« Il me faut l’argent demain ! » m’a ordonné mon père en me tendant la dette de ma sœur, soit 800 000 $. « Et pas de retard ! » a-t-il ajouté. J’ai souri et j’ai dit : « D’accord. » Quatre heures plus tard, j’étais à l’aéroport. Quand il est venu chez moi chercher l’argent, il n’a trouvé qu’une porte close et une boîte. Il l’a ouverte et s’est mis à hurler !

Trois coups secs ont secoué ma porte. Ce n’était pas une visite amicale. C’était un verdict.

J’étais dans mon bureau, une petite pièce au fond de ma maison donnant sur un jardin paisible. Seuls le doux cliquetis de mon clavier et le bourdonnement du réfrigérateur dans la cuisine venaient troubler le silence. Je travaillais sans relâche depuis dix heures, à finaliser une proposition pour un nouveau projet immobilier commercial. Les chiffres à l’écran étaient clairs et précis. Ils étaient cohérents. Tout semblait normal. Ma vie, dans l’ensemble, me donnait la même impression : calme, ordonnée, à moi.

On frappa de nouveau, plus fort cette fois. Impatient. Je soupirai et repoussai ma chaise. Je savais qui c’était. Personne d’autre au monde ne frappait à ma porte avec autant d’assurance. Je traversai ma maison silencieuse, mes pieds nus glacés sur le parquet. Je pris une profonde inspiration avant de tourner la poignée, me préparant non pas à une dispute, mais à un spectacle.

Quand je l’ouvris, mon père, James Donovan, se tenait là. C’était un homme imposant, qui occupait plus d’espace que son corps ne le nécessitait. Son costume était cher, son expression sévère, et il tenait à la main un élégant classeur en cuir rempli de chiffres dont je savais qu’ils seraient brouillons et arrogants. Il me regardait non pas comme une fille, mais comme une ressource.

« Clare », dit-il d’une voix qui ne laissait place à aucune contestation.

« Papa », ai-je répondu d’un ton parfaitement égal.