dans le garage. Son nouveau costume était encore plus abouti. Il a même remporté un prix lors d’un concours régional.
Un juge a ensuite prononcé une ordonnance d’éloignement : mes parents devaient rester à plus de 150 m de nous.
Le système avait reconnu qu’ils avaient eu tort.
Oliver reprenait confiance.
Sa passion ne s’était pas éteinte : elle s’était renforcée.


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