J’ai commencé par les comptes communs.
Des anomalies. Des restaurants. Des hôtels. Des bijoux que je n’avais jamais reçus.
Puis un virement récurrent : 2 500 dollars chaque mois vers une société nommée Veil Orchard Consulting.
La société appartenait à Marissa Vale.
Ce n’était pas une liaison.
Il la finançait.
J’ai creusé.
Une boîte postale inconnue. Du courrier détourné. Des cartes de crédit cachées.
Il construisait un mur entre sa vie et la mienne, document par document.
À l’aube, j’avais un dossier.
J’ai appelé une amie. Puis une avocate : Diane Carver.
Six cents dollars de l’heure. Une réputation de requin.
Elle n’a pas demandé si je l’aimais encore.
Elle a parlé d’effet de levier.
Elle a vu l’essentiel immédiatement : détournement d’actifs, adultère, fraude potentielle.
Puis elle a fait entrer un enquêteur financier.
Ronan.
Il a regardé la photo de l’enveloppe.
« Contrat », a-t-il dit. « Pas une lettre d’amour. »
Et surtout : « Ce n’est que le début. »
Le lendemain, tout a basculé.
Un e-mail interne est arrivé.
Une réunion stratégique.
Consultante externe : Marissa Vale.
Elle entrait dans mon entreprise.
Dans mon projet.
Dans ma carrière.
Ce n’était pas une affaire.
C’était une prise de contrôle hostile.
À partir de là, tout s’est accéléré.
Un supérieur impliqué.
Des connexions avec la mairie.
Des fonds publics détournés.
Et moi, désignée comme fusible.
Ils voulaient que je tombe à leur place.
J’ai tout documenté.
J’ai parlé.
J’ai dénoncé.
Même quand cela a failli me coûter mon poste.
Northline a lancé une enquête.
Les autorités aussi.
Ethan a tenté de me faire taire.
Il a menacé.
Il a supplié.
Il a signé des aveux pour sauver sa peau.
En vain.
La dernière pièce est apparue : le document dans l’enveloppe scellée.
Une clause d’indemnisation.
Un texte visant à me rendre personnellement responsable de toute fraude.
Il m’avait littéralement vendue.
Pour se couvrir.
Cette preuve a tout fait s’écrouler.
Mon supérieur a été licencié.
Ethan arrêté.
Marissa a coopéré pour sauver sa liberté.
Et moi ?
J’ai récupéré mon nom.
Mon poste.
Ma vie.
Le jour où la police l’a menotté dans le hall de mon entreprise, il a crié :
« Tu détruis ma vie ! »
Je lui ai répondu calmement :
« Non. C’est la facture. »
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