Le soir de la finale de bowling, tout s’est accéléré. Police, FBI, services de protection sont intervenus pendant que Gary lançait sa dixième boule. Menotté en chaussures de bowling, sous les applaudissements de la ligue, il tentait encore de parler de « malentendu ».
À la maison, les analyses ont confirmé la présence d’arsenic et de sédatifs dans les soi-disant vitamines de ma mère.
La chute de Gary a été rapide. Procès bref. Preuves accablantes. Quinze ans de prison pour fraude, usurpation d’identité, agression et tentative de meurtre.
Ma mère s’est lentement rétablie. Nous avons transformé l’ancien bureau de Gary en atelier de couture. J’ai changé de vie : je travaille désormais auprès des victimes de violences financières et psychologiques.
Le « club des survivantes » existe toujours. Nous nous retrouvons chaque mois pour célébrer la vie retrouvée.
Récemment, j’ai recroisé Rebecca, l’infirmière. Elle m’a serrée dans ses bras : « Certaines personnes ont juste besoin qu’on leur rappelle leur force. »
Je pense souvent à celle que j’étais, allongée sur ce sol froid. Cette femme me semble lointaine. Ma cicatrice n’est plus un symbole de douleur, mais le rappel du moment où j’ai décidé de me battre.
Le fond du gouffre est devenu la base solide sur laquelle j’ai reconstruit ma vie. Quant à Gary ? Il paraît que l’équipe de bowling de la prison fédérale n’a rien d’exceptionnel.
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