Chaque Noël, on me répétait la même phrase : « Il n’y a vraiment pas assez de place pour toi et les enfants. » Je restais dehors, en silence, pendant que j’entendais les rires des enfants de ma sœur derrière la porte, les papiers cadeaux qu’on déchirait, la vie qui continuait sans nous.
Un an plus tard, j’ai acheté la maison de mes rêves et j’ai organisé un dîner de Noël avec le chef préféré de toute la famille. Aucune invitation n’a été envoyée. Quand les photos sont apparues sur les réseaux sociaux, leur silence s’est transformé en appels furieux.
En grandissant, Noël avait toujours été magique chez les Peterson. Maman décorait la maison pendant des semaines, papa se déguisait en Père Noël pour les enfants du quartier, et l’odeur des brioches à la cannelle nous réveillait le matin du 25 décembre. Ces souvenirs semblaient appartenir à une autre vie lorsque je me suis retrouvée, l’hiver dernier, devant la porte de mes parents, tenant la main de mes deux jeunes enfants et un sac de cadeaux.
« Maman, pourquoi on ne rentre pas ? » m’a demandé Emma, six ans, en tirant sur ma manche.
J’ai frappé une nouvelle fois. À travers la vitre dépolie, je voyais les lumières de Noël et j’entendais les rires. Quand ma mère a enfin ouvert, son visage est passé de la joie festive à une légère contrariété.
« Oh Sarah, je ne savais pas que tu passais aujourd’hui », a-t-elle dit, sans s’écarter pour nous laisser entrer.
« Maman, c’est la veille de Noël. On en a parlé la semaine dernière. Le dîner était prévu à 18 heures. »
Derrière elle, j’ai entendu la voix de ma sœur Jennifer appeler ses enfants, suivie de cris de joie. Ma mère a jeté un coup d’œil nerveux à l’intérieur, puis m’a regardée à nouveau.
« Tu vois, cette année, on n’a pas assez de place. Jennifer est là avec sa famille, et les garçons sont déjà très excités. Peut-être l’an prochain, si on s’organise mieux. »
Ces mots m’ont glacée. Pas assez de place, dans la maison où j’avais grandi, celle qui avait accueilli pendant des décennies cousins, oncles, tantes et amis.
La porte s’est refermée. Mes enfants n’ont rien dit, mais ils ont compris. En repartant vers la voiture, j’ai aperçu la table dressée pour huit personnes. Il y avait même la belle-mère de Jennifer, que je connaissais à peine.
« Maman, on a quand même Noël ? » a demandé Emma depuis son siège auto.
« Bien sûr. On va avoir le plus beau Noël possible », ai-je répondu, la voix tremblante.
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