Mon mari m’a appelée pendant que j’étais chez des amis.
« Je divorce », a-t-il annoncé d’un ton détaché, comme s’il parlait d’un nouveau plat au menu. « Et j’ai vendu notre entreprise pour repartir avec ma nouvelle associée. » Puis il a ri.
J’ai simplement répondu : « Tant mieux pour toi. »
Quand je suis rentrée à la maison, son sourire arrogant s’est figé dès qu’il m’a vue.
« Je divorce », a-t-il répété, savourant visiblement son effet.
« C’est amusant », ai-je dit calmement. « Parce que je viens de finaliser le transfert de nos actifs. »
J’ai raccroché, les mains étonnamment stables malgré l’adrénaline. Quinze ans de mariage m’avaient appris à reconnaître chaque nuance de sa voix. Derrière son assurance, il y avait déjà de l’inquiétude.
Ce qu’il ignorait complètement
Au moment même où il jubilait, j’étais dans le bureau de notre avocat, en train de signer les documents qui sécurisaient l’entreprise — celle que j’avais bâtie dans l’ombre pendant qu’il en était la vitrine.
« Vous êtes sûre de vous ? », m’a demandé l’avocat.
Je n’ai pas hésité une seconde.
En rentrant, je l’ai trouvé installé dans le salon, accompagné de sa nouvelle partenaire. Il se croyait déjà vainqueur.
Je lui ai alors expliqué, preuves à l’appui, qu’il n’avait ni l’autorité ni les droits nécessaires pour vendre quoi que ce soit. Que j’étais actionnaire majoritaire. Que chaque transaction douteuse, chaque détournement de fonds, chaque contrat falsifié avait été documenté.
Sa partenaire est pâlie. Puis elle est partie.
Je lui ai laissé un dernier message clair : son accès à l’entreprise était révoqué. La sécurité était prévenue. Le conseil d’administration aussi.
S’il avait demandé un divorce honnête, il aurait eu un accord équitable. Mais il avait choisi la trahison.
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