Le plat principal arriva le dimanche.
Grace Community Church était pleine à craquer.
Mon père prêchait la détresse.
Demandait une « offrande miracle ».
En utilisant mon nom.
Je franchis les portes en blanc.
Pas une pénitente.
Un verdict.
Je montai sur scène.
Je sortis la facture.
Et les preuves.
Virements.
Fraudes.
Mensonges.
Les menottes claquèrent.
Mon père hurla.
« Tu m’as tout pris ! »
Je me penchai.
« Tu m’as présenté la facture. J’ai réglé. »
Le juge prononça dix ans.
Sans sursis.
Le reste s’effondra vite.
La maison saisie.
Les bijoux vendus.
Bianca servant des cafés.
Et moi, sur ce terrain, lançant un centre pour enfants.
Une porte de sortie.
À l’aéroport, un dernier message de ma mère.
Je bloquai le numéro.
Dans l’avion, je levai mon verre.
Ils m’avaient présenté la facture de mon existence.
Je l’avais payée.
En entier.
En conséquences.
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